天刚蒙蒙亮，屋里还是一片沉沉的青灰色。陈默坐在租屋那张吱呀作响的小木桌前，手里捏着半截用秃了的铅笔，盯着摊在桌上的城西区域地图。窗外的巷子还沉在黑暗里，只有远处街口那盏路灯，投来一圈有气无力的昏黄光晕，勉强照亮他面前那台拆装过无数次的短波接收器。机器通着电，发出一种持续的、低低的嗡鸣，像是老式电扇在空转，偶尔会“咔”地一声轻响，自动跳到一个新的频率。
他昨晚没去成工商局。
因为后半夜，小赵急匆匆地敲响了他的门，递来一张从公用电话亭匆匆抄下的纸条——华通电子厂财务科的人透出消息，说他们厂长在凌晨两点左右，偷偷摸回厂里，用那台早就废弃、理论上已经不通的外线电话，接连打了三通很长的境外电话。技术科的人后来偷偷查了，信号源的最终消失区域，指向城西那片荒废多年的老化工区。
这不对劲。
再急的生意，也不会挑这个钟点、走这种早已废弃的线路。除非……那条线根本就没真的断掉，一直有人偷偷维护着，只在最要命的时候启用。
陈默把铅笔尖悬在地图上，点了三个他早就用红圈标记出来的位置：一个是旧纺织厂的仓库，空置多年；一个是停业好几年的机械维修站；还有一个，就是那座废弃了不知多少年、墙皮剥落得像生了癞痢头似的化工厂。根据昨晚监测到的信号，这三个地方都捕捉到了高强度加密通讯的痕迹，时长不一，频率跳得乱七八糟，明显是有人故意在干扰追踪，布迷魂阵。
可问题就在这里——三个地方都像是真的，又都像是假的。到底哪个才是真正藏人的窝？
他伸手，拨了一下接收器上那个磨得发亮的铜质旋钮，换到第三频道。这个频道是他从一台报废的旧军用通讯机上拆下零件改的，能捕捉到一般人耳听不见的极低频段脉冲震荡。刚把频率调稳，耳机里就传来一阵沉闷的、极有规律的“咚…咚…咚…”，间隔均匀，像人的心跳，又比心跳更沉、更稳。
他眉头微微一动，立刻抓过旁边的笔记本，快速记下一串数字：每分钟67次，振幅几乎没变化，持续不断。
这不是靠人手操作按键能维持的稳定节奏。
他立刻从桌下抽屉里翻出一卷有些泛黄的图纸，那是他之前想方设法托人弄来的、那座化工厂早年的建筑结构图。他的手指顺着图纸上的标注快速移动，最后停在“地下主通风泵房”那一栏。他用铅笔在上面画了个重重的圈。只有那种大型的、需要常年维持恒定负压的工业通风系统，才会产生这种持续稳定的低频共振。另外那两个点，仓库和维修站，压根没有这种设备。
“就是你了。”他低声自语，声音在寂静的清晨房间里显得格外清晰。他拿起桌上的红笔，在地图上化工厂那个位置，狠狠地打了个叉。
窗外的天色开始由青灰转为鱼肚白。街面上传来环卫工人“唰—唰—”扫地的声音，一下一下，很有节奏。陈默把地图小心卷好，塞进那个半旧的帆布包。接着，他手脚麻利地把接收器拆成几大块，分别藏进一个外壳破损的收音机里，和一个双层饭盒的夹层中。出门前，他对着墙上那面裂了道缝的破镜子照了照——黑框眼镜，洗得发白的蓝布学生装，肩上挎个旧包，活脱脱一个家境普通、赶早去上课的大学生模样。
没人会想到，这身毫不起眼的打扮底下，藏着一张刚刚锁定了敌巢的、滚烫的地图。
他在邮局门口那棵老槐树下，碰到了公安那边派来接头的人。对方三十五六岁年纪，穿了件洗得发白、领口都有些磨损的中山装，手里提着个半旧的黑色公文包，看上去就是个坐办公室的普通机关干部，扔人堆里找不着的那种。
“东西带来了？”那人走近，声音不高，目光平静地扫过陈默的脸。
“带来了。”陈默没打开包，只是用手轻轻在包上拍了两下，“但丑话说前头，这消息不是我从天上掉下来捡到的，是顺着好几条差点断了的线，一点一点扒拉到现在。你们要是不全信，可以先派人去查查红星元件厂上周的用电记录——连续三天，每天凌晨三点到四点，用电负荷拉满，可他们白天根本就没开工。”
对方眉头几不可察地皱了一下：“你怎么知道的？”
“我不光知道这个，”陈默脸上没什么表情，语气也淡，“我还知道他们厂办主任，前天夜里十一点，独自一人去了趟城北的长途汽车站，在候车室待了二十分钟，空手进去，空手出来。要不要我把他在几号窗口、买了去哪儿的票根（虽然没买成）也说一说？”
中山装男人盯着他，目光像两把刷子，在他脸上仔细刷了几秒钟，终于，几不可察地点了下头：“说吧。”
陈默这才拉开帆布包的拉链，从里面抽出两张纸。一张是他自己手绘的资金流向简图，箭头清晰地标出了红星、华通等三家小厂，与几个境外幽灵账户之间的异常转账路径；另一张，则是他熬了大半夜整理出来的通信反向追踪记录，其中一条IP地址经过七次跳转，最终的指向，赫然是他私下标记的、王振国控制的那个离岸公司代号。
“这几条线，都能互相印证，对得上。”他把纸递过去。