苏妲己闻言，脚步微微一顿，侧过头看向月尘。她的目光在那一瞬间变得极为复杂，仿佛有千年的风霜与叹息沉淀其中，最终化作一丝极淡、极深的涟漪。
她轻轻摇头，声音里带着一种近乎悲悯的温柔：“傻尘弟，若真能如此，世间哪来那么多身不由己。”
她望向远处演练战阵的星光，目光悠远：“帝辛是王，是成汤六百年天下的继承者。他的血脉里流着玄鸟的图腾，肩上扛着宗庙社稷。‘王’这个字，不是冠冕，是枷锁。他生在鹿台，便注定要死在鹿台。”
月尘沉默。他想起史书里那些被龙袍压弯的脊梁，那些在玉阶上摔碎的理想。
苏妲己却忽然笑了，那笑意里有一丝罕见的、近乎少女的狡黠：“何况……若他真如你所说，抛下王位带我远走，那他便不是帝辛了。我爱的，或许正是那个宁可在摘星楼上焚尽一切，也不肯对岐山低头的纣王。”
她转过头，指尖轻轻拂过栏杆上凝结的冰霜，声音轻得像叹息：“有些路，选了就不能回头。有些人，注定要一起坠入深渊。这不是值不值得，是……命该如此。”
她看向月尘，眼神清明如镜：“但你不同，尘弟。你走的不是帝王道，是逍遥路。你的北极紫微宫，建在星海之间，不在社稷之上。这是你的幸运，也是你的选择。”
她顿了顿，语气忽然变得郑重：“所以，永远别把自己活成帝辛。你的枷锁，该是你自己愿意扛起的道，不是别人强加给你的冠冕。”
月尘心中震动。他忽然明白，苏妲己这番话，不仅是说历史，更是在点醒他此刻的道路。北极紫微宫日益壮大，各方势力交织，他作为枢纽，未来难免会面临类似“责任”与“自由”的抉择。
“姐姐是在提醒我，”他缓缓道，“莫要因势大而忘本心，莫要为虚名所累？”
苏妲己颔首，指尖的冰霜化作一缕白雾消散：“你看这星海，帝王将相终成尘土，唯有道心永恒。你既有缘踏上这条星海逍遥路，便该记得——你要做执棋的人，莫要做棋盘的子。”
她忽然眨了眨眼，那点狡黠又回来了：“当然，若真到了不得不选的那天……记得学聪明些。至少，别学帝辛那个傻子，把摘星楼修得那么高，跑都跑不掉。”
月尘先是一怔，随即失笑。他知道，这是苏妲己用她独有的方式，在告诉他：坚守道心，但也要懂得变通；承担责任，但不必被责任吞噬。
“姐姐教诲，月尘谨记。”他郑重行礼，心中那点因历史而生的郁结，忽然散去了。
苏妲己摆摆手，转身望向宫外无垠的星海，裙裾在寒风中微微扬起：“走吧，去看看玉藻妹妹。她今日该试着引星华淬体了——说起来，你这北极紫微宫，倒真是个适合‘远走高飞’的地方。”
她的声音飘散在风里，带着千年沧桑后的释然，与一丝对未来的期许。
月尘跟上她的脚步，心中豁然开朗。历史是镜子，不是枷锁。帝辛有帝辛的绝路，他有他的星海。而此刻，星海正浩瀚，前路正长。