晓雾锁心，残梦牵魂
窗外的天，是被墨色浸过又被晨曦悄悄洇开的昏蒙，像极了我昨夜未干的泪痕，浅浅地，晕染着一片说不清道不明的怅惘。晓，总是这样，来得不声不响，带着几分怯生生的凉意，蹑手蹑脚地爬上窗棂，将那方小小的玻璃蒙上一层薄薄的水汽，模糊了窗外的树影，也模糊了我眼底的光。
我总爱在晓色初透的时候醒来，不是因为勤快，而是因为梦断。那些支离破碎的梦境，像被晨风吹散的柳絮，飘着飘着，就没了踪迹，只留下心口那一点空荡荡的疼。昨夜梦到了儿时的老屋，屋前的老槐树还在，枝桠上挂着我童年的秋千，秋千绳是母亲亲手搓的麻绳，粗粗的，带着草木的清香。梦里的母亲，鬓角还没有白发，她站在槐树下，笑着唤我的乳名，声音温柔得像晓风里的薄雾。可我刚要伸手去牵她的衣角，眼前的一切就化作了一片白茫茫的晓雾，任凭我怎么喊，怎么抓，都留不住一丝一毫的暖意。
晓雾最是缠人，它不像暴雨那样轰轰烈烈，也不像大雪那样纷纷扬扬，它只是那样淡淡的，薄薄的，像一层解不开的愁绪，笼罩着天地，也笼罩着我的心。推开门，一股清冷的气息扑面而来，带着泥土和青草的腥气，还有几分残夜的余寒。院中的月季，花瓣上凝着露珠，那露珠圆滚滚的，像极了噙在眼角的泪，风一吹，就簌簌地落下来，打湿了青石板铺就的小径。小径上，落了几片昨夜的槐叶，枯黄的，卷着边，像被时光揉皱的信笺，写满了无人能懂的心事。
我沿着小径慢慢走，脚下的青石板，被晨露打湿，凉凉的，滑滑的，像是踩在岁月的青苔上。天边的晓色，渐渐浓了起来，从最初的鱼肚白，慢慢染上了一抹淡淡的橘红，像少女脸上的胭脂，浅浅的，却又带着几分说不出的娇羞。可那橘红，终究是隔着一层薄雾的，朦朦胧胧的，看不真切，就像那些逝去的时光，明明就在记忆里，却怎么也抓不住，摸不着。
路边的野草，顶着露珠，在晓风中微微摇曳，它们的茎秆细细的，却倔强地立着，像是在与这微凉的晓色抗衡。我蹲下身，看着那些小小的草叶，叶尖的露珠，映着天边的霞光，亮晶晶的，像一颗颗破碎的星。我忽然想起了《诗经》里的句子：“蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。” 此刻的晓露，虽不及霜雪那般凛冽，却也带着几分清寒，而我心中的“伊人”，又在何方呢？是在那晓雾深处，还是在那记忆的远方？
一阵晓风拂过，带着几声清脆的鸟鸣，是早起的麻雀，在枝头跳来跳去，叽叽喳喳地，像是在议论着这清晨的薄凉。它们的声音，打破了晓色的寂静，却也让这寂静显得更加深沉。我站起身，望向远方，远方的田野，被晓雾笼罩着，只露出淡淡的轮廓，像一幅晕染不开的水墨画。田埂上，偶尔会闪过一个早起的农人，戴着斗笠，披着蓑衣，肩上扛着锄头，脚步匆匆地走向田间。他们的身影，在晓雾中忽隐忽现，像极了我生命中那些擦肩而过的人，来了，又走了，留下的，只有一抹淡淡的痕迹。
我忽然觉得，这晓色，就像人的一生，从最初的懵懂，到渐渐的明朗，再到最后的黯淡，不过是一场短暂的梦。那些曾经以为刻骨铭心的事，那些曾经以为念念不忘的人，终究会在时光的晓雾中，慢慢模糊，慢慢消散。就像院中的老槐树，当年的枝繁叶茂，如今早已化作了斑驳的树影；就像母亲的青丝，当年的乌黑亮丽，如今早已变成了苍苍白发；就像我的童年，当年的无忧无虑，如今早已变成了梦中的追忆。
晓雾渐渐散去了，天边的霞光，越来越浓，橘红变成了绯红，绯红又变成了金红，像一团燃烧的火焰，照亮了整个天际。院中的月季，在霞光的照耀下，显得格外娇艳，花瓣上的露珠，折射出七彩的光芒，像一颗颗小小的钻石。可我却觉得，这明艳的霞光，远不如方才那淡淡的晓雾来得动人。因为晓雾里，藏着我的梦，藏着我的愁，藏着我对过往的眷恋。
