首尔，三星集团顶层的私人会客厅。
落地窗外，是汉江如带，城市如星海。
但此刻，房间内的气氛，比窗外的夜色还要凝重。
这里汇聚了韩国真正的顶层。
财阀会长、国会议员、媒体巨头、顶级艺术家……
他们每一个，都是跺跺脚能让韩国抖三抖的人物。
而现在，他们都像小学生一样，正襟危坐。
目光，敬畏而又狂热地，投向主位上的那个年轻人。
陆风。
他成了神。
一个在韩国亲手塑造的，来自华夏的神。
他重塑了中医，撕碎了“韩医”的伪装。
他践踏了书法，让“秋史体”沦为笑柄。
他横扫了武道，让跆拳道俯首称臣。
他用最霸道、最直接、最不容置疑的方式，将韩国人引以为傲的“文化自尊”，一件件，亲手砸得粉碎。
然后，他用华夏的碎片，为他们重塑了“信仰”。
“认祖教”的教义，通过李富真控制的媒体帝国，如水银泻地般，渗透到这个国家的每一个角落。
“陆先生，关于‘端午祭’的申遗撤销和更正申请，我们已经提交给了联合国教科文组织，相信很快就会有结果。”
一个地中海发型的国会议员，躬着身子，小心翼翼地汇报。
“陆先生，我们集团旗下所有电视台，已经全面下架了那些歪曲历史的古装剧，并开始筹备拍摄真正尊重历史的，关于华夏藩属国时期的纪录片。”
一个传媒大亨，满脸谄媚。
陆风端着一杯清茶，神情淡漠，不置可否。
他享受这种感觉。
不是享受权力。
而是享受这种，将一个民族从骨子里扭转过来的，征服感！
他要的，不是他们暂时的屈服。
他要的，是他们永世的铭记！
让他们知道，偷来的东西，终究要还！
让他们知道，谁，才是他们永远的，父！
就在这时，会客厅厚重的门，被轻轻推开。
李富真踩着高跟鞋，快步走到陆风身边，俯身在他耳边，低声说了几句。
陆风的眉头，微微一挑。
他挥了挥手，示意那些名流可以退下了。
众人如蒙大赦，纷纷起身告辞，连多看一眼都不敢。
很快，偌大的会客厅，只剩下陆风、云淇和李富真三人。
以及，一个被李富真亲自领进来的，步履蹒跚的老婆婆。
老婆婆的脸上，布满了沟壑纵横的皱纹，每一道，都仿佛在诉说着岁月的沧桑。
她的背，已经佝偻，仿佛被生活的重担压得直不起来。
但她的眼睛，却异常明亮。
那是一种，在无尽的黑暗中，燃烧了近七十年，依旧没有熄灭的，希望之火。
她穿着一身洗得发白的韩服，怀里，紧紧抱着一个用深色绸布包裹的，方方正正的木盒。
她走得很慢，很吃力。
每一步，都像是用尽了全身的力气。
当她走到陆风面前时，已经气喘吁吁。
她的目光，死死地盯着陆风。
从上到下，仔仔细细地打量。
像是在确认什么。
陆风没有说话，只是静静地看着她。
他能感觉到，这个老人身上，有一种与周围浮华世界格格不入的，沉重的故事感。
终于，老婆婆浑浊的眼中，泛起了泪光。
她的嘴唇哆嗦着，仿佛有千言万语，却一个字也说不出来。
“扑通——！”
她双膝一软，竟直直地，跪了下去！
“婆婆！”
云淇惊呼一声，连忙上前去扶。
但那老人，却固执地跪在地上，不肯起来。
她将怀里的木盒，高高举过头顶。
那姿态，像是在献上自己最宝贵的祭品。
她的声音，沙哑，干涩，带着哭腔，却无比清晰。
“先生……求求您……”
“求求您，带他……回家！”
回家。
简简单单的两个字，却像一记重锤，狠狠砸在陆风的心上！
他的目光，落在了那个被绸布包裹的木盒上。
那是一个骨灰盒。
一个，跨越了近七十年风霜的，骨灰盒！
陆风的心，猛地一沉。
他缓缓起身，走到老婆婆面前，亲自将她扶了起来。
他的声音，前所未有的柔和。
“老人家，您慢慢说。”
“不着急。”
在陆风的安抚下，老人颤抖的身体，终于渐渐平复。
她被扶到沙发上坐下，但那个骨灰盒，依旧被她死死地抱在怀里，仿佛抱着整个世界。
她开始讲述。
一个，被尘封了近七十年的故事。
她的名字，叫金顺英。
那一年，她还是一个梳着羊角辫的小女孩。
战火，烧遍了这片土地。
炮弹，像雨点一样落下。
她的父母，死在了逃难的路上。
是他们，那些穿着土黄色军装，说着她听不懂的语言的，年轻的战士，救了她。
他们叫，志愿军。
他们会从自己干瘪的口粮袋里，省出半块炒面，喂给她吃。
他们会用自己并不厚实的身体，为她挡住刺骨的寒风。
他们会笨拙地，用刚学会的朝鲜语，叫她“小阿妹”。
而在那些年轻的面孔中，有一个，她记得最清楚。
他很年轻，笑起来有两个浅浅的酒窝。
大家都叫他“小石头”。
小石头会给她讲故事，讲长城，讲故宫，讲他的家乡，有一条很长很长的河。