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他站在那里，看着那片修罗场，一动不动。硝烟呛得他直流眼泪，可他没有擦。他只是看着，看着他的兵，他的学生，他的兄弟，一个一个地倒下去。
脚下忽然踩到什么软绵绵的东西。
他低下头。
是一块袖章。
墨绿色的袖章，被泥土和血污糊得看不出原来的颜色。上面的字还在——东北国民军。
他弯下腰，捡起那块袖章。泥土从指缝里漏下来，黏糊糊的，分不清是泥还是血。
他把那块袖章攥在手心里。
硝烟里，远处又传来一阵爆炸声。泥土飞溅，有人惨叫着倒下。
他站在那里，一动不动。
手里的袖章，已经被血和汗浸透了。
有诗曰：
晓色破寒天，炮声惊夜阑
一宵风雨急，血色染尘烟
将军挥锈刃，声嘶呼向前
喊杀零落起，枯叶风中颠
机枪空寂立，弹尽意萧然
忽闻惊雷语，巨炮尽移迁
寸心轰然裂，沙场骨相填
兵如禾黍偃，血浸旧山川
俯拾残袖章，墨色暗红鲜
紧握凝霜骨，泪与硝烟连
一军人间散，千秋恨未眠