火折子已在掌心，指尖微动，却终是停下。
她望着那布条，仿佛看见三十年前那个倔强的女人，背着破行李走在荒野上，眼里没有光，只有不服输的狠劲。
而现在，光有了，路也有了。
她不必烧掉过去，因为她已经走出了它。
就在这时，脚步声轻响。
谢云书走来，依旧是那副波澜不惊的模样，只是手中多了一个空心竹管，通体漆黑，两端封蜡，显然刚制好不久。
他递过来，声音很淡，却字字清晰：
“念安说，该交给下一个风眼里的人了。”仪式毕，众人散去。
苏晚晴独坐五谷亭中，石阶微凉，阳光斜照在她低垂的睫毛上，投下一片静默的影。
风穿过廊柱，拂动她袖口磨旧的布边，也拂过那口空置的陶瓮——曾经日夜不息咕嘟冒泡的母汤之源，如今只剩余温褪尽的寂静。
她缓缓从包袱底层取出那片干枯的布条，指尖轻颤。
菌斑早已发灰，边缘卷曲如秋叶，却仍带着某种不可言说的重量。
这是她穿越后亲手封存的“火种”，是她在风雨飘摇的第一夜，靠着一点现代知识和倔强意志唤醒的生机。
这些年，它被藏在贴身衣袋里，像一颗不肯落地的心。
她掏出火折子，掌心一捏，火星将起。
可就在那一瞬，动作戛然而止。
她忽然意识到，这不是告别，而是割断。
若真点燃了，烧掉的不只是过去，还有那个曾跪在泥地里等一株苗破土、被人讥笑也不肯低头的自己。
值得吗？
身后脚步轻悄，落叶无声。
谢云书走来，青衫素净，眉目沉静如古井映月。
他手中捧着一支空心竹管，通体漆黑，两端封蜡，新制未久，隐隐透出一股松脂清香。
“念安说，请您把‘第一代母菌’封存进去。”他声音不高，却字字落定，“不必用于培育，只作陈列。”
苏晚晴怔住：“陈列？”
“她说，”他唇角微扬，眸光深远，“后人该知道，火是怎么点燃的，哪怕现在人人都会生火。”
一句话，如风推云，拨开她心头最后一层迷雾。
原来不是遗忘，也不是神化，而是铭记——以最朴素的方式，告诉后来者：光，并非天生就有；路，是一步一步踩出来的。
她低头看着手中的布条，终于轻轻将它卷好，塞入竹管之中。
蜡封合时，发出细微“咔”声，像是为一段传奇画上了句点。
三日后，晨雾未散。
苏晚晴推车出村，车辕上的空瓮随步伐轻晃，发出空灵回响。
谢云书牵马相随，行李轻简，仅一囊书、一柄锄、一只药箱。
他们没有惊动任何人，亦未设宴辞行。
行至村口古槐下，忽闻身后钟鼓齐鸣——非迎非送，而是全新的节奏：两长三短，接一声清越笛音，划破薄雾，直上云霄。
她回首望去。
只见七十二亭灯火亮起，刹那如星河倒灌人间；随即依次熄灭，秩序井然，仿佛一场无声的礼赞。
唯留中央五谷亭高悬一盏金灯，灯焰不摇，光束笔直，如剑指天，又似为远行人引路。
风起处，那只老芦花鸡最后一次跃上车辕，歪头啄了啄那口空瓮，咯咯叫了两声，扑翅飞回田埂，混入鸡群，再不回头。
苏晚晴凝望片刻，终是转过身去。
她将那支封存母菌的竹管轻轻系于车头，随风微响，宛如一面无形的旗，在看不见的战场上猎猎作响。