他是包袱。
他是毒瘤。
他是……罪人。
……
会议室里的空气像是凝固的水泥。
墙上的挂钟“咔哒、咔哒”地走着，每一下都像是敲在人心口上。
屋里坐了十几号人。
有穿中山装的，有穿军装的。桌子上摆着那份该死的“内参”，还有几杯凉透了的茶水。
烟灰缸满了，烟头堆成了一座小坟包。
林舟坐在长桌的末尾。
他瘦了。
颧骨突出来，眼窝深陷，下巴上全是青色的胡茬。身上的白衬衫领口泛黄，袖口还蹭着一块黑色的油墨迹——那是昨天调试打印机时留下的。
他对面，是这次审查组的组长，外号“铁算盘”的老吴。
老吴手里拿着一支红蓝铅笔，在手里转得飞快。
“林舟同志。”
老吴开口了，声音不紧不慢，带着一种公事公办的冷漠。
“关于那份材料，你看了吗？”
林舟点点头，声音沙哑：“看了。”
“有什么想说的？”
“数据是对的。结论是错的。”
“错的？”
老吴冷笑一声，把铅笔往桌子上一拍。
“啪！”
“林舟，你也是老同志了，虽然年纪轻，但觉悟不该这么低。什么叫结论是错的？难道说，你花了几千万，就弄出几个亮灯的二极管，这是对的？”
旁边一个负责后勤的胖子插嘴了，语气阴阳怪气：
“林总工啊，不是我们要难为你。你知道几千万是什么概念吗？那是咱们边防战士多少年的口粮？那是多少吨化肥？你倒好，全给烧了。烧了也就罢了，连个响儿都没听见。”
林舟抬起头，目光平静得可怕。
“响儿会有的。但不是现在。”
“不是现在？那是哪年？猴年马月？”胖子敲着桌子，“咱们等得起，老百姓等得起吗？敌人会给咱们时间等吗？”
这时候，坐在主位上的那位领导叹了口气。
他一直没说话，但这声叹息，比骂人还难受。
“林舟啊。”领导摘下眼镜，揉了揉眉心，“我也想保你。但是，压力太大了。上面有人说了，不能让‘空想主义’害了国家。你的那个‘星火’项目，暂停吧。”
暂停。
这两个字一出，林舟的手猛地抖了一下。
暂停就是撤销。
就是判死刑。
设备会被封存，人员会被遣散，那些刚刚有了雏形的代码，会变成废纸，烂在档案室里。
“不能停。”林舟站了起来，椅子在地上划出刺耳的声音，“现在正是关键时刻，核心架构刚刚跑通，如果现在停……”
“坐下！”
老吴厉声喝道。
“组织决定，是你讨价还价的吗？林舟，你不要执迷不悟！你看看你搞的那些东西，什么‘鼠标’，什么‘视窗’，那是打仗用的吗？那是给少爷小姐玩儿的！咱们现在的任务是生存！生存懂不懂？”
老吴站起来，指着林舟的鼻子。
“你这是在犯罪！是在挥霍人民的血汗！”
会议室里一片死寂。
没人敢帮林舟说话。
墙倒众人推。
在这份沉甸甸的“账单”面前，任何辩解都显得苍白无力。
林舟紧紧攥着拳头，指甲嵌进肉里。
他不怕苦，不怕累，不怕没日没夜地熬。
但他怕这种无知。
怕这种短视。
就在老吴准备宣布正式决议，让人把林舟带离会场去“反省”的时候。
突然。
“轰！”
一声巨响。