杜军没有说话。他只是把命令折好，收进口袋里，然后转身，往船舱走去。
“通知各营，准备换乘。”
同一片夜空下，舒瓦瑟尔岛的另一侧，范德克利夫特的眼睛肿得像被人用双拳慰问过一般。
他已经两天两夜没合眼了。
指挥部设在一个天然的山洞里，原本是日本人留下的，美国人来了之后加固了一番。洞顶上挂着几盏汽灯，昏黄的光照着墙上巨大的作战地图。
地图上密密麻麻地标注着各种符号——红色的代表美军阵地，蓝色的代表华联军队，黑色的代表已经失去联络的部队。
黑色的符号，越来越多了。
“将军，”一个参谋走过来，手里捧着一份电报，“太平洋战区司令部的回复。”
范德克利夫特接过电报，看了一眼，然后闭上眼睛。
电报上只有一句话：增援已在途中，请继续坚守。
继续坚守。
他睁开眼，望向山洞外面。炮声从北面传来，沉闷而持续，像远方的雷鸣。
那是华联的战舰在炮击，已经打了一整天了。
他知道那些炮弹落在哪里——落在他的阵地上，落在他士兵的头上，落在他花了三个月修筑的工事上。
那些工事，他曾经以为固若金汤。
“将军，”另一个参谋站起来，声音有些紧张，“北面第三号阵地的无线电……断了。”
范德克利夫特没有动。
“什么时候？”
“十分钟前。最后一封电报说，他们遭到了重炮轰击，工事……工事塌了。”
山洞里安静下来，只有汽灯发出的咝咝声。
范德克利夫特慢慢站起来，走到地图前，找到了第三号阵地的位置。
那是一个小山包，扼守着通往海滩的要道。他亲自去看过，工事修得很结实，钢筋混凝土浇筑的顶盖，足有一米厚。
一米厚的钢筋混凝土，在十六英寸炮弹面前，和纸糊的没什么两样。
“空军呢？”他忽然问。
参谋们面面相觑。
“将军……空军已经……”
“我知道。”范德克利夫特打断了他，“我知道空军损失惨重。我只想知道，我们现在还有多少能飞的飞机。”
一个负责航空联络的军官翻开笔记本，声音有些干涩：
“两天之内，华联空军出动的架次超过六千，所罗门群岛的十二座美军机场全部遭到轰炸，其中九座彻底瘫痪，另外三座经过抢修，勉强可以起降。”
“但是……”
“说。”
“但是我们能起飞的战斗机，只剩三十六架，另外还有二十七架轰炸机和运输机，七架侦察机。总共六十三架。”
范德克利夫特沉默着。