万箭诛魔台的箭矢，补充了五十次。
最初的五千万支箭矢，在头三个月就消耗殆尽。
后续三个月，二十万生活职业修士日夜赶工，又生产了五亿两千万支箭矢，分批送上城墙。
每一批箭矢送来时，运输修士都是顶着魔物的攻击冲上城墙，将箭箱卸下后立刻返回，继续下一趟运输。
镇城巨像的损伤，修复了无数次。
八十尊巨像，没有一尊是完好的。有的断了手臂，有的缺了腿，有的胸口被洞穿，有的头颅被砸扁。
但每一次受损后，傀儡师们就会冒着魔物的攻击冲上去，就地修复。实在修不好的，就拖回城内，换上新部件继续战斗。
七彩破魔炮的炮膛，磨坏了又换，换了又磨坏。
七彩破魔炮威力巨大，但消耗也大。炮膛在使用一定次数后，就会因高温和魔气腐蚀而报废。
器师们日夜不停地炼制新炮膛，一炼好就送上城墙，将报废的换下。
换下来的炮膛，能修复的修复，不能修复的就回炉重炼。
十五万生活职业修士，日夜不休，轮番上阵，维修、补给、生产。
炼器总坊里，炉火日夜不息。三千座炉台同时燃起，三千位炼器师同时作业。
他们已经连续工作了六个月，许多人累得站着都能睡着。但只要炉火一暗，他们就会惊醒，继续炼制。
丹堂里，丹师们累得吐血。一位老丹师，连续工作了四个月，终于在一天清晨，一口鲜血喷在丹炉上。
弟子们要扶他下去休息，他却摆摆手，擦干血迹，继续炼丹。
“前线的兄弟们等着丹药救命。”他说，“我不能停。”
符堂里，符师们眼布血丝。他们已经六个月没有好好睡过一觉，眼睛熬得通红，但手中的符笔从未停下。
一张张符箓在他们笔下诞生，被迅速送往城墙。一位年轻女符师，画着画着，突然一头栽倒在案上。
同伴们以为她死了，吓得连忙去探她的鼻息——还好，只是睡着了。但睡了不到两个时辰，她又爬起来，继续画符。
器师们手磨出血泡。连续六个月的炼器，他们的手上布满了老茧和水泡。
水泡磨破了，露出里面的嫩肉，嫩肉又被磨破，最后结成厚厚的痂。但没有人停下，没有人抱怨。
因为他们知道，每多生产一批箭矢，前线就能多杀一批魔物；每多修复一座炮塔，城墙就能多坚持一天。
四个月。
五个月。
六个月。
当战争打到第六个月末时，两千万魔物，已只剩不到两百万。
它们终于开始溃退。
不是因为打不过，而是因为——死得太多了。
即便魔物没有恐惧，但它们也需要足够的数量才能维持攻势。当伤亡达到九成时，再疯狂的魔物，也无法组织有效进攻。
最后一天，吴文武出手了。
他站在城头，斩岳刀出鞘。
那一刻，整个战场似乎都安静了一瞬。
所有人都感受到了一股奇异的气息。那气息不是威压，不是杀意，而是一种更深层的东西——是法则，是因果，是存在本身。
吴文武缓缓举刀。
他的动作很慢，慢到每个人都能看清每一个细节。他的手臂抬起，刀身横转，刀尖指向南方那最后一批魔物。
然后，他斩了下去。
一刀斩出，不再是五年前那种平平无奇的刀意，而是融合了这半年血战感悟的、真正的大罗之刀。
刀光如匹练，划过百里魔潮。
那刀光很淡，淡得几乎看不见。
但每一个看到刀光的人，都感受到了其中的恐怖——那是一种无法形容的感觉，仿佛自己的存在被窥视，仿佛自己的因果被触碰，仿佛自己随时可能被抹去。
刀光过处，魔物的“存在”被抹除。
不是杀死，是彻底抹去，仿佛从未存在过。
那些被刀光掠过的魔物，没有惨叫，没有挣扎，甚至没有任何反应。
它们就那么消失了，连同它们的气息、它们的魔气、它们存在过的痕迹，一起消失了。
一刀，灭杀五十万。
残余的魔物，终于彻底崩溃。
它们转身，向魔渊裂缝逃去，互相践踏，互相吞噬，只为逃得更快。
那些七阶魔将，那些曾经不可一世的魔物精锐，此刻如同丧家之犬，拼命逃窜。
它们踩踏着同伴的尸体，撕咬着挡路的同类，只为了能快一步逃回裂缝。
芋河仙城，守住了。
城墙上，幸存的修士们呆呆地站着，看着那溃退的魔潮，一时没有反应。
不知是谁先喊了一声：“我们赢了！”
然后是第二声，第三声，无数声。