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故事简介
清末民初，我是个走街串巷的小戏法艺人，靠三仙归洞、吞剑吐火糊口。某夜，我被一群神秘人掳进一座深宅大院，被迫为一具躺在棺材里的尸体表演戏法。诡异的是，那具“尸体”竟在众目睽睽之下睁开了眼，并从棺材里坐了起来。我被吓得魂飞魄散，却被告知这根本不是鬼，而是一门失传百年的“活死人戏”——一种让活人假死三日、骗过阎王判官的秘术。从此，我被卷入了一场关于盗墓、蛊术和皇陵宝藏的阴谋漩涡。我学成了这门诡异的戏法，却发现自己已经分不清——到底是我在演死人，还是死人演了我。
正文
一
我醒过来的时候，嘴里全是土腥味。
那味道不是润的、潮的，是干的，像陈年棺材板上的灰扬起来糊了一嘴。我想咳嗽，但胸口压着什么东西，沉得我连气都喘不匀。四周黑透了，那种黑不是关上门窗的黑，是拿墨汁浇透了棉被再裹住脑袋的黑——浓得能咬一口。我使劲眨了眨眼，黑还是黑，一点缝都没漏。
手试着动了动，指尖碰到的是粗糙的木板，冰凉冰凉的，带着早晨露水还没干透那种湿冷。我心里咯噔一下，像有人拿指甲盖狠狠刮了一下肋骨。木板。头顶有木板，左边有木板，右边也有木板。我做了一辈子戏法，最知道人什么时候会骗自己——此刻我就在骗自己，我说这是做梦，说这是哪个缺德鬼把我塞进了戏箱子里开玩笑。可我的指节敲了敲头顶那块板，传来的不是空心戏箱的“嘭嘭”声，而是实木闷响的“咚咚”声，那声音短促、沉重，像敲在墓门上。
棺材。我躺在棺材里。
这条命是我拿命换来的，我舍不得让它就这么交代了。我屏住呼吸，两只手掌撑住头顶的木板往上顶，掌心全是汗，滑得像抹了胰子。第一下没动，第二下纹丝不动，第三下我连吃奶的劲儿都使上了，脖子上的青筋蹦得像要炸开——板子终于“嘎吱”一声被掀开了一条缝。
一股凉风从那道缝里钻进来，带着烧纸钱的味道和线香的烟气。我正要再顶，一只手突然从外面按住了板子。
那只手白得不正常，不是活人的白，是放了三天的豆腐那种白，指节细长，指甲盖泛着青。它按在棺材板上的力道不大，却稳稳当当的，像长在上面似的。我整个人僵住了，连心跳都慢了一拍——不，不是慢了一拍，是那一下之后，我的心干脆不跳了。
“急什么？”一个声音从棺材外传来，听不出男女，苍老得像树根在土里磨，“时辰还没到。”
话音落的时候，那只手松开了，但棺材板又被重新盖了回去。我听见外面有人走动，脚步声很轻，轻得不像踩在地上，像踩在棉花上。接着是好几个人的声音，嗡嗡嗡嗡的，听不清在说什么，但腔调齐得像念经。
我躺在棺材里，浑身上下每一个毛孔都在往外冒冷汗。我想起了今晚发生的事——不，不对，我根本不记得今晚发生了什么。我只记得傍晚的时候我在城隍庙前撂地卖艺，演了三仙归洞，耍了几套手彩，围观的人不多，铜板也落得稀稀拉拉。后来有个穿灰布衫的老头儿往我的铜锣里扔了块银元，弯腰的时候凑到我耳边说了一句话。
那句话是什么来着？
我拼命想，想得太阳穴突突直跳，可记忆就像被人拿刀剜掉了一块，我怎么也想不起来那老头儿说了什么。我只记得听完那句话之后，我就像被人抽走了魂儿似的，脚下轻飘飘的，跟着他走过了几条街，拐进了巷子，进了一扇门——再往后，就是一片空白。
再醒过来，就在棺材里了。
这不是戏法，戏法是假的，这个是真的。
我把手往身边摸了摸，摸到一沓硬邦邦的东西，像是纸钱，又像是什么符咒，湿漉漉的，发出一股子霉味和血腥气混在一起的怪味。我的手指头碰到了一样东西，圆滚滚的，凉得扎手——是一个铜钱，压在尸身底下的那种压口钱。
我猛地缩回了手。
