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第二天我把盆收进屋里了。
潇潇问我收它干啥，我说天冷，怕冻裂了。潇潇瞅我一眼，没吭声。
我把盆放在厨房角落，盆口朝上，里头空着。放好了我又觉得不对，总觉得它不该是空的。该盛着水，该泡着衣裳，该装着淘好的米——我妈在的时候，它从来没空过。
我把这念头按下去了。
接下来几天风平浪静。盆在厨房角落里待着，我进进出出看见它，就当没看见。小杰也没再说什么奇怪的话。我以为那事儿就算过去了。
正月二十三，夜里。
我睡得正沉，忽然听见厨房里有动静。
哗啦，哗啦——像有人在水里搅动什么。
我睁开眼睛，屋里黑漆漆的。潇潇还在睡，呼吸匀停。我侧耳听，那声音又没了。
我正要躺下，哗啦——又响了。
这回我听清了，是盆。是那个塑料盆里传出来的声音，像有人把手伸进水里，慢慢地搅着，一圈，两圈，三圈。
我轻手轻脚爬起来，没开灯，摸着黑往厨房走。
厨房门开着，里头没开灯，但窗户外面有路灯光照进来，朦朦胧胧看得见轮廓。那个盆放在角落里，盆口对着我。
盆里有东西。
是头发。一大团黑色的头发，浮在水面上，丝丝缕缕地散开着，随着水波轻轻晃动。
盆边蹲着一个人，背对着我，手伸在盆里，正在慢慢地梳那些头发。梳子从发根梳到发梢，一下，两下，三下。
她穿着灰棉袄。
“妈。”我喊出了声。
那人停住了。
她慢慢站起来，转过身。
那张脸——
是我妈。是三十岁的我妈，是那张在梦里见过、在相册里发黄的脸。饱满的，年轻的，带着笑的。可是那双眼睛，那双眼睛是空的，黑洞洞的，像两口枯井。
她看着我，张开嘴，没发出声音。但我听见了。
“盆不能空。”
她的嘴唇动着。“盆不能空。”
然后她低下头，弯下腰，整个人往盆里缩，像一摊水渗进地缝里。头发，脸，肩膀，灰棉袄——一点一点地融进那个小小的塑料盆里，融进那一盆黑沉沉的水里。
我站在原地，腿像钉住了，动不了。等她完全消失，我才跌跌撞撞冲过去，一把抓起那个盆——
盆是空的。干干的，一滴水都没有。
我拿着盆站在那儿，浑身发抖。盆沿上，我妈当年用烧红的铁签子补过的地方，那个焦黑的疤，正往外渗东西。
黏稠的，暗红色的，腥甜的。
一滴，两滴，三滴。
滴在我手指上，温热的。
我像被烫了一样把盆扔在地上。盆骨碌碌滚了两圈，扣在那儿，不动了。
第二天我把盆拿到院子里，用刷子使劲刷，里里外外刷了三遍，又拿开水烫，拿消毒液泡。折腾了一上午，盆干干净净的，什么味道都没有。
我把它重新扣在砖头上，盆底朝天。
潇潇问我今天怎么想起刷盆了。我说脏了，看着难受。
晚上吃饭的时候，小杰忽然说：“爸，奶奶昨晚来我屋里了。”
潇潇的筷子掉了。