雨丝沾湿了石碑，也打湿了孩子的襁褓。儿媳默默撑开了伞，罩在孩子头顶。
那一刻，没有人说话。只有风吹过松林的呜咽，和纸钱燃烧的噼啪声。
我看着老李固执的侧脸，看着儿子脸上的窘迫，看着儿媳低垂的眼帘，还有那个懵懂触摸着冰冷石碑的孩子。
心里那股拧了几个月的气，忽然间，就那么悄无声息地散了。取而代之的，是一种无边无际的疲惫，和一种难以言喻的悲哀。
我们争得头破血流，用彩礼、用合同、用争吵、用冷战，争一个姓氏，争一口气，争一个所谓的脸面和传承。
可在这片埋葬着无数祖先的黄土坡上，在这绵延的细雨里，一个姓氏，真的就那么重要吗？重要到可以撕裂血脉亲情，让活着的的人痛苦不堪？
那些列祖列宗，真的会在意坟前磕头的这个小人儿，究竟是姓李，还是姓张吗？
他们或许，只希望他平安健康地长大。
祭奠完，往回走的时候，雨渐渐停了。乌云散开些许，漏下几缕微光。
儿子抱着孩子，小声教他：“叫太爷爷，太奶奶……”
孩子发出咿咿呀呀的声音。
老李走在前头，脚步似乎没有来时那么沉重了。他忽然回头，看了一眼儿子怀里的孩子，很快又转了回去，什么都没说。
但我知道，有什么东西，不一样了。
回到家晚上，我翻出那本红得刺眼的彩礼合同。摩挲着封皮，最终没有打开。而是找来一个空的饼干盒，把它塞了进去，盖好盖子，放到了衣柜最顶层。
眼不见，心不烦。
也许，永远不会有那份“下一个孩子”的字据了。
也许，这个姓张的孩子，就是我们唯一的孙子。
日子还得过。
至少，他还会冲我笑，还会含糊地叫我奶奶。
至少，清明节，他还会去摸一摸李家的碑。
或许，这就够了吧。
窗外的天彻底放晴了，月光洒进来，清清冷冷。