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几条黄花。
几尾鲈鱼。
还有几只小虾。
他不失望。
“够吃。”
回程时太阳升高。
海面闪着光。
像碎银。
岸边已经有人等。
老伴站在码头。
手里提着空桶。
“今天怎么样？”
“还行。”
他把鱼递过去。
动作轻。
像交付一份平常。
中午他在屋前清网。
一根根解开缠结。
耐心。
细致。
网破了补。
线断了接。
他常说：
“网跟人一样，破了别扔，补补还能用。”
下午，他坐在门口晒太阳。
小孙子跑过来。
“爷爷，海里真的有大鱼吗？”
他笑。
“有。”
“多大？”
他伸开双臂。
“比你还长。”
孩子眼睛亮。
他心里却清楚，
那样的大鱼，他已经很久没见过。
傍晚，潮水退。
海滩露出湿润的沙。
他走过去，踩在上面。
脚印被海水慢慢抹平。
他不怕老。
也不怕有一天不上船。
他怕的是听不见浪声。
怕的是海在远处，而自己在屋里。
夜里，渔港灯光点点。
他靠在床上。
窗外传来海风。
他闭眼。
耳边仿佛还有船桨划水的声音。
打鱼老头。
不富裕。
不显眼。
一生与海为伴。
年轻时拼体力。
年老时拼耐心。
他知道有一天会彻底停船。
把网收起。
把桨放下。
可在那之前，
只要还能站稳，
还能握住那根绳，
他就会出海。
因为对他来说，
海不是谋生的地方。
是活着的方式。
夜深。
浪声轻轻。
他翻个身。
像在船上那样自然。
明天若天好，
他还会推开船。
向着那片熟悉的水面，
慢慢驶去。