我站在院中，看着太阳一点点地升起，金色的阳光，洒在我的身上，暖暖的，却驱散不了我心中的寒凉。我知道，晓色终将褪去，新的一天终将到来，可我还是舍不得，舍不得这晓雾的朦胧，舍不得这晓风的清寒，舍不得这晓色里的点点愁绪。
我总觉得，晓是一天中最温柔的时刻，它不像正午那样炙热，也不像黄昏那样苍凉，它只是那样淡淡的，静静的，带着几分慵懒，几分怅惘，像一首低吟浅唱的诗，像一曲婉转悠扬的歌，更像一颗藏着心事的心。
我想起了民国时期的那些文人，他们的笔下，总带着几分这样的晓色般的忧郁。朱自清的《荷塘月色》里，有淡淡的月光，有淡淡的荷香，还有淡淡的愁绪；郁达夫的《故都的秋》里，有清寂的秋景，有落寞的心境，还有挥之不去的怅惘。他们的文字，就像这晓雾，轻轻的，淡淡的，却能直抵人心最柔软的地方。
我也想像他们一样，把这晓色里的愁绪，化作笔下的文字，可我终究是写不好的。因为我的愁绪，太浅，太淡，像这晓雾，一吹就散。我只能站在这晓色里，任凭那淡淡的忧伤，在心底慢慢蔓延，慢慢沉淀。
太阳越升越高，晓雾已经散尽了，院中的青石板，渐渐干爽了，花瓣上的露珠，也消失不见了。那些枯黄的槐叶，被风吹起，打着旋儿，落在了墙角。墙角的青苔，绿绿的，油油的，像一块绿色的绒毯，覆盖着那些岁月的痕迹。
我转身回屋，脚步轻轻的，生怕惊扰了这晓色残留的余韵。桌上的茶杯，还温着，袅袅的热气，像一缕淡淡的晓雾，飘着飘着，就与窗外的阳光融在了一起。我端起茶杯，抿了一口，茶水的清香，在舌尖弥漫开来，带着几分苦涩，几分甘甜，像极了这晓色里的人生。
我坐在窗前，看着窗外的阳光，一点点地移动，一点点地将屋内的阴影驱散。可我知道，无论阳光多么明媚，我心中的那片晓雾，终究是散不去的。它会一直萦绕在我的心头，像一首唱不完的歌，像一场醒不来的梦，像一段回不去的时光。
晓，是一天的开始，也是一场梦的结束。它带着希望而来，却又带着怅惘而去。它像一个温柔的叹息，轻轻的，落在我的心底，留下了一抹永远也抹不去的痕。
我想，我会永远记得这个晓色初透的清晨，记得这淡淡的晓雾，记得这凉凉的晓风，记得这藏在晓色里的，淡淡的愁。
往后的每一个清晨，当我从梦中醒来，我都会推开窗，去看看那晓色，去摸摸那晓雾，去感受那晓风里的，淡淡的，忧伤的味道。因为我知道，在这晓色里，藏着我最真的梦，藏着我最深的情，藏着我对岁月，最温柔的眷恋。
日子，就这样在晓色的交替中，一天天过去，像一条长长的河，缓缓地，流着，带着那些淡淡的愁，淡淡的喜，淡淡的，说不尽的，心事。
晓雾又起了，在我的心头，在我的梦里，在我永远也回不去的，时光的彼岸。
晓来风露，尽是人间惆怅
窗外的天色，是从一抹极淡极淡的鱼肚白开始醒的。起初，那白是朦胧的，像宣纸上晕开的一滴淡墨，漫漶在沉沉的夜色里，辨不出轮廓，也分不清边界。只觉得周遭的黑，渐渐洇了些透亮的气儿，像是熬夜熬到天明的人，眼底浮起的一层倦意的白。这便是晓了，是白日与黑夜交割的时辰，是天地间最暧昧也最凄清的一刻。
我总爱在晓色初动时醒来，不是刻意，是骨子里的那点愁绪，总比日光醒得早。窗外的梧桐树，枝桠还浸在昨夜的凉雾里，每一片叶子都沾着细碎的露，像极了人眼角未干的泪。风过处，叶影婆娑，那露便簌簌地落，滴在窗沿的青砖上，发出极轻极轻的响，像是谁在耳边低低地叹。这叹息，便成了晓的序曲，一声一声，敲在人心上，软软的，却又沉沉的，惹得人心里无端端地泛起些酸涩来。
