一天晚上，小雨发高烧。吃了退烧药后，体温反复。林静和赵伟轮流守着她，用温水给她擦拭身体。后半夜，小雨的体温终于降下来一些，睡得安稳了。林静累得几乎虚脱，靠在儿童房的椅子上打盹。
朦胧中，她感觉到有人给她披上了毯子。她睁开眼，看到赵伟正蹲在她面前，眼神里充满了血丝和愧疚。
“对不起，静静，”他的声音沙哑得厉害，“把你和孩子们，拖进这样的泥潭里……”
林静看着他没有说话，只是伸出手，轻轻拂去他眼角渗出的一点湿意。
“还记得小雨做心脏手术那天吗？”她轻声问。
赵伟愣了一下，点点头。
“那天，我在手术室外等着，心里只有一个念头——只要她能平安出来，我什么都愿意付出。”林静的目光转向床上熟睡的小雨，眼神温柔而坚定，“现在也一样。只要能保护她和安安，我不怕任何泥潭。赵伟，我们是一家人。家人，就是在泥潭里也要互相拽着，一起爬出去。”
赵伟握住她的手，将脸埋进她的掌心。林静能感觉到他身体的微微颤抖，和掌心传来的、滚烫的湿意。
他没有哭出声，但那些压抑了太久的恐惧、愧疚、无助，仿佛都随着这沉默的泪水，一点点流淌了出来。
第二天是周末，赵伟一个人开车出去了，没有说去哪里。下午他回来时，带回了一个小小的碎纸机。他走进书房，将那个存放着旧照片、旧信件、以及U盘的抽屉彻底清空，把所有与苏媛相关的东西，一张一张，一份一份，全部投入了碎纸机。
机器发出单调而持续的嗡鸣，像是在执行一场迟来的仪式。
林静站在书房门口，没有进去，也没有阻止。她看着那些承载着过往岁月、爱与欺骗、生命与死亡的信物，变成细碎的、无法拼凑的纸条。
这不是毁灭，而是划清界限。
与过去的界限，与危险的界限，与那个不断试图将他们拖回泥沼的幽灵的界限。
当最后一片纸屑落入废纸箱，嗡鸣声停止。赵伟关掉碎纸机，抬起头，看向门口的林静。他的眼睛里，还有未散尽的红血丝，但那份沉重的阴郁，似乎消散了许多，取而代之的是一种如释重负的平静，和一丝决绝后的轻松。
“结束了。”他说。
林静走过去，没有看那箱碎屑，只是挽住了他的手臂。
“嗯，结束了。”
窗外，阳光正好。安安在客厅里拼乐高，小雨退烧后精神好了很多，坐在哥哥旁边，咿咿呀呀地指着图纸。
生活的河流，在经历了一段惊险的湍流后，似乎又重新回到了相对平缓的河道。前路或许仍有暗礁，但至少此刻，他们同舟共济，船舱坚固。
而那场关于“掌心雪”的比喻，至此，终于彻底完成了它的使命。雪已融，水已流入江河，奔涌向前，再无回头路。