就在这时候，棺材外面突然安静了。安静得像有人捂住了所有人的嘴。然后我听见一个人清了清嗓子，用一种不紧不慢的调子开了口，那声音不大，但每个字都像是从地底下冒上来的，震得我骨头缝里发痒——
“开——棺——请——魂。”
话音刚落，棺材板被人猛地掀开了。
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二
光亮像刀子一样扎进眼睛里，我本能地闭上眼，等再睁开的时候，看见的是一圈烛火。密密麻麻的白蜡烛围满了棺材四周，火光被风吹得摇摇晃晃，把所有人的脸照得忽明忽暗。十几个穿丧服的人站在棺材两侧，脸上没有表情，像泥塑的纸人。他们身后挂着白幡，白幡上写着密密麻麻的红字，那些字我一个都不认识，笔画扭曲得像蚯蚓爬过泥地。
正对着我脸的那个人，穿了一身黑，从头到脚裹得严严实实，只露出一双眼睛。那双眼睛浑浊得很，眼白泛黄，瞳仁像蒙了一层灰，可偏偏看人的时候亮得瘆人，像两盏快灭了的油灯在临灭之前忽然爆了一下。他手里拿着一面铜镜，镜面正对着我的脸。
我下意识地要坐起来，可身子根本不听使唤，像灌了铅似的沉。我低头一看，差点没把魂吓飞——我身上穿着一套寿衣，宝蓝色的绸面，绣着五福捧寿的纹样，脚上穿着白布袜子，袜子外边套着红缎子靴。从头到脚，我给打扮成了一个死人。
“这……这……”我想说话，舌头却像被人打了结，连一个字都囫囵不出来。
穿黑衣服的人盯着我看了足足有半盏茶的工夫，忽然把铜镜收了回去，嘴里咕哝了一句什么，然后扭过头，对身后的人说了一句我这辈子都忘不了的话：
“成了。活了。”
他说这话的语气太平常了，平常得像在说“饭熟了”或者“茶沏好了”。可这话的内容是“活了”——一个躺棺材里、穿寿衣的人，他说“活了”。那意思是，在他眼里，我刚才确实是死的。
我浑身上下的汗毛一根一根竖了起来。
“你……你们是谁？”我终于挤出一句话，声音哑得不像自己的，“我为什么在这儿？”
穿黑衣服的人没搭理我，他转身从旁边的供桌上拿了一个粗陶碗，碗里的东西黑糊糊的，看不出是什么，散发出一股子苦腥味。他端着碗走到我跟前，把碗沿抵在我嘴唇上，说了两个字：“喝了。”
我没张嘴。我在这行里混了大半辈子，见过的邪门事不少，知道有些东西一旦沾了嘴就脱不了身了。我侧过脸，避开那只碗，盯着他那双浑浊的眼睛问：“我凭什么喝？你先告诉我，你们是什么人，要干什么。”
他看了我一会儿，忽然笑了。他一笑，我才看见他的嘴——嘴唇薄得像纸，牙齿掉得只剩下三四颗，黄得像老玉米粒。他笑完没说话，而是把手伸进衣襟里，摸出一张发黄的纸来，展开铺在我面前。
纸上是两行字，毛笔写的，字迹歪歪扭扭，一看就是手抖得厉害的人写的，但我还是一眼就认出了那字迹——是我爹的。
我爹死了十二年了。
“你爹欠了我们的，按规矩你来还。”穿黑衣服的人把那纸在我面前晃了晃，“三年前你爹从我们这儿借走了一样东西，说好用完了还，可他到死都没还。我们找了你三年。”
“我爹欠你们什么了？”我的声音开始发抖。
他没有直接回答，而是伸手把棺材板“啪”地合上了一半，弯腰凑到我跟前，近得我能闻见他嘴里的味道——不是烟味，不是酒味，是泥土和陈年香料混在一起的味道，和棺材里的味道一模一样。他盯着我，一字一顿地说：
“他欠我们一只手。”
我愣住了。
“我爹……”我张了张嘴，“我爹死了十二年了，他一个死人，怎么欠你们一只手？”
“因为他死之前，借了我们‘活死人戏’的本子，说学会就还。他没学会，也没还。”他的语气忽然沉了下去，像石头扔进了深水里，“活死人戏，借命三日，骗过阴差，再活一回。你爹借了本子，想给自己续命，可他心术不正，学了个四不像，最后死了都没能把自己弄活。但他欠我们的账，不能就这么烂了。”
