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刀在空中转了半圈，刀柄砸在那人后脑勺上，不是很重，但够他一个踉跄，脚下一滑，脸朝下摔进旁边的垃圾桶。
垃圾桶是绿色的铁皮桶，盖子翻着，里面塞满了黑色垃圾袋。那人的上半身整个栽进去，腿在外面蹬了两下，不动了。
“Shit！角度判断失误。”迈克尔撇了撇嘴，他本来打算用刀刃直接刺中他肩膀，没想到刀把打到他的后脑勺。
迈克尔走过去，把他从垃圾桶里拔出来。那家伙满脸都是咖啡渣和烂菜叶，嘴里还在骂，含含糊糊的。迈克尔抓着他卫衣领子，把他按在墙上。
“我说了，我认得路。”迈克尔凑近他，鼻尖快碰到他额头，“听得懂吗？”
那人拼命点头，咖啡渣从头发上掉下来，落在迈克尔袖子上。
迈克尔松开手，那人顺着墙滑下去，坐在地上，大口喘气。
“还有，”迈克尔拍了拍袖子上的渣子，“二十万是刀乐，不是欧元。以后抢劫之前，先搞清楚汇率。”
他转身往回走，路过那个捂着鼻子跪在地上的，路过那个蜷成一团干呕的。走到巷口，他停下来，回头看了一眼。
最高的那个已经爬起来了，靠在垃圾桶上，正在用袖子擦脸。看见迈克尔回头，他立刻僵住，手举到一半，不知道是想挡脸还是想打招呼。
迈克尔从口袋里掏出手机，屏幕亮了。有条未读信息，他点开。
「是的，近期在巴黎，有没有兴趣见面聊一聊？」
发信人，张杰。
迈克尔盯着屏幕看了几秒，嘴角抽了一下。
然后他低头打字，手指戳屏幕戳得很快，「你在哪？我现在有空。顺便，我刚被三个小孩拿刀抢了，打了一架，鼻子上的创可贴又掉了。你欠我一杯咖啡。」
发送。
他把手机塞回口袋，抬头看天。云层裂开的那条缝更宽了，阳光照在对面楼顶的瓦片上，亮得晃眼。
他吸了吸鼻子，创可贴确实掉了。手指摸了摸鼻梁，有点肿，但没流血。
“Fuck！”他骂了一句，往巷子外面走。
手机在口袋里又震了一下。他没看，先走到街边，弯腰捡起地上一个被踩扁的易拉罐，扔进垃圾桶。然后掏出手机。
张杰回了一条，就几个字，「第七区，老地方。半小时。」
迈克尔把手机屏幕按灭，对着空气说了一句，“老地方？巴黎也有老地方？”
他想了想，然后转身，往地铁站方向走。走了几步，又停下，回头看了一眼巷子。那三个人已经不见了，地上只剩一摊水渍，和几滴干掉的血。
他耸了耸肩，拐进人群里。
第七区，那条巷子，那扇铁门。
张杰站在门口，手里夹着烟，没点。他刚从安全屋出来，换了件干净的外套，头发用水抿了抿。不是讲究，是习惯。见人之前整理一下，省得对方觉得你刚从火线上滚下来。
铁门对面的墙根底下，蹲着一个老头，正在喂鸽子。面包屑撒了一地，鸽子咕咕叫，围着他转。老头抬头看了张杰一眼，又低下头继续喂。
张杰把烟叼嘴里，没点。
十分钟后，巷口进来一个人。牛仔外套，工装裤，头发乱糟糟的，脸上有块红印，鼻梁上贴着一片新的创可贴。走路的样子有点瘸，但不太明显。
张杰看着他走过来，一直走到面前。
两人对视。
“你鼻子怎么了？”张杰问。
“刚被人打的。”迈克尔说。
“谁打的？”
“一个女的。”
张杰没说话，把烟从嘴里拿下来，夹在指间。
“你身上怎么有股酸味？”张杰问。