记得年少时，总爱与伙伴们在晓色里奔跑。那时的晓，是带着青草香的，是沾着槐花甜的，是雀鸟在枝头唱着的清亮的歌。可如今再看这晓，怎么就只剩了满目的清寒？许是年岁长了，心事多了，连风露都染上了惆怅的味道。就像昨夜梦里，又见着了故乡的老屋，老屋前的篱笆上，爬满了紫色的牵牛花，晓风吹过，花瓣便微微地颤，像母亲当年唤我回家的手。可一睁眼，窗外只有冷冰冰的高楼，只有灰蒙蒙的天，只有那片醒得太早的晓色，在窗棂上写满了荒凉。
晓的光，是极淡的，淡得像一杯温吞的茶，没有正午的骄阳那般热烈，也没有黄昏的残阳那般浓烈。它只是慢慢地，慢慢地从天边爬上来，一点一点地舔舐着夜色的痕迹。先是东方的天际，泛起一抹橘红，像少女颊上的胭脂，怯生生的，带着几分娇羞。而后，那橘红渐渐漫开，染了半壁天空，再然后，金色的光便丝丝缕缕地透出来，穿过云层的缝隙，落在地上，成了斑驳的影。可这光，偏生是凉的，不暖人，只照得人心里的那些藏着掖着的心事，无处遁形。
我常想，晓是最懂人心的。它不像白日那样喧嚣，也不像黑夜那样沉寂。它只是静静地立在那里，带着一点悲悯的目光，看世间的悲欢离合。看那些赶早的人，裹紧了衣裳，步履匆匆地走在晓色里，他们的脸上，带着倦意，带着期许，也带着几分茫然。他们是为了生计奔波的人，是被生活压弯了腰的人，晓风吹过他们的发梢，吹起他们衣角的褶皱，却吹不散他们眉间的疲惫。晓的光，落在他们的肩上，薄薄的一层，像极了一层无力的安慰。
也有恋人们，会在晓色里依偎。他们的情话，被晓风揉碎了，散在空气里，带着一点甜，却也带着一点涩。许是他们知道，这样的时光太短，短得像一场梦，等日光大盛，这晓色里的温柔，便会被尘世的烟火吹散。就像那些逝去的爱情，总在最美好的时候戛然而止，只留下晓色里的一抹残香，供人回味，供人叹息。
我曾在江南的晓色里，撑着一把油纸伞，走过青石板的巷。那时的雨，是晓雨，细如丝，轻如愁，落在伞面上，发出沙沙的响。巷子里的墙，爬满了青苔，湿漉漉的，像极了岁月的泪痕。墙角的石缝里，长出了几株不知名的小草，顶着露珠，在晓风里微微地摇。远处的石桥上，有卖花的老人，担着一担的栀子，花香随着晓雨飘过来，清冽冽的，却又带着几分凄婉。那一刻，我忽然觉得，这江南的晓，就是一首婉约的词，平仄之间，全是说不尽的惆怅。
也曾在塞北的晓色里，策马走过草原。那时的风，是晓风，带着塞外的寒，吹得人衣袂翻飞。远处的雪山，还浸在晓雾里，像一尊洁白的佛，沉默地立在天地间。草原上的草，还沾着霜，踩上去，咯吱作响，像极了心碎的声音。天边的雁阵，排着人字，向着南方飞去，它们的鸣叫声，在晓色里回荡，凄清而辽远。那一刻，我忽然懂得，这塞北的晓，就是一阕豪放的词，字句之间，全是道不完的苍凉。
晓是时光的渡口，渡走了昨夜的梦，渡来了今日的愁。它是一个分界点，隔开了过去与现在，隔开了虚幻与真实。昨夜的酒，还在胃里烧着，昨夜的歌，还在耳边绕着，昨夜的人，还在心头念着。可晓光一照，什么都成了空。酒醒了，歌停了，人散了，只剩下空荡荡的屋子，只剩下孤零零的自己，对着窗外的晓色，发着呆，叹着气。
我总爱在晓色里写字，写一些无关紧要的话，写一些无处诉说的情。笔尖划过纸页，沙沙的响，像晓风吹过树叶的声。那些字，沾着晓的露，带着晓的寒，一行一行，全是心事。写着写着，眼角便湿了，不是悲伤，是心里的那点柔软，被晓色撩拨得无处安放。就像此刻，窗外的晓光已经亮了些，梧桐叶上的露，已经干了大半，只剩下些浅浅的痕，像极了泪痕。风过处，有雀鸟的鸣啼，清亮亮的，却更衬得这晓色，越发的凄清。
