店铺里静得吓人。
那声“幽灵”从皮埃尔干瘪的喉咙里挤出，带着惊恐，更是不敢相信。
他盯着娄晓娥，眼里的傲慢散了个干净，只剩下哆嗦。他猛地冲到门口，动作敏捷，完全没有老态，“咔嚓”一声，反锁了那扇墨绿色的木门，又拉下了那块破旧的百叶窗。
昏暗光线下，皮埃尔转过身，大口喘着粗气。
“三十年了……”皮埃尔嘴里含混不清地念叨着，“我以为那手艺早绝了。”
罗晓军不动声色地往前跨了半步，挡在娄晓娥身前，眼神警惕：“老先生，您认识那个‘幽灵’？”
皮埃尔苦笑了一声，他颓然地瘫坐在那张堆满碎布的椅子上，摘下眼镜，用力揉了揉眼眶。
“认识？何止是认识。”
老头指了指这破破烂烂的店铺，“别看这里现在是个垃圾堆。三十年前，我是卢浮宫纺织品修复部的首席修复师。那时候，我们遇到了一件大麻烦——一件康熙年间的吉服袍，因为保存不当，背部的云龙纹大面积粉碎。那种丝线结构太特殊，连当时法国最顶尖的织造大师都束手无策。”
他望着前方出神，想起了那个焦头烂额的下午。
“就在我们要放弃的时候，来了个中国人。很瘦，话少，总穿件洗得发白的长衫。他只看了一眼那袍子，就说那是‘活物’，不能用‘死法’修。”
娄晓娥的手指用力抓着衣角，心脏剧烈跳动。那是父亲。
“他在卢浮宫的地下工作室里待了三天三夜。没人知道他是怎么做到的，也没人看清他的动作。等他出来的时候，那条龙……活了。”皮埃尔的声音颤抖着，“我们想聘请他，想给他荣誉，可他只留下了一个代号——‘幽灵’，然后就消失了。他说，他不是为了荣誉，是为了不让老祖宗的东西在异国他乡丢人。”
皮埃尔猛抬头，紧盯着娄晓娥：“你是他闺女？钥匙真是他留的？”
娄晓娥稳了稳心神，点了点头：“我是娄文彦的女儿，娄晓娥。我来接那些手稿回家。”
听到“手稿”二字，皮埃尔脸色煞白。刚才的激动劲儿一下子没了，脸上只剩下灰败和恐惧。
他张了张嘴，想说什么，却又被喉咙里的硬块堵住了。
“怎么了？”罗晓军察觉不对。老头这表情不光是愧疚，简直是绝望。
皮埃尔没有说话，他颤巍巍地站起身，拖着那条受过伤的腿，一步步挪到店铺最里面。他在一面挂满旧剪刀的墙壁上摸索了片刻，按动了一块不起眼的砖头。
“轧轧——”
墙壁轧轧作响，慢慢移开，露出墙里的保险柜。
保险柜的门是开着的。
里面，空空如也。
只有几层积灰的隔板，空荡荡地立在那里。
一声闷响。
娄晓娥只觉眼前一黑，脚底发软，差点栽倒。罗晓军眼疾手快，一把扶住她的肩膀，让她靠在自己身上。
“东西呢？”罗晓军的声音发沉，盯着皮埃尔。
皮埃尔闭上眼，浑浊的老泪顺着皱纹往下淌。
“晚了……”老头嗓子哑得厉害，“就三天前。你们刚到巴黎那天。”
“谁？”
“一群穿着西装的人，还有两个法院的执达吏。”皮埃尔从口袋里哆哆嗦嗦地掏出一张皱巴巴的纸，递了过来，“他们拿着这个……合法的征用令。”
罗晓军一把抓过那张纸。
那是巴黎高等法院签发的一份文件。上面用密密麻麻的法文写着，由于该批物品（编号L-1952）存放时间超过三十年且无人认领，根据相关遗产法条款，被认定为“无主之物”。现由一家名为“远东艺术基金会”的机构，缴纳了保管费和滞纳金后，合法通过拍卖程序进行处置。
而在那个“远东艺术基金会”的法人代表栏里，赫然签着一个花体的英文名。
虽然看不懂那个英文，但罗晓军知道，那背后站着的一定是林承德，或者那个该死的三叔公娄文海。
“合法……”娄晓娥盯着空柜子发愣，“就这么硬抢？”
没有暴力破门，没有蒙面抢劫。
他们穿着体面的西装，拿着盖着钢印的文件，大摇大摆地把三百六十份珍贵的手稿，从这个守了三十年的老头手里拿走了。
这就是林承德在机场给的下马威。
他不需要哪怕动手打人，他只需要利用这三十年的时间差，利用西方这套无情的法律规则，就能把黑的说成白的，把抢的说成拿的。