脚步沉稳，一如五年前他送张起灵离开时那样。
只是这一次，他不再等。
他要去找他。
风雪中，他的背影渐行渐远，像一柄出鞘的刀，劈开苍茫天地。
而在千里之外的长白山深处，青铜门微微震颤了一下。
仿佛，有什么正在归来。
那一刻，他额心的金纹浮现，仿佛沉睡多年的火种被点燃。
茶水渐凉，黑瞎子收敛思绪将罐子收进背包，拉上拉链。
他抬头望向窗外，长白山的轮廓已在远处浮现，巍峨如巨兽盘踞，山顶积雪在夕阳下泛着金红的光。
他墨镜后那双深邃的眼。
瞳孔深处，仿佛有金色的纹路一闪而逝，如同火焰在暗夜中跳动。
“哑巴……”他低声自语，“我又来长白山了。”
火车鸣笛，驶入隧道，黑暗瞬间吞没一切。
而在北平的四合院里，张起灵已收拾好行装。他背上包袱，最后把黑金古刀，，系在腰间。
他推门而出，雪地里留下一串清晰的脚印，朝着北方延伸。
风雪中，他的身影渐行渐远，仿佛踏向命运的另一端。
两个人，两条路，终将在长白山下，再次交汇。
长白山的雪，从不停歇。
黑瞎子下火车时，天色已近黄昏。
站台空荡，风卷着雪粒抽打在脸上，像刀子刮过。
他将外衣领子竖起，墨镜牢牢扣在鼻梁上 。
山路早已被雪掩埋。
黑瞎子凭着上一次的记忆前行，一步一陷，脚踩进松软的雪层，寒气顺着靴子往上爬。
北风呼啸，吹得林海翻涌如浪，远处的山脊像巨兽的脊骨，沉默地横亘在天地之间。
他走得极慢，却极稳。
夜里，他在一处岩穴下生火。
火光映在墨镜上，照不出他眼中的神色。
他掏出酒壶，拧开盖子，却没有喝。
只是盯着火焰，仿佛在等什么人从风雪中走来。
“哑巴，你说我能找到你吗？”他低声说，声音沙哑得像是从地底传来，“五年了。”
火堆噼啪一声炸响，火星四溅。
他没动，也没再说话。
只是将酒壶拿起喝了一口，便轻轻放在身边。
第二日，长白山的雪更大了。
他翻过三道山梁，走过一片死寂的古林。
树干扭曲如鬼手，枝桠上压着厚厚的雪，偶尔“咔”地一声断裂，惊起几只寒鸦。
第七天，他终于站在青铜门外。
黑瞎子站在门前，没有推，也没有喊。
因为他知道这些举动在这威严的青铜门下毫无作用。
他只是抬头望着那扇门，许久，才缓缓抬起手，掌心贴上冰冷的金属。
寒气刺骨，可他没缩手。
“我来了。”他说，声音轻得几乎被周围的寂静吞没，“你呢？”
没有回应。
他靠着门坐下，像上次一样。
他从包里拿出酒壶，喝了一口。
辛辣的酒液滑入喉咙，却暖不了心。
黑瞎子在青铜门外待了整整七天。
白天，他绕着门走，查看周围是否有新的痕迹。
夜里，他守在火堆旁，听着风声，仿佛能听见门后传来脚步声。
他甚至在门边刻下一行字：“黑瞎子到此。”
可门，始终未开。
第八日清晨，雪停了。
天光微亮，山巅泛起一丝青白。
他站起身，拍掉身上的雪，背起包，最后看了一眼青铜门。
转身离去，他的脚步依旧沉稳，背影在雪地中拉得很长，像一把收进鞘中的刀，沉默而锋利。
风起，卷起雪尘，掩去了他的脚印。