“所以你们就把他儿子弄来，塞进棺材里？”我觉得这事荒唐得不像真的，可棺材的冷木头还硌着我的脊背，寿衣的绸缎还贴着我的皮肤，这一切都真实得不像是做梦。
“不是塞进来的。”他摇了摇头，“是你自己走进来的。”
他又说了那句话——就是那个穿灰布衫的老头儿对我说的话。这一次我听清了，每个字都听清了。那句话是：
“想看活死人戏吗？”
我的脑子里像有什么东西炸开了。记忆像决堤的水一样涌回来——我想起来了，我确实说了一句“想看”，然后跟着他走了，进了一间屋子，屋里点着香，那香的味道甜腻腻的，我闻了几口就觉得眼皮沉，再后来……
“那不是香。”穿黑衣服的人像是看穿了我的心思，“那是‘引魂香’，闻了的人，魂就出了窍，肉身会跟着点香的人走，去哪都行，干什么都行，自己不知道。你跟着我们走了一夜，进了这口棺材，从头到尾都是你自己的两条腿走着来的。我们没碰你一根指头。”
我张着嘴，一个字都说不出来。
“你放心，我们不是要你的命。”他把那个粗陶碗又端了起来，“我们要你学活死人戏，替我们做一件事。事成之后，你爹的账一笔勾销，你还有好处拿。”
“什么事？”
他没有看我，而是抬起头，望了一眼头顶上方。我也跟着抬头看去，这才发现这屋子高得出奇，比我见过的任何屋子都高，黑黢黢的房梁上似乎挂着什么东西，烛火照不到那么高，只能隐隐约约看见一团一团的影子，像是吊着什么东西。
“到了你就知道了。”他说。
我把那碗东西喝了。
不是因为我想喝，是因为我知道，从我被那老头儿一句话勾走的那一刻起，我就已经没了退路。这就像演戏法的时候，你一旦把手伸进那只盖着红布的碗里，不管底下扣着的是鸡蛋还是石头，你都只能把它拿出来给人看。
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三
那碗东西喝下去的第一口，我的舌头就麻了。
不是辣，不是苦，是麻，像有成百上千根细针扎在舌面上，麻得我后脑勺都跟着发酸。药汁顺着喉咙滑下去的时候，我清楚地感觉到它经过的每一条路——食道像被人从里面撑开了，胃里翻了一下，接着一股热气从胃里蹿上来，蹿到胸口，蹿到脖子，最后在天灵盖底下轰地炸开了。
我的眼前先是发白，像大晴天盯着日头看的那种白，然后白的中间慢慢显出了画面。那画面不是我想出来的，是直接映在我眼珠子上的，就像有人在幕布后面放了皮影，我看得见，摸不着。
画面里是一间屋子，比我现在待的这间小得多，土墙，泥地，一根快要倒的房柱子歪歪斜斜地支着房梁。一个男人背对着我坐在一张破桌子前，桌上摊着一本泛黄的手抄本，他弯着腰一笔一划地在抄什么东西，抄得很慢，一笔下去要停半天，像是胳膊使不上劲儿。我看见他的背影瘦得像一把柴火，肩胛骨的形状透过衣服鼓出来，像是要戳破皮肉飞出去。
那个背影我一辈子都忘不了——是我爹。
我爹死之前那半年就是这个样子，瘦得脱了相，吃什么都咽不下去，躺在床上翻来覆去地喊疼，胳膊腿儿慢慢缩成了干柴棍。街坊邻居都说他是痨病，可我知道不是。他是被自己吓的。他从那年起就不敢照镜子，不敢走夜路，连听到唢呐声都要哆嗦。他死的那天晚上，外面下着大雨，他忽然从床上坐起来，瞪圆了眼睛看着门口的方向，像看见了什么东西，嘴里翻来覆去地念叨着一句话——
“门没关上……门没关上……别进来……”
然后就断了气。
我一直不知道他怕的是什么，直到这一刻。画面里，那个背对着我的“我爹”正在抄写的手忽然停住了，他的肩膀猛地绷紧了，像感觉到了什么。他的头慢慢转过来，我看见了他的脸——十二年了，我再看见这张脸的时候，眼泪差点没掉下来——可下一瞬间，我的眼泪就硬生生地被吓了回去。
