三十万人齐声高呼：
“红烧肉！红烧肉！红烧肉！”
声音震天动地，连天上的星星都在颤抖。
陈善微笑着看着这一切，眼中有一滴泪滑落。
那滴泪是真的。
画面消散。
陈善看着阴九幽：
“那滴泪是真的。”
“那一刻，我真的觉得——我所做的一切，都是值得的。”
“三十万人在喊‘红烧肉’，而不是‘杀修士’。这意味着，他们想要的不是杀戮，而是生活。杀戮只是手段，生活才是目的。”
“这让我觉得，自己不是一个屠夫。”
“我是一个厨师。”
“一个为三十亿凡人烹饪‘美好生活’的厨师。”
他笑了：
“虽然我的食材是修士的血肉。”
“但那又怎样？”
“只要最终端上桌的菜是好的，谁在乎食材是从哪来的？”
阴九幽看着他。
看着这个——
把杀戮当成做饭的人。
看着这个——
骗了所有人、包括自己的人。
看着他脸上那温和的、干净的、像厨子一样的笑容。
他问：
“你疼吗？”
陈善愣住了。
“什么？”
阴九幽说：
“你疼吗？”
陈善沉默了很久。
然后他笑了。
那笑容不再温和，不再干净。
是一种疲惫的、苍老的、像是在苦笑的笑容。
“疼。”
“很疼。”
“疼了不知道多少年。”
“疼到——疼到我觉得只有杀人才能不疼。”
“疼到——疼到我把杀人当成了做饭。”
“疼到——疼到我自己都不知道，我是在救人，还是在杀人。”
他低下头，看着自己的手。
那双曾经切过土豆丝的手。
那双曾经做过红烧肉的手。
那双也曾经握过菜刀、砍下过无数人头的手。
“柳三变问过我一个问题。”他说：
“他问我——‘善哥，你有没有想过，也许你自己才是那个先捅一刀再贴膏药的人？’”
“我没有回答他。”
“因为我找不到答案。”
“一个找不到答案的陈善，才是真正的陈善。”
“一个会怀疑自己的陈善，才是真正的陈善。”
“但我永远不会让任何人知道这一点。”
“因为一旦被人知道了，我的整个‘善人’的形象就会崩塌。三十万天军会失去信仰，小慈会失去方向，柳三变会失去追随的理由，我自己会失去活下去的意义。”
“所以我必须假装——假装自己从不怀疑。假装自己是那个永远正确、永远慈悲、永远在替天行道的‘善人’。”
他抬起头，看着阴九幽：
“这个假装的成本，是一个人的灵魂。”
“但我觉得，这个代价是值得的。”
“因为在我眼中，一个人的灵魂，跟三十万人的信仰、跟千千万万凡人的幸福、跟整个世界的存续相比——”
他笑了：
“微不足道。”
阴九幽看着他。
看着这个——
把灵魂都当成了工具的人。
看着这个——
为了“善”，把自己变成了工具的人。
看着他脸上那疲惫的、苍老的、苦笑的笑容。
他问：
“你想进去吗？”
陈善愣住了。
“进去？”
阴九幽指着自己的肚子：
“进去。”
“里面有人。”
“很多人。”
“他们——”
他顿了顿：
“也在找答案。”
陈善问：
“找什么答案？”
阴九幽说：
“找‘我是好人还是坏人’的答案。”
“找‘我做的对不对’的答案。”
“找——”
他笑了：
“‘我还值不值得活着’的答案。”
陈善沉默。
他看着那个肚子。
看着那团隐隐约约的光。
暖的，软的。
像——
他从来没有感受过的东西。
他活了那么多年，杀了那么多人，救了那么多人。
从来没有感受过“暖”。
他问：
“里面有被我杀的人吗？”
阴九幽想了想：
“有。”
“有很多。”
“有修士，有凡人，有好人，有坏人。”
“有你觉得该死的，有你觉得不该死的。”
“有——”
他顿了顿：
“青云子。”
陈善的眼泪，流下来了。
第一次。
他杀了那么多人，从来没有为谁流过泪。
现在他流了。
“青云子……”他轻声说：
“他在里面？”
阴九幽点点头：
“在。”
“他在等你。”
“等你——”
他笑了：
“给他做一碗面。”
陈善愣住了。
“什么面？”
阴九幽说：
“他娘做的面。”
“手擀面，宽宽的，厚厚的，浇上肉酱，撒上葱花。”
“他等了两千三百年。”
“就为了再吃一碗。”
陈善的眼泪止不住地流。
他蹲下来，抱着自己的膝盖，哭得像个孩子。
