我猛地转过头，紧盯着笔筒。一切正常。红色的记号笔安静地插在那里，投下静止的影子。
眼花了？是药效太强，导致神经兴奋过度？
我深吸一口气，试图忽略这点小插曲。
接着，是声音。
办公室里依旧嘈杂，咳嗽声，键盘声，低语声。但在这片熟悉的背景音里，我开始听到一些别的东西。极其细微，像是从极远的地方传来，又像是紧贴着我的耳膜在振动。
那是一种……摩擦声。像是用指甲在粗糙的水泥地上轻轻刮擦，又像是无数只脚踩在厚厚的灰尘上发出的沙沙声。它断断续续，若有若无，混杂在正常的办公噪音里，几乎难以分辨，但一旦你注意到了它，它就像一根冰冷的针，执着地往你耳朵里钻。
我抬起头，环顾四周。同事们都在埋头工作，没有人表现出任何异常。王姐正对着电脑屏幕擤鼻涕，小李在打电话沟通客户，一切如常。
那声音是从哪里来的？
我闭上眼，努力去捕捉那诡异的声源。它似乎没有固定的方向，时而来自头顶布满蛛网般线缆的天花板，时而又像是从脚下踩着的地板缝隙里渗出，甚至……有时感觉就在我自己的后脑勺里面响着。
一股寒意顺着我的尾椎骨慢慢爬升。
我强迫自己集中精神，把注意力放回屏幕上的文档。白色的背景，黑色的文字。看着看着，那些规整的宋体五号字，边缘似乎开始变得有些……模糊。
不是视力模糊的那种模糊。而是像隔着蒸腾的热气看东西，字的轮廓在微微地扭曲，变形。某个瞬间，我甚至觉得那些笔画像是活了过来，像细小的黑色蠕虫，在白色的平面上缓缓地蠕动、爬行。
我猛地眨了几下眼睛，再定睛看去。文字又恢复了正常，清晰，死板。
冷汗，开始从我的额角渗出来。
之前的精力充沛感还在，但其中混入了一种令人不安的尖锐感，像是被过度拉紧的琴弦，随时可能崩断。而那种被剥离的轻盈感，此刻也变了味，更像是一种……脚不沾地的虚浮，仿佛我和这个现实世界之间，隔了一层看不见的、薄薄的膜。
“默哥，你没事吧？”小李不知道什么时候凑了过来，疑惑地看着我，“你脸色有点白啊，是不是药效过了？”
我张了张嘴，想告诉他我听到的、看到那些诡异的东西，但话到嘴边又咽了回去。怎么说？说我看东西在扭动，听得到奇怪的声音？他大概会觉得我烧糊涂了，或者更糟，把我当成精神病。
“没……没事，可能有点累了。”我勉强挤出一个笑容，声音干涩。
小李同情地点点头：“这药是好，但听说劲儿有点大，撑不住就别硬扛。”
我点了点头，没再说话。
撑不住？
我看着电脑屏幕上倒映出的、自己那张略显苍白的脸，心里第一次对那粒“二百”产生了巨大的疑虑和恐惧。
它带走的，真的只是流感病毒吗？
它给我的，又到底是什么？
下班铃声响起，我几乎是逃离了那座写字楼。外面的天色已经暗了下来，农历十月的夜晚来得格外早。冷风吹在脸上，稍微驱散了一些我脑中的混沌，但那种无处不在的、细微的摩擦声，似乎依旧如影随形。
回家的地铁上，我刻意避开了人群，找了个角落站着。车厢灯光惨白，映照着乘客们一张张疲惫麻木的脸。许多人戴着口罩，眼神空洞。我注意到，有几个人的状态明显不对。他们坐得笔直，眼神却异常锐利，不停地、小幅度的左右转动着头，像是在警惕着什么看不见的东西。他们的手指，会无意识地在膝盖上，或者扶手上，反复地、快速地刮擦着。
和我一样……吃了“二百”的人？
这个念头让我不寒而栗。
我低下头，不敢再看。目光落在自己握着扶手的右手上。手指修长，因为用力而指节有些发白。
看着看着，我的瞳孔骤然收缩。
在我食指的指甲边缘和皮肤相接的缝隙里，借着车厢晃动的、惨白的灯光，我似乎看到……看到了一抹极其细微的、几乎难以察觉的……
白色。
那不是脏污，也不是皮肤屑。那是一种……纯然的、光滑的白色。就像……
就像那粒胶囊的颜色。
它像是一小片具有生命的菌丝，正试图从我的指甲缝里，悄无声息地钻出来。
我猛地抽回手，惊恐地放到眼前仔细查看。
什么都没有。指甲缝很干净，皮肤也正常。
是光线错觉？还是……
我抬起头，看向车窗。车窗像一面模糊的镜子，映照出车厢里晃动的人影，以及我那张写满惊疑不定的脸。
就在那模糊的倒影里，我仿佛看到，在我的肩膀上，似乎搭着什么东西。
一只毫无血色的、微微扭曲的……手的影子。
它只是静静地搭在那里，一动不动。
我浑身汗毛倒竖，猛地回头！
肩膀上空空如也，只有廉价西装布料的粗糙触感。
冷汗，瞬间湿透了我的衬衫。
我死死地盯着车窗倒影。那只手的影子，消失了。
但我能感觉到。
它还在那里。
冰冷，粘腻，无声无息。
牢牢地搭在我的肩上。