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方浩没吭声。他盯着那棵白菜，忽然觉得这玩意儿不像是植物，倒像是个老式收音机，正自动搜台，把不同时代的广播节目全给串在一起播了。
他把手搭在鼎上，心里默念：“系统出品，绝不坑爹。”
下一秒，鼎底一热。
不是烫，是那种从骨头缝里冒上来的暖，像冬天地龙烧旺了炕。紧接着，眼前景象变了。他没闭眼，可视线里多了重叠的画面——远古荒原，老农佝偻着背，一锄一锄往下刨，身后跟着个穿粗布的小孩，拎着破陶罐浇水。风沙扑脸，但那小孩笑得特别亮。
无声，却清楚。
然后画面一转，未来废土，天空是紫黑色的，地上躺着断裂的金属残骸，一个披着破斗篷的人跪在焦土上，手里捧着一粒种子，嘴唇干裂，低声说：“第九次了……你还活着。”
方浩喉咙发紧。
他不是个多愁善感的人，市侩本相刻在骨子里，连炼丹都习惯用烂锅熬。可这一刻，他忽然明白了什么叫“种”。不是施恩，不是图报，就是埋下去，等它长，哪怕自己看不见那天。
陆小舟还在流泪，但嘴角翘着。
那棵白菜的光晕渐渐变暖，不再乱闪，而是缓缓流转，像呼吸一样平稳。地下的裂缝合拢，蓝烟散尽，空气中只剩下淡淡的清气。
方浩慢慢坐下来，盘膝，手放在膝上。他没闭眼，可神识已经沉进去。刚才那些碎片化的画面还在脑子里回放，尤其是那句“活过九次大劫”，反复撞着他的意识。
他忽然注意到，在那些画面的边缘，总有一道细密的纹路一闪而过——像是某种符号，又像是时间本身的刻痕。他想抓，却抓不住，只能记住它的形状：弯弯曲曲，像根缠绕的藤，又像一道未解的密码。
青铜鼎在他身边轻轻震动，频率和他心跳慢慢对上了。
陆小舟跪坐在白菜旁，双手覆土，嘴唇微动，像是在发誓。
方浩没动，也没说话。他只是盯着鼎，心里默默记下那串纹路的样子。
远处，药园的雾气静静流动，叶片上的露珠滚落，砸进泥土，没出声。