“晓娥姐？你在听吗？”
电话那头，秦淮茹的声音有些发紧。她平日里管着那么大个厂子的后勤，泰山崩于前都不带眨眼的，但这会儿，隔着几千公里的电话线，都能听出她在抖。
娄晓娥望着窗外。肺里吸进来的不是那股子机油味，而是这特区夜里独有的、带着咸湿和躁动的海风。
“我在。”娄晓娥的手指轻轻敲击着桌面，那是她思考时的习惯动作，“国礼？你确定没听错？不是给外宾随行人员的伴手礼，是给……那位夫人的小孙女？”
“千真万确。”秦淮茹咽了口唾沫，“礼宾司的同志说了。这次外宾访华，那是破冰之旅。小孙女才七岁，这件衣服，代表的是咱们中国人的脸面。既要体现咱们的传统，又不能太土气；既要有童趣，又得显出大国风范。晓娥姐，这活儿……烫手啊。”
确实烫手。
这哪里是做衣服。这是在刀尖上绣花。
罗晓军站在旁边，没说话。他只是把那个掉漆的搪瓷缸子又往娄晓娥手边推了推。热水冒着白气，模糊了他刚毅的下颌线。
“接。”罗晓军吐出一个字。
简单，干脆，掷地有声。
娄晓娥看了他一眼，娄晓娥笑了。那不是贵妇应酬时的假笑，而是志在必得的兴奋。
“淮茹。”娄晓娥对着话筒，声音沉了下来，带着一股子说一不二的威严，“告诉礼宾司的同志，这活儿，红星厂接了。另外，帮我定明早最早一班回北京的机票。不用省钱，要最快的。”
“好！我这就去安排！”
电话挂断。
办公室里安静了几秒。只有窗外车间里“红星一号”沉闷的轰鸣声，还在不知疲倦地响着。
“怕吗？”罗晓军突然问。
“怕？”娄晓娥转过身，背靠着办公桌，双手环抱在胸前。她看着眼前这个陪她在泥地里打滚的男人，“罗晓军，我在香港的时候，最怕的是第二天早上醒来，发现眼角的皱纹又多了一道，发现我又要在那个金丝笼子里过一天行尸走肉的日子。”
她指了指窗外那片灯火通明的厂区。
“现在，我手里有地，有枪，有人。我的机器能把八层牛仔布扎透，我的工人能连轴转三天三夜不叫苦。我有这底气，我怕谁？”
罗晓军笑了。他走上前，帮娄晓娥理了理被风吹乱的衣领。
“那就好。”罗晓军低声说，“这次回北京，不比在深圳。这里讲的是钱，那里讲的是局。你得把你在巴黎学的那些东西，连本带利地拿出来。”
“那是自然。”娄晓娥眼神灼灼，“对了，艾伦那个怂包呢？让他别在那儿画那些不伦不类的洋装了。让他把压箱底的那些关于中国刺绣的资料都给我找出来。今晚连夜打包，我要带走。”
正说着，办公室的门被撞开了。
傻柱端着个托盘，风风火火地闯了进来。托盘上是一大盆刚出锅的酸辣汤，还有几张葱花饼。
“我说你们两口子……不对，你们两位老总。”傻柱把托盘往茶几上一放，香味立马盖过了满屋子的烟草味，“这大半夜的，不睡觉在这儿练什么气功呢？赶紧的，吃点热乎的。赖皮张那小子偷吃了一块，差点没让我把手给剁了。”
娄晓娥看着那盆汤，一直悬着的心突然放下了。
“何师傅。”娄晓娥走过去，拿起一张饼，“这厂子，这几天得交给你看几天了。”
“啥？”傻柱眼珠子一瞪，“你要去哪？这正是较劲的时候，强哥那帮孙子还在外面虎视眈眈呢，你这主帅要溜？”
“不是溜。”罗晓军拿起勺子，给自己盛了一碗汤，“是去搬救兵。还是天大的救兵。”
“去北京？”傻柱到底是四九城里混出来的，脑子转得快，“行啊！这深圳的海鲜我都吃腻了，正好想念北京的豆汁儿呢。啥时候走？”
“就我和晓娥姐去。”罗晓军喝了一口汤，那是熟悉的酸辣味，暖胃，“你得留下。这里离不开你。这几千号人的胃，还有这刚立起来的规矩，除了你，没人镇得住。”
傻柱愣了一下。他看了看罗晓军，又看了看娄晓娥。那张平时总是嘻嘻哈哈的胖脸上，难得露出了正经模样。
“成。”傻柱一拍大腿，“只要有我何雨柱在，这红星厂的灶台就灭不了。谁要是敢来捣乱，不管他是强哥还是弱哥，我让他竖着进来，横着出去。”
这一夜，深圳的风很大。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮。
一辆黑色的吉普车停在办公楼下。没有大张旗鼓的送行，只有赖皮张带着几个兄弟，默默地站在路边。
赖皮张手里没拿砖头，拿的是一块刚用湿布擦得锃亮的后视镜。他把镜子递给司机，又冲着后座的罗晓军和娄晓娥深深鞠了一躬。
“老板，一路顺风。”
车子启动，卷起一阵黄尘。
远处的路口，强哥的那辆奔驰依然停在那里。
“老板，他们走了。”手下放下望远镜，一脸兴奋，“是不是顶不住了？我就说嘛，那破机器能撑几天？这肯定是回北京跑路了！”
强哥摇下车窗，看着那辆远去的吉普车，眉头紧锁。
跑路？
不像。
那种车速，那种决绝的背影，不像是逃跑，倒像是去打仗。而且是去一个比这里更大的战场。