路上行人多了起来，学生三三两两走进校门，有人打招呼，有人嬉笑，没人注意到她刚才去过哪里，也没人知道她衣兜里藏着一张画着符文的纸。
她走得很稳。
手插在口袋里，指尖始终贴着笔记本的边缘。那股热感已经退了，但她能感觉到，刚才触碰过的地面，还在她掌心留下了一种说不清的印记，像是提醒，又像是警告。
她没告诉任何人。
包括周予安——如果他还看得见的话。
她知道有些事不能急。过去她帮过那些孩子，是因为他们愿意开口，愿意把心事放进木盒。可眼前这件事不一样。它不说话，也不求助，它只是出现了，然后又藏回去，像在等什么。
她不能打草惊蛇。
更不能让其他人靠近那棵树。
她走过街角，书店的门还没开，玻璃上倒映着晨光和她的影子。她站在门外，从口袋里掏出笔记本，又看了一眼那幅符文。线条清晰，她一笔没改。她翻到下一页，写下几个字：“三月十七，晨六点四十二分，银杏树下，符文现。”
写完她合上本子，抬头看向校园方向。
教学楼的窗户反射着阳光，操场上已有班级开始晨跑。一名腿脚不便的学生落在队伍后面，两个男生主动放慢脚步，一人一边陪着跑。那画面很平常，像是这段时间以来最常见的景象。
她看着，没动。
然后她转身，掏出钥匙，打开书店的门。
铜铃响了一声。
她走进去，把笔记本放进柜台抽屉，顺手摸了摸台面。木料温润，和往常一样。她拉开另一个抽屉，取出一个布包，打开后里面是一小截红绳，绳头系着一枚磨平了棱角的石片。这是她早年随身带的辟邪物，多年没用过了。
她把布包放回抽屉，关上。
站直身子时，她听见风又吹了进来，门没关严，铃又响了一下。
她走过去准备关门，手刚搭上门把，忽然停住。
门外的地面上，不知何时多了一样东西。
是一小块泥土，湿的，沾着草根，像是被人从某处挖出来，又随手丢在这里。它静静躺在门槛内侧，离她鞋尖不到半寸。
她蹲下身，没用手碰，只是盯着看。
泥土表面，有一道极细的裂痕，形状弯曲，像是一笔画出的螺旋。