“啪！”
这一鞭子抽得结实，脆响声在静得吓人的矿洞里回荡。
拓跋枭脸上那刚刺上去的“甲字三千零一”，转眼就肿起了一道紫红色的血棱子。
拓跋枭被打蒙了。
他那双还没适应井下黑暗的眼睛里，全是错愕。
他想过会被那个姓林的汉人杀头，也想过会被严刑拷打。
但他唯独没算到，这第一鞭子，竟然来自他曾经连看都懒得看一眼的一条狗。
巴图。
那个曾经在他大帐里跪着的千夫长。
“你敢打我？”
拓跋枭喉咙里像是卡了沙子，声音发抖。
“我是大汗！我是白狼部落的天！你这个卑贱的……”
“啪！”
回答他的，是更狠的一鞭子。
鞭梢活脱脱是毒蛇的信子，刁钻地钻进了拓跋枭的嘴角，带下来一块血淋淋的皮肉，直接把他的后半句话抽回了肚子里。
巴图喘着粗气，浑浊的眼球上布满血丝。
他在笑。
那笑容带着一股子小人得志的癫狂，把这半辈子受过的窝囊气，都在这一刻找到了宣泄口。
他一步跨上前，那双沾满了黑煤泥的破靴子，毫不犹豫地踩在了拓跋枭的脑袋上。
这颗被誉为“草原雄鹰”的头颅，就这样被一只破鞋底子，一点点碾进了脏臭的泥水里。
“天？”
巴图弯下腰，脸都快贴到了拓跋枭的耳朵边上，声音嘶哑，透着一股子说不出的快意：
“睁开你的狗眼看看，这是哪儿？”
“这是五号坑！是那个阎王爷开的鬼门关！”
巴图指了指胸口那块刻着工头二字的木牌，又指了指周围那些战俘。
“在这儿，没有长生天，长生天管不了这地底下的事儿。”
“在这儿，只有那个坐在上面喝茶算账的林大人，还有我也许会赏你一口馊饭吃的零零壹号！”
巴图脚下用力碾了碾，听着拓跋枭下巴骨在碎石上摩擦出的脆响，全身上下连毛孔都透着舒坦。
“我是工头，你是苦力。”
“这是林大人定的天条，懂吗？我的大汗？”
周围死一般的寂静。
几百个战俘停下了手里的活计，呆呆地看着这一幕。
他们看着那个曾经高高在上、一句话就能决断数万人生死的拓跋枭被踩在泥里。
那种深植在骨子里、对黄金家族的敬畏，就在这几鞭子和那一只破鞋底子下，碎成了渣。
原来大汗也会流血。
原来大汗被踩在泥里的时候，也不比他们高贵多少。
一种诡异的气氛在矿道里蔓延。
没人说话，但那种眼神变了。
那是狼群看到头狼倒下后，混杂着恐惧、解脱的情绪。
“看什么看！都不想吃饭了？！”
巴图忽然直起腰，手里的鞭子在空中炸响。
“今天的定额完不成，全他娘的去喝风！谁也别想吃肉！”
这一嗓子比什么圣旨都管用。
“当！当！当！”
镐头撞击煤层的声音又响了起来，比刚才更急，更密。
没人再去管地上那个昔日的王。
在这里，同情心是多余的累赘，只有挖出来的煤，才是能换命的硬通货。
……
“起来！别装死！”
巴图一脚踢在拓跋枭的肋骨上。
拓跋枭挣扎着爬了起来。
他满脸是血，黑色的泥水顺着秃瓢往下流，混合着那新刺的青字。
脚上那五十斤重的特制镣铐，活像一座山，坠得他脚踝发沉。
“干活。”
巴图指了指地上的鹤嘴镐。
拓跋枭喘着粗气，胸膛剧烈起伏。
他想把那镐头捡起来砸碎这个叛徒的脑袋，想把这该死的矿坑给掀了。
但他做不到。
那两个在旁边虎视眈眈的辅兵，手里正端着上了弦的神臂弩。
只要他敢有一丁点的异动，那根儿臂粗的弩箭就会毫不犹豫地钉穿他的喉咙。
拓跋枭咬着牙，颤颤巍巍地弯下腰，抓住了那把生锈的镐柄。
好重。
这玩意儿怎么会这么重？
他这双手，曾经拉得开三石的强弓，曾经挥得动五十斤的金背大砍刀。
可现在，握着这把不到十斤的镐头，他竟然觉得手腕子在发酸。
“哐！”
他用尽全力挥了一下。
镐尖撞在一块硬石头上，火星四溅。
石头只掉了一层皮，那股强劲的反震力顺着镐柄传回来，震得他虎口发麻，差点握不住。
“没吃饭吗？！”
巴图在后面吼，随手又是一鞭子抽在他背上。