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花在开，根在颤，暗流在爬。
方浩站在东南侧，右手半握，似要结印，却又停下。他盯着那朵边缘微卷的花，没动，也没说话，只是慢慢把手指插进土里，像在数心跳。
指尖传来的感觉不对劲。时间之树的根系确实在跳，但不是一块肉那样整体搏动，而是被什么人用筷子一根根挑着抖。更深处，几道细丝般的能量正贴着主脉滑行，悄无声息地往外抽东西，专捡新长出来的嫩根吸。
“还挺会挑时候。”他低声说，“等别人把火生好了，你来烤手。”
他没拦。也不是不想拦，是知道拦了也没用——这种事，越压越反弹，一巴掌拍死一个贼，剩下的全钻地缝里去了。
他收回手，拍了拍灰，转身走到青铜鼎前。这鼎跟了他几十年，表面坑坑洼洼，锅底还沾着昨儿煮野菜的糊渣，看着跟村口大灶上扒下来的废铁差不多。他弯腰把它倒过来，鼎口朝下，稳稳扣在时间之树主根交汇处的地面上。
“借你肚子用用。”他说。
然后蹲下身，伸出指节，在鼎腹上敲了三下。
咚、咚、咚。
声音不大，也不响亮，倒像是谁在半夜拿勺子磕碗边，试试粥凉了没。可就这么三声，地面微微一震，浮光墙面的壁画忽然停了一下，像是卡顿的戏台幕布。
紧接着，九朵花同时晃了晃。
快的那朵慢了半拍，慢的那朵快了一瞬，原本乱糟糟的节奏，竟被这三声敲出了个大致的基准点，仿佛一群跑调的鼓手听见了节拍器。
方浩没再敲，只把手贴在地上，闭眼听着。他知道，现在不是抢，也不是堵，而是得让这棵树自己学会呼吸——吸多少，吐多少，谁多用了，谁就得少拿点。
过了片刻，他睁开眼，从怀里摸出一小截炭笔——早年签到得的星陨木枝，烧黑了当画笔使。他在地上划了几道线，不深也不直，歪歪扭扭像小孩涂鸦。每道线都连着一根外延的支根，线上还标了些数字和符号，有的画圈，有的打叉，看起来毫无章法。
但这套刻度阵其实是个活的玩意儿。它不固定分界，而是随着地下脉动自动伸缩——哪边代谢快，线就往那边挪，供能也跟着加；哪边沉寂久，线就收回来，让它缓缓来。总量不变，只是分配方式变了。
“你不让我用超能力，”他一边画一边嘀咕，“那我就用算账的本事。”
画完最后一笔，他退后三步，盘腿坐下，把鼎拉到身边当靠背，双手搭膝，不再动手。