“我做不了。”他说：
“我不会做手擀面。”
“我只会做红烧肉。”
阴九幽看着他：
“那你就给他做红烧肉。”
“他等了两千三百年，等的不是面。”
“等的是——”
他顿了顿：
“有人记得他。”
陈善抬起头。
泪眼朦胧中，他看到了那个肚子里的光。
暖的，软的。
像——他娘的手。
“好。”他说：
“我进去。”
阴九幽张开嘴。
陈善化作一团光。
白色的，带着三十万人的“善”。
飞进他嘴里。
他咽下去。
那团光，进了肚子。
落在殷无归旁边。
殷无归睁开眼，看着他：
“新来的？”
陈善点点头：
“新来的。”
殷无归往旁边挪了挪：
“坐这儿。”
“这儿暖和。”
陈善坐下来。
靠着殷无归，靠着齐无垢，靠着秦无极，靠着萧夜寒，靠着沈残，靠着云无月，靠着叶知秋，靠着姜北辰。
靠着那三十二万万人。
靠着那三团火。
他闭上眼睛。
听着周围的声音——
打呼噜的。
说梦话的。
笑的。
哭的。
还有——
那三团火，在不远的地方烧。
暖暖的，软软的。
像——
他从来没有感受过的东西。
他忽然想起很久以前。
那时候，他还没有开始杀人。
那时候，他还是个孩子。
他娘在厨房里做饭，他在门槛上坐着，抱着一条黄色的土狗。
他娘喊他：“善儿，吃饭了！”
他跑进厨房，看见一碗红烧肉。
肥的，瘦的，酱色的，冒着热气。
他夹了一块放进嘴里，烫得直咧嘴。
他娘笑着说：“慢点吃，没人跟你抢。”
那是他吃过的最好吃的东西。
后来他娘死了。
饿死的。
因为修士抽走了方圆千里的灵气，庄稼绝收。
他恨那些修士。
恨到杀了他们。
恨到杀了几万、几十万、几百万。
恨到把自己变成了一个——屠夫。
一个披着“善”的外衣的屠夫。
他以为杀了那些修士，他娘就能活过来。
但他娘没有。
他娘还是死了。
死在他九岁那年。
死在那个没有粮食的冬天。
他以为他在救别人，其实他只是在救自己。
救那个九岁的、饿着肚子的、看着母亲死去的孩子。
他睁开眼睛。
看着那三团火。
那三团火里，忽然走出一个女人。
穿着粗布衣裳，围着围裙，手里端着一碗红烧肉。
她走到陈善面前。
看着他。
陈善的嘴唇动了动。
“娘。”
女人笑了。
“善儿，吃饭了。”
她把碗递给他。
红烧肉，肥的，瘦的，酱色的，冒着热气。
和记忆里一模一样。
陈善接过碗，夹了一块放进嘴里。
烫的。
咸的。
甜的。
和他娘做的一模一样。
他的眼泪流下来了。
他蹲在地上，一边吃一边哭。
女人蹲下来，摸着他的头。
“善儿，别哭了。”
“娘，我好疼。”
“娘知道。”
“我杀了那么多人，我好疼。”
“娘知道。”
“我是不是坏人？”
女人想了想。
“你不是坏人。”她说：
“你只是一个迷了路的孩子。”
“一个想救娘的孩子。”
“一个想让大家都能吃饱饭的孩子。”
“你的路走错了，但你的心没有错。”
陈善抬起头，泪眼朦胧地看着她：
“那我该怎么办？”
女人笑了：
“吃饭。”
“吃了饭，就不疼了。”
陈善低下头，继续吃。
一口，一口，一口。
每一口都在流泪。
每一口都在笑。
那三团火，在旁边烧。
那三十二万万人，在旁边看着。
没有人说话。
只是看着。
陪着。
远处，好像有什么东西在响。
不是铃声。
不是狗叫。
不是孩子的笑声。
是——
切菜的声音。
笃，笃，笃。
很有节奏。
像一个厨师在切土豆丝。
又像一个人的心跳。
一个终于不再骗自己的人的心跳。
陈善吃完了那碗红烧肉。
他抬起头，看着母亲。
“娘，我还想吃。”
女人笑了。
“好。娘再给你做。”
她站起来，走向那三团火。
走了几步，回头看他：
“善儿，你不走了吗？”
陈善摇摇头：
“不走了。”
“就在这里。”
“陪着你。”
“陪着他们。”
“陪着——”
他笑了：
“那些被我杀了的人。”
女人点点头，转身走进火里。
陈善坐在那里，靠着殷无归，靠着齐无垢，靠着那三十二万万人。
他闭上眼睛。
第一次，没有做梦。
第一次，睡得这么沉。
第一次，不疼了。