全场一下子静了。
“赃物”两个字，狠狠打了蒙田会所的脸。
林承德脸一抽，酒杯差点捏碎。他冲到栏杆旁，没了平日的儒雅，厉声吼道：“疯子！哪来的疯婆子！安保呢？把这个女人扔出去！”
两个之前被震慑住的壮汉保安回过神，对视一眼，掏出橡胶棍就要往里冲。
“我看谁敢动。”
罗晓军不知何时已经站在了过道中央。他叼着没点燃的烟，单手插兜，另一只手搭在丝绒椅背上。虽没摆架势，眼神里透着股狠劲。
两个保安也是练家子，脚步不由一顿。这眼神他们熟，是真正见过血的人才有的煞气。
僵持间，娄晓娥连头都没回。
她没看二楼气急败坏的林承德，径直走到展示柜前，看着密封袋里的手稿，眼神柔和。
“林先生，你急什么？”
娄晓娥的声音通过拍卖师衣领上的麦克风，传遍全场，“如果这东西来路正，你怕什么验货？还是说，你们所谓的‘合法征用’，连一道紫光灯都经不起？”
台下的收藏家们开始窃窃私语。能坐在这里的都是人精，林承德的反应太过激了，这里面要是没猫腻，鬼都不信。
“验就验！”人群中，一个穿着唐装的华裔老者大声喊道，“要是真的，五千我都不要！要是脏东西，蒙田会所趁早关门！”
这一嗓子，算是把火点着了。起哄声四起。
拍卖师满头大汗，求助地看向二楼。林承德盯着娄晓娥，红着眼，咬牙切齿道：“验！”
他不信。那批手稿他找专家看过无数次，纸张、墨水、画风，全是那个年代的真迹，绝不可能是假的。这个女人在虚张声势。
拍卖师让人拿来一盏紫光灯。
大厅灯光调暗，只剩那盏紫光灯亮着。
娄晓娥戴着白手套，指着展示柜里的“云龙纹”设计图：“外行看画，内行看骨。不懂行的人看，这就是幅水墨画。”
她顿了顿，转过身，环视全场。
“但在真正的设计者手里，这是光与影的游戏。我父亲娄文彦，在绘制云龙纹时，会在龙脊的第七个转折处，混入一种特制的荧光矿物粉末。那不是为了好看，而是为了模拟丝绸在阳光下折射出的龙鳞质感。”
“这也是娄家，独有的防伪印记。”
说完，她看向拍卖师：“照那个位置。龙脊，第七节。”
拍卖师咽了口唾沫，手有些抖，慢慢将紫光灯的光束，移向了图纸上那条墨龙的脊背。
一节，两节……光束缓缓移动。
林承德紧抓栏杆，屏住呼吸。
光束停在了第七个转折点。
一秒。两秒。
人群中传出一片惊呼。
紫光映照下，墨色线条中显现出一个微小的光点。
那光点不是圆的，也不是方的。
形状像泪滴。
光点悬在龙脊之上，像墨龙落泪，诉说着三十年的流离。
那是父亲的抗争。
也是铁一般的证据。
“天哪……是真的……”刚才那个华裔老者激动得站了起来，“这种隐形矿物粉技法，失传多少年了！除了‘幽灵’，没人会用这种费力不讨好的法子！”
“真的是赃物……”
“林承德在骗我们！”
原本还准备竞价的买家们，纷纷把手里的号牌扔在地上。在收藏界，买到赃物是大忌，更何况是这种带着血泪故事的“名主”之物。
林承德眼前发黑，跌坐在椅子上，喃喃自语：“不可能……那些专家……那些废物……”
他输了。输在了一个他从未在意的细节上。
大厅里的灯光重新亮起。
娄晓娥站在台上，身姿挺拔。
就在这时，第一排正中央，一个一直没说话的身影站了起来。
那是一个满头银发的老太太，穿着一身剪裁极简的香奈儿套装，脖子上挂着一串珍珠项链。她一站起来，周围原本喧闹的人群立刻安静了下去，连那个华裔老者都恭敬地欠了欠身。
伊莎贝拉·杜兰。巴黎时尚协会的终身主席，也是整个欧洲时尚圈最有权势的“女魔头”。
她那双蓝眼睛，越过人群，紧盯着娄晓娥。没有赞赏，只有审视。
“年轻人，你证明了你是这批手稿的主人。”伊莎贝拉的声音沙哑而威严，带着一种强烈的压迫感，“但这还不够。这里是巴黎，我们要的不仅仅是血缘的继承，更是艺术的传承。”
她抬起手，指着展示柜正中央，那件尚未完成的、绣着半条龙的样衣。