“第二个——乌林答。”
女工站起来，手在围裙上擦了又擦。
“第三个——狗娃。”
小兵兴奋地跑上去。
“第四个——巴图。”
草原勇士深吸一口气，大步上前。
名字一个接一个念下去。领到课本的人回到座位，迫不及待地翻开。有人不识字，就指着图画问旁边的人；有人炭笔拿反了，惹来善意的笑声。
宇文恺和杨凡分头指导。杨凡蹲在一个老卒身边，手把手教他握笔：“对，拇指、食指、中指，这样捏……轻点，炭笔脆。”
宇文恺则站在黑板前，用木棍指着“人”字：“来，跟我念——人——”
“人——”百余人齐声跟读，声音参差不齐，但洪亮。
“再念——家——”
“家——”
朗读声穿透草棚，飘进寒冷的夜空。远处，镇北城的灯火星星点点，近处，炉火在棚角噼啪燃烧。
王渊站在棚外，拄着木杖，静静看着这一幕。他没有进去，怕打扰。
巴图不知何时出来了，站到他身边，低声道：“将军，您不进去说两句？”
王渊摇头：“宇文大人在讲课，我不掺和。”
他望着棚内那些在昏黄油灯下，笨拙地握着炭笔、跟着念字的身影，许久，轻声说：
“巴图，你见过种子破土吗？”
“见过。”
“那就是了。”王渊微笑，“这些字，这些课，就是种子。撒下去，总有一天，会长出一片不一样的草原。”
棚内，朗读声又响起：
“天——”
“地——”
“日——”
“月——”
一声一声，在冬夜里，像心跳，像脉搏，像这片土地苏醒的呼吸。
更远处，采石场的方向，还有人在连夜运石。雪橇划过冰面的声音，与读书声交织在一起。
一个在建造城池。
一个在建造人心。
而春天，就在这声音里，越来越近了。