睡前，我听见他在屋里窸窸窣窣地翻找什么。过了一会儿，他拿出一个陈旧的小木盒，打开，里面是一把小小的、色泽温润的银质长命锁，上面刻着吉祥纹样，系着红绳。
“这是我小时候戴过的。”他嘟囔着，像是解释，又像是自言自语，“找出来……给他吧。”
我接过那把小锁，冰凉的银质触感，却仿佛带着岁月的温度。
“明天给他戴上。”我说。
老李“嗯”了一声，背过身去躺下。
第二天，孩子戴上那把小银锁，亮闪闪地衬在红色的襁褓上。他似乎很喜欢，小手不停地去摸。
老李瞅了好几眼，没说什么。但在儿子儿媳带着孩子告辞时，他站在门口，看着儿媳怀里的孩子，忽然极快地说了一句：“下周末……炖点排骨，孩子爱吃肉糜了。”
儿媳愣了一下，随即赶紧点头：“哎，好的，爸。”
门关上了。
家里安静下来。阳光透过窗户，照亮空气中浮动的微尘。
老李走到衣柜前，仰头看了看衣柜顶。沉默片刻，他拖来一把椅子，站上去，把我藏上去的那个饼干盒拿了下来。
他打开盒子，拿出那份厚厚的彩礼合同。红色的封皮依旧刺眼。
他没有翻看，甚至没有打开。只是拿着它，在手里掂了掂，然后走到厨房，打开煤气灶，蓝色的火苗蹿起。
他把合同凑近了火焰。
纸张边缘迅速卷曲、焦黑，然后明亮地燃烧起来，化作橘红色的光，又很快黯淡下去，变成轻盈脆弱的灰烬，纷纷扬扬落下。
他静静地看着，直到最后一点火苗熄灭，只剩下一撮黑灰。
然后，他打开水龙头，将那些灰烬冲得干干净净。
转过身，他脸上没什么表情，只是长长地、长长地吁出了一口气，仿佛把积压在胸口许久的一块巨石，终于吐了出去。
窗外，天高云淡，是个好天气。
战争结束了。没有赢家，但也没有输家。
日子，终究是朝前过的。（完）