风像是浸了盐水的湿刀子，一下下往骨缝里刮。
陈默站在伏牛山脉最后这道隘口前，脚底下是烂泥塘，前头就是没人走过的野林子。
他伸手摸向怀里，掏出那块早被雨水泡得发白的粗布条。
这是当年埋在老槐树底下的东西，上面用血写的火种灾民四个字，这会儿淡得就剩几道红印子，跟蹭上去的胭脂似的。
他没多留恋，随手把布条系在路边一截枯死的梅花枝头上。
系了个死结。
刚转身要走，后头突然传来一声脆生生的童音。
快看！枯树枝上开花啦！
陈默脚步一顿。
回过头，只见那块湿哒哒的布条在寒风里瞬间冻硬，白霜裹着那点残红，晶莹剔透地支棱着，还真像朵在这个节气里拼命绽开的红梅。
几个裹着破棉袄的孩子正要把手里的泥巴扔过去打那朵花，却被旁边的大人按住了手。
看什么看，那是路标。大人低声呵斥，眼神里透着股敬畏。
陈默扯了扯嘴角，没说话，把斗笠压得更低，一脚踩进了前面的浓雾里。
他刚走出去十来步，那截梅枝咔嚓一声断了，冰花落地，悄无声地融进了黑土里。
只有泥地深处，一点暗红色的苔藓顺着树根悄悄冒了头，形状像个极小的巴掌，托住了这点化开的血水。
与此同时，伏牛村的打谷场上鸦雀无声。
苏清漪坐在流转坛正中间，面前摆着个粗瓷大碗，里头盛满清水。
今天是第三场抽题，纸团展开，上面的字让周围几百号人连大气都不敢喘——陈默是不是还活着？
这问题太尖锐，像根刺扎在每个人喉咙口。
苏清漪没急着说话，手指在碗沿上轻轻一叩。
水面晃荡起来，倒映着远处桥头那几百盏亮着的灯火，光影碎成一片片金鳞。
若他还活着，这水会怎样？她问。
没人敢接茬。
若他死了，这灯就不亮了吗？
她又问，声音不大，却顺着风钻进每个人耳朵里，答案不在我知道不知道，在于你们心里信不信这火还能接着烧。
当晚，村里十几个半大小子偷偷摸摸背起了行囊。
他们不知道在哪找来的破陶碗，里面灌满猪油，要做个千里寻灯队去山里找陈默。
苏清漪站在村口看着这群愣头青，既没拦也没骂。
等人走远了，她才从袖子里掏出一把刻刀，在村口那块大青石上补了一行字：若找到了，替我说一句——你走对了。
京城的雨下得比山里还急。
柳如烟手里捏着把小银剪，面前放着皇后宫里送出来的空灯匣。
那锦盒里除了软缎，只有一张写着请赐一盏，照我余生的绢条。
想要现成的光？
想得美。
柳如烟冷笑一声，把那张绢条扔进火盆。
她转身进了库房，那是堆放废弃灯芯的地方。
三百多个归心居的老人日日夜夜用剩下的灯芯残片，黑乎乎的一大堆，散发着焦油味。
她让人把这些残渣大火熔了，最后只炼出来一颗不起眼的灰琉璃珠子，粗糙得有些刺手。
她把珠子嵌在一个最普通的陶灯座上，让人给宫里送回去，只带了一句话：光不在匣子里，在怎么走这条路上。
没过几天，宫里那扇朱红大门开了条缝。
皇后下了懿旨，废了那条沿用了百年的奴婢殉葬旧制，还放了二十个老得走不动道的宫人回乡养老。
那些老太监私底下都在传，说娘娘最近魔怔了，天天捧着个破陶灯发呆，像是在透着那颗灰珠子找什么人。
东南沿海的信泉边，程雪孙儿正盯着水面发愣。
那张双源共振图不用她画了。
十七个火种地像是有灵性一样，没等她下令，自己就把防灾的网给织了起来。