他的脸上没有表情。
不是那种面无表情的“没有表情”，是真正的、像面具一样的没有表情——他的眼睛、鼻子、嘴巴都在该在的位置上，可它们之间没有任何关联，像是一个人把五官拆下来重新摆上去，每一样都对，可放在一起就不对了。他的眼睛睁着，可那眼睛里什么都没有，黑得像两口枯井。
他的嘴动了，可声音不是从他嘴里发出来的。那声音从四面八方涌来，灌满了我的耳朵，是一个女人在唱歌，调子又细又尖，像指甲划过瓷碗的边缘，每一个音都往上飘，飘到高处就断了，断得人心口发慌。
那首歌我只听了三句，却记了一辈子。
因为我后来才知道，那不是阳间的人唱的歌。
药劲儿在这时候突然退了，眼前的画面像被风吹散的烟一样消失得干干净净。我猛地睁开眼（我甚至不知道自己是何时闭上的），发现自己还躺在棺材里，周围的白蜡烛还亮着，那个穿黑衣服的人还站在我面前，端着空了碗。
我大口大口地喘着气，浑身上下湿透了，像是从水里捞出来的。
“你看见什么了？”他问。
我张了张嘴，说不出话。
“不用说了。”他不等我说，就把空碗搁回了供桌上，转回身来看着我，“你看见了，你爹学的就是这玩意儿——活死人戏。你以为这是什么好玩意儿？这是拿命换的。”
“什么叫活死人戏？”我终于找回了自己的声音。
他沉默了一会儿，把双手拢在袖子里，踱到我棺材跟前，居高临下地看着我。烛火在他脸上跳，把他那双浑浊的眼睛照得像两汪深不见底的黑水潭。
“这世上的戏法，变的是东西——鸡蛋变铜钱，纸人变活鱼，那都是假的，遮人眼目的把戏。”他的声音低了下去，“可活死人戏不一样。活死人戏变的是命。学了这门手艺的人，能让活人跟死人换命，能让死人在棺材里坐起来跟活人说话，能让阎王爷的生死簿上多一个人、少一个人。”
“这是法术。”
“不是法术。”他摇了摇头，“法术是请鬼神帮忙，活死人戏不用请，它自己就是鬼神。”
我把这句话在心里翻来覆去地嚼了好几遍，越想越觉得后背发凉。我看着他那张老树皮一样的脸，忽然问了一个我不该问的问题：
“你们让我学这个，到底要我去干什么？”
他没有马上回答。他转过身，走到屋子最里面那面墙前面，伸手在墙面上按了一下，“咔嗒”一声，墙上一块砖缩了进去，露出一个黑洞洞的方孔。他把手伸进去，取出来一样东西。
那是一块玉佩。
他把玉佩托在掌心里，举到烛火下让我看。那玉佩不大，半个巴掌左右，通体碧绿，绿得像泡在深潭里捞出来的，可玉佩中间有一道暗红色的纹路，从一端蜿蜒到另一端，像一条凝固了的血路。他把玉佩翻过来，背面刻着字。
我眯着眼看了半天，只认出了一个字—— “皇”。
“这东西是哪朝哪代的，你不用知道。”他把玉佩收了回去，重新塞进墙上的暗格里，“你只需要知道，这块玉佩的主人躺在什么地方。那个地方外人进不去，阴兵把着门，机关铺着路，活人走不到一半就得死。可有一种人能进去——”
他看着我，嘴角慢慢地，慢慢地，咧开了一个笑。
“死人。”
我的血一下子凉了半截。
“你要我假扮成死人，进去拿东西？”
“你又猜对了。”他点了点头，“这个人情达理，脑子好使，天生的戏法胚子。你爹学了一辈子都没学会的活死人戏，我看你顶多三天就能摸到门道。”
“我要是不学呢？”
他没说话，只是把目光从我身上移开，慢慢地在周围那十几张面无表情的脸上扫了一圈。那些穿着丧服的人一直没动过，从我开始喝药到现在，他们像钉在地上似的，连眼睛都没眨一下。我顺着他的目光看过去，这才注意到——那些人的鞋底沾着的不是泥土，是香灰。厚厚的一层香灰。
他们不是活人。