多尔衮的眼珠子一动不动，死死钉在那片山林上。
他骑术精湛，但此刻握着缰绳的手，在微微发抖。
不是冷的。
那些……那些是什么？
从燕山的沟壑里，一辆接一辆地驶出来的铁壳子，没有牛拉，没有马拽，自己就在动。两条铁链子绞着地面往前碾，碎石泥土被卷到半空，黑烟从顶上冒出来，发出的声响比十头野牛还大。
铁壳子上面，架着一根粗管子，比红衣大炮的炮管还粗，正缓缓地转动方向。
多尔衮的战马打了个响鼻，往后退了两步，他猛地一勒缰绳，马蹄在地上刨出两道深痕。
“摄政王！那、那是……”阿济格策马冲到他身边，话说到一半就卡住了，嘴巴张着，合不拢。
多尔衮没有回答他。
因为铁壳子后面，跟着人。
很多人。
多到他根本数不清。
他们穿着一种他从没见过的衣服，花花绿绿的，跟山林融在一起。但走出来之后，那整齐得让人头皮发麻的队列，就再也藏不住了。
没有旗帜飘扬，没有战鼓擂响，没有号角长鸣。
就是走。
一步一步，安安静静地走。
脚步声齐得出奇。几万人踩出来的动静，居然只有一个声音——
嗒。嗒。嗒。嗒。
整个战场上的喊杀声、惨叫声、马嘶声，全被这个声音压了下去。
多尔衮打了半辈子仗。
跟着皇太极灭过蒙古，绕道入关劫掠过京畿，在松锦把洪承畴十三万大军打得灰飞烟灭。
他见过大明最精锐的关宁铁骑列阵冲锋，见过蒙古铁骑漫山遍野地席卷而来。
但他从来没见过这种军队。
不，这个词不对。
他根本不知道该用什么词来形容眼前这些东西。
他只知道一件事——他后脊梁骨在冒凉气。这种感觉，上一次出现，还是他十四岁那年，第一次面对努尔哈赤的怒火。
“这是谁的兵？！”他终于开口，声音比他自己预想的要尖锐。
没人回答他。
因为没人知道。
......
战场另一头，李自成也看见了。
他站在高岗上，手里还攥着鼓槌，攥得手背青筋暴起。但他已经忘了擂鼓这回事。
黑压压的人头，从山里涌出来，一排接一排，一列接一列，看不到尽头。
他的四十万大军号称铺天盖地，但跟眼前这些人一比，突然就显得稀稀拉拉了。不是人数的问题——那些人身上散发出来的东西，跟他的部队完全不一样。
他的兵，打仗靠的是一股子横劲儿，是光脚不怕穿鞋的亡命劲儿。
但这些人不是。
这些人安安静静地走过来，就跟上工似的。不慌不忙，不急不躁。手里端着的那种黑色短管子——李自成不知道那是什么，但他的直觉告诉他，那玩意儿能要命。
他想起了一个人。
陈阳。
那个在山西闷声不响搞了好几年的家伙。他派去的探子，十个回来三个，带回来的消息也是零零碎碎——说什么偏关的军队跟别处不一样，训练方法闻所未闻，手里的火器精巧到了邪门的地步。
他当时嗤之以鼻。
奇技淫巧罢了，能敌得过四十万大军？