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两人就这么沉默地坐着，只有风吹过殿门的呜咽声，还有远处偶尔传来的狼嚎。李萱数着他呼吸的节奏，忽然想起前世某个雪夜，他也是这样握着她的手，坐在暖阁里看奏折。那时他已经是帝王，手指上戴着玉扳指，却还是习惯用这样的力道握她，仿佛怕一松手，她就会像雪一样化掉。
“李萱。”朱元璋忽然开口，打破了沉默。
“嗯？”
“等我当了将军，就派人来接你。”他的声音很轻，却带着不容置疑的认真，“到时候给你盖间大房子，不用再挖野菜，不用再挨冻。”
李萱的眼眶忽然热了。她想起前世他给她的宫殿，金砖铺地，琉璃为瓦，却总让她觉得冷。原来最暖的承诺，不是用金玉堆砌的，而是寒夜里，一个落魄和尚用带着血痕的手，握着她的手腕说的。
“好。”她轻轻应着，声音有点发颤。
朱元璋像是松了口气，握着她手腕的力道松了些，却没放开。李萱能感觉到他的体温顺着手臂传过来，像条暖流，淌过冻得发僵的四肢百骸。
不知过了多久，火堆彻底灭了，只剩下一堆白灰。天边泛起鱼肚白时，朱元璋终于松开手，起身拍了拍身上的草屑。
“我该走了。”他说。
李萱点点头，从怀里摸出个东西递给他——是用红绳串着的双鱼玉佩残片。玉佩被体温焐得温热，上面的裂痕在晨光里若隐隐现。
“这个你带着。”她不敢看他的眼睛，声音低得像蚊子哼，“书上说，玉能辟邪。”
朱元璋捏着玉佩，指腹反复摩挲着上面的纹路，忽然把它塞进贴身的衣襟里，紧贴着心口的位置。“等我回来。”他说。
这一次，他没再说“飞黄腾达”，也没说“护你安稳”，只三个字，却重得像座山。
李萱看着他转身走出殿门，僧袍的下摆被风掀起，露出脚踝上冻裂的伤口。他走得很快，脊背挺得笔直，像株迎着风的白杨树，一步一步，消失在晨光里。
直到那道身影彻底看不见了，李萱才缓缓蹲下身，把脸埋在膝盖里。怀里的铜钱硌着心口，和玉佩的暖意交织在一起，说不清是酸还是涩。
“姐姐，他真的会回来吗？”小石头揉着惺忪的睡眼，小声问。
李萱抬起头，看见天边的云彩被染成了金红色，像极了前世应天府的晚霞。她摸了摸怀里的玉佩，那里还残留着一点余温。
“会的。”她轻声说，像是在回答小石头，又像是在对自己说，“他会回来的。”
风从殿门灌进来，带着清晨的寒意，却吹不散空气里淡淡的草药香。李萱把小石头拉到身边，往火堆里添了最后一把柴。
残烬里的火星重新亮起来，微弱，却执拗地在风里跳动着，像两颗紧紧相依的心，在漫长的寒夜里，守着一个不会落空的承诺。
她知道，前路还有很长的路要走，有太多的风雨在等着。但只要怀里的玉佩还在发烫，只要心里的承诺还在，她就敢一步一步，朝着应天府的方向走下去。
因为她记得，很多年前，也是这样一个清晨，那个后来成为帝王的男人，曾握着她的手，在漫天星火下说：“等我。”
这一次，她信了。