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“这些人，花了整整三年的时间，流了不知道多少血，才安插到位。”
中西健抬起头，看着刘长顺的眼睛。
“我是他们的上线，是我把他们带上这条路的。”
“我一走，特高课顺藤摸瓜，所有人都得暴露。”
“他们会死，这张网会死，华夏和苏联将彻底瞎掉这双看透岛国军部的眼睛。”
刘长顺张了张嘴，却发现自己半个字都劝不出口。
他太清楚情报战线的残酷，也太清楚中西健这种选择意味着什么。
这不是什么拍脑门的热血冲动，也不是什么廉价的英雄主义。
这是在生与死之间，用绝对冷静的理智，算过一笔极其残酷的账。
一个人的命，换一张情报网多活几个月，值不值？
中西健替他回答了这个问题。
他突然笑了一下，笑容里带着一种通透。
“长顺啊，在这条战线上，每多活一天，我们就能多送出去一份情报。”
“前线的战士们，也许就能少死几百、几千个人。”
“这笔账，我算得过来，我是个合格的算账先生。”
他站起身，把笔记锁回保险柜，拨乱了密码锁。
“长顺，回去吧。以后……永远不要再来这里找我了。”
刘长顺的手攥紧了膝盖上的布料。
中西健走到门边，手搭在门把上，背对着他。
“特高课迟早会摸过来，你现在有了稽查队的身份，比以前安全得多。好好用这张牌。”
“你比以前安全得多，好好用这张底牌，活下去。”
中西健回过头，看了刘长顺最后一眼。
“活着的人，比死了的人有用。”
刘长顺站起来。
他冲中西健深深鞠了一躬。
在这等大义面前，任何安慰和告别都显得太过苍白无力。
转身，推门，走进弄堂的黑暗里。
身后的铁皮门轻轻合上。
风很冷。
……
四十分钟后，法租界。
一栋不起眼的石库门房子，二楼亮着一盏台灯。
刘长顺推门进去的时候，潘年正坐在桌前抄写电码本。
三十出头的男人，瘦，颧骨很高，手指上有常年握笔磨出的老茧。
刘长顺没有废话，走上前，端起桌上的凉白开灌了一大口。
他把情报一字不差地复述了一遍。
潘年的笔停了。
他把电码本合上，沉默了很长时间。
“中西健不走？”
刘长顺闭上眼，摇了摇头。
“不走。”
潘年点了点头。
他没有追问为什么不走。
做他们这一行的，不问归期，不问缘由。
他站起来，走到窗边。
透过木百叶窗的缝隙，能看到街对面裹着军大衣的岛国宪兵正哈着白气巡逻走过。
“长顺啊……”
潘年看着窗外那些耀武扬威的侵略者。
“你说……等这一切都结束了，等鬼子被赶跑了，等天下太平了。”
“会有人……记得我们这些人吗？”
刘长顺喉头一梗，没有回答。
这个问题，他没法回答。
潘年转过身，自己苦笑了一下。
“其实不用回答，我知道答案。”
“我们这种人，本来就不该有名字，也不能有名字。”
他靠在冰冷的墙壁上，台灯的光从侧面打在他的脸上。
“我们就像这上海滩路边的石子，车轮碾过去，‘咔嚓’一声，碎了。”
“等一阵风吹过来，骨灰都散了，什么痕迹都不会留下。”
潘年深吸了一口气，眼神却变得异常明亮。
“可石子，有石子的用处。”
“它垫在泥坑里，它铺成的路，后人走上去，才会稳当，才不会弄脏了鞋。”
他重新走回方桌前，伸手摸了摸那台藏在暗格里的发报机。
“也许有一天，十年后，几十年后。”
“这片土地上的孩子们，能在宽敞明亮的教室里大声念书。”
“能在干干净净的马路上自由奔跑，不用再看任何洋人的脸色。”
“不用再怕头上落下的炸弹。”
“他们不知道脚下的每一寸土，都是有人用血和肉垫平的。”
“他们不知道我们的名字，不知道我们曾经在这漫漫长夜里。”
“这样挣扎过、绝望过，又满怀希望过。”
潘年拿起那本电码本，翻开全新的一页空白页，拿起那支铅笔。
“但这就对了。长顺，这不就对了么？”
潘年低下头，笑了。
“我们要的，不就是那样的日子吗？”
他开始编写电文。
手指稳得出奇，没有一丝颤抖。
深夜的寂静中，响起了清脆的金属敲击声。
滴、滴、答答、滴、滴……
电波声，透过茫茫黑夜，越过封锁线，分成了两路。
一路，飞向冰天雪地的莫斯科。
一路，飞向那片黄土高坡上。