记得有位诗人说过，“晓镜但愁云鬓改”。想来，这位诗人也是爱在晓色里伤春悲秋的人。晓镜里的容颜，总是带着几分憔悴的，那是昨夜的愁绪，在脸上刻下的痕迹。云鬓易改，年华易逝，晓光却依旧，日复一日，年复一年，从东方升起，又从西方落下，看尽了人间的生老病死，看尽了世间的聚散离合。它像一个冷漠的看客，不动声色地，将时光的沙漏，一点一点地倾覆。
晓的风，是凉的，凉得像一把钝刀，慢慢割着人的心。晓的露，是寒的，寒得像一滴泪，悄悄湿了人的眼。晓的光，是淡的，淡得像一杯水，渐渐冲淡了人的记忆。可就是这样的晓，偏偏让人放不下，偏偏让人忍不住去看，去叹，去愁。许是因为，在这晓色里，我们能看见最真实的自己，能看见那些被白日的喧嚣掩盖的心事，能看见那些被黑夜的沉寂吞噬的情怀。
天色渐渐亮了，晓色渐渐淡了，窗外的梧桐叶，已经被日光染成了金色。雀鸟的鸣啼，越发的热闹了，远处的马路上，传来了汽车的鸣笛，尘世的烟火，渐渐升腾起来。我知道，晓要走了，要被白日的喧嚣淹没了。可我心里的那点愁，却像这晓色里的露，沾在了心上，久久不肯散去。
我起身，推开窗，一股晓风扑面而来，带着几分凉意，几分清新。风里，有青草的香，有槐花的甜，有雀鸟的鸣，有露水滴落的响。这味道，像极了年少时的晓，像极了故乡的晓，像极了梦里的晓。我伸出手，想去抓一缕晓的风，想去捧一滴晓的露，可指尖触到的，只有一片冰凉的空。
原来，晓是留不住的，就像时光留不住，就像青春留不住，就像那些逝去的人和事，都留不住。我们能做的，只是在晓色初动时，静静地醒来，静静地看，静静地叹，静静地将这晓色里的惆怅，藏在心底，酿成一杯酒，在无人的夜里，独酌，独醉，独愁。
窗外的日光，已经大盛了，晓色，已经无影无踪了。可我依旧站在窗前，不肯离去。我总觉得，那晓，还在，还在天边的云影里，还在梧桐的叶缝里，还在我心头的那点愁绪里，静静地，静静地，陪着我，看尽这人间的风露，看尽这人间的惆怅。
我想起昨夜读的那句词，“晓来谁染霜林醉？总是离人泪。”原来，从古至今，这晓色里的愁，从来就没有变过。无论是江南的雨巷，还是塞北的草原，无论是年少的轻狂，还是迟暮的沧桑，这晓，总带着一点清寒，一点凄婉，一点说不尽道不明的惆怅，在天地间，在时光里，在人心上，缓缓地，缓缓地流淌。
这流淌，便是晓的魂，是晓的韵，是晓留给人间的，最绵长也最凄清的，一声叹息。
日光越来越亮，将窗棂的影子拉得很长很长。我转身，回到桌前，拿起笔，继续写这晓色里的愁。我知道，这愁，写不尽，写不完，就像这晓，日复一日，年复一年，总会在天色初动时，准时醒来，准时将这人间的惆怅，轻轻拾起，又轻轻放下。
窗外的蝉鸣，已经响起来了，带着夏日的燥热。可我心里，还停留在晓色里，停留在那片清寒的光里，停留在那声低低的叹息里。我想，这便是人生吧，一半是晓色里的愁，一半是白日里的暖，一半是回忆里的甜，一半是现实里的酸。而那晓，便是连接这一切的桥，是我们在尘世里奔波时，偶尔可以驻足的，一片清凉的岸。
以后的每一个晓色初动的时刻，我想我还是会醒来，还是会站在窗前，看那晓光慢慢升起，看那露水滴落，看那风过梧桐，看那人间的惆怅，在晓色里，静静流淌。因为我知道，这晓色里的愁，不是病，是心底的那点柔软，是岁月的那点慈悲，是我们还能感知这世间冷暖的，一点证明。