当晚，一本封皮无字的蓝皮册子，混在一堆咸菜缸里被送出了村。
翻开内页，第一行墨迹未干：“当最弱的人开始发声，最强的人就该发抖了。”
刺梅墙根下。
七岁的程雪孙儿趴在泥地里，满脸是土。
她面前摆着一只豁了口的破碗，碗底铺着一层细密的磁铁粉末，那是从铁匠铺废渣里筛出来的。
“爷爷你看！”她指着碗底兴奋地叫唤。
碗里的磁粉没有散开，而是随着地底极其微弱的震动，缓缓聚拢成两个歪歪扭扭的字——启民。
那是地脉震荡的波纹，经过那口深井的放大，在磁场中留下的“回声”。
“皇城那边的气浪，顺着地下河传过来了。”小姑娘抹了一把鼻涕，指着墙头那些被无形气机扭成“同心圆”状的枯枝，“地在说话，咱们只要给它装个嗓子，它就能吼出来。”
李昭阳站在村口的高坡上，看着这一切，只觉得脊背发凉。
他没让村民集合，也没喊口号。只是挥了挥手，启动了“渊阵”。
村民们依旧在干活，挑水的挑水，劈柴的劈柴。
但若仔细听，便会发现，那几百人的脚步声、斧凿声、甚至呼吸声，竟在不知不觉中汇聚成了同一个频率。
咚。咚。咚。
归心桥头那面无人敲击的牛皮鼓，每逢子时，便会随着地脉的震动自鸣三声。
这声音顺着风，传到了邻村，传到了县城。
半个月后，一份加急密报送到了皇城御书房案头：“方圆百里，十七村夜夜鼓响，非兵非匪，然民心似铁，恐难镇压。”
伏牛山巅，狂风呼啸。
陈默盘膝坐在一块巨石上，双眼微闭，“天子望气术”全力运转。
在他那个只有黑白线条的世界里，南方三百里外，一股微弱却坚韧的赤色气运冲天而起。
那是一座边陲小镇。
昨夜，粮仓被一群饿急了的流民围住。
带头的不是什么英雄豪杰，而是个走路一瘸一拐的少年。
少年手里没有兵器，只有一根竹竿，竿头挑着半只被火烧得焦黑的鞋垫——那是当年陈默路过时，随手扔给他的，让他垫垫那只长短脚。
“开仓！”
少年把竹竿插在粮仓门口，声音嘶哑却决绝，“这粮是朝廷欠我们的，今日我们自己拿回来！”
陈默睁开眼，嘴角勾起一抹极淡的笑意。
他没下令，也没写信。但那个跛脚少年，懂了他的意思。
山脚下的暗河再次传来轰鸣，河水冲刷着那块刚露出来的河床岩石，一行新刻的古字在阳光下显得格外刺眼：
“令出无源，乃自民心。”
天地寂静，只有风声在山谷间回荡。
一场不需要旗帜、不需要号令的变革，已经像野火一样，顺着这冰冷的冬天烧起来了。
陈默站起身，拍了拍身上的雪沫。
他顺着山道走下，直到那座归心桥外十丈处，却再一次停下了脚步。
这最后一步，他不打算迈进去。