从山里回来，已经是第三天了，那顶写着“周”字的帽子，潘志海一直揣在怀里，没拿出来过。
石云天没问，马小健也没问。有些东西，揣着比拿出来好受些。
这几日，营地里没什么大事。粮食够了，伤员接回来了几个，剩下的还在找。
方应年说，急也没用，山那么大，人藏在哪儿都不好找，但只要还活着，总会回来的。
石云天蹲在营地边缘，看着远处的山影发呆。
江西的山和河北不一样，河北的山是石头山，硬邦邦的，棱角分明；江西的山是土山，圆润，温和，一层叠着一层，像泼墨画。
此刻太阳刚落下去，天边还剩一抹暗红，山影就嵌在这抹暗红里，黑沉沉的，像睡着了的巨兽。
露水下来了。
秋日的露水重，才一入夜，草叶子上就挂满了水珠，亮晶晶的，在月光下泛着银白色。
“云天哥。”身后传来王小虎的声音。
石云天没回头：“嗯。”
“你蹲这儿看啥呢？”
“看山。”
王小虎在他旁边蹲下来，也望着远处。
看了半天，挠挠头：“山有啥好看的？”
“好看。”石云天说，“你不觉得，这山像不像石家村后面那道梁？”
王小虎愣了一下，又仔细看了看，忽然咧嘴笑了：“还真是！那道梁也是这形状，圆乎乎的，像个馒头。”
“你就知道馒头。”
“那咋了？馒头多好吃啊。”王小虎理直气壮，“等回了石家村，俺让俺爹蒸一锅，白面馒头，管够！”
石云天没接话，只是看着远处那道山影。
其实不像，石家村后面的山比这陡多了，但有些东西，你觉得像，它就是像。
月亮升起来了，不算太圆，缺了一小角，但亮得厉害，照得地上的露珠一闪一闪的。
马小健走过来，手里拿着那顶帽子，在石云天旁边坐下。
他没说话，只是把帽子放在膝盖上，用手轻轻抚着帽檐。
“小健哥，你说那姓周的兄弟，能找到队伍不？”王小虎问。
“能。”马小健说。
“你咋知道？”
马小健没回答，只是把帽子戴好，按了按帽檐。
风吹过来，带着桂花的残香，和泥土里新翻出来的粪肥味道。
这两种味道混在一起，竟然不难闻。
石云天忽然想起一句诗：“露似真珠月似弓。”
他念出声，声音很轻，像是怕惊动什么。
王小虎歪着头：“啥珠？啥弓？”
“露似真珠月似弓。”石云天重复了一遍，“就是说，露水像珍珠，月亮像弯弓。”
王小虎低头看了看草叶上的露珠，又抬头看了看天上的月亮，忽然说：“还真像！云天哥，你咋知道这么多诗？”
石云天没回答。
他不能说，这是前世上小学时课本里的。
白居易的《暮江吟》，一道残阳铺水中，半江瑟瑟半江红。
可怜九月初三夜，露似真珠月似弓。
此刻正是九月初三。
他忽然觉得，古人写诗，真不是瞎写的。
一千多年过去了，月亮还是那个月亮，露水还是那个露水，人却换了一茬又一茬。
可有些东西，从来没变过。
就像石家村后面那道梁，就像王小虎惦记的白面馒头，就像马小健那顶从不摘下的帽子，就像潘志海揣在怀里的那个“周”字。
都是露珠，都是月亮，都是人心里头，放不下的东西。