可就在此时，洞外风雨再起，夹杂着婴儿啼哭与女人压抑的啜泣。
他熄灭火苗，沉默起身。
走出洞口，只见一名妇人抱着幼儿蜷缩在岩下，浑身湿透，瑟瑟发抖。
她看见苏辰，眼中满是惊惧与绝望。
苏辰未言，转身回洞，取出那张渔网地图，铺于泥地之上。
又抱来枯枝，搭成简易棚架，覆以蓑衣。
最后，他将地图四角压上石子，防止被风吹走。
“这是什么？”妇人颤抖着问，盯着那纵横交错的网线。
苏辰望着漫天风雨，轻声道：“能让你孩子明天找到水的东西。”
女人不懂，却紧紧抱住孩子，缩进了棚下。
一夜风雨如注。
翌日清晨，母子离去，地图已被泥水浸透，贝壳脱落，石子散乱。
渔网纠缠在泥中，字迹模糊，方向难辨。
苏辰未收拾。
他只从屋角拾起一根折断的扫帚柄，插在泥地中央，笔直而立，如同一座无名之碑。
然后转身，踏上岭道。
行至半山，风起林动，他忽有所感，缓缓回首望去。
翌日清晨，天光微明，山雾如纱。
泥泞的谷地中，那张渔网地图早已被雨水泡胀变形，贝壳脱落，石子滚入沟壑，经纬错乱，仿佛一场荒诞的祭礼遗骸。
苏辰没有回头去捡，也没有施展半分神通烘干整理——他早已不是那个执掌银线、引动地脉的“道主”。
他只从屋角拾起一根折断的扫帚柄，木身焦黑，似曾燃尽于某次雷火之中。
他将它轻轻插入泥地中央，笔直而立，不偏不倚，像一座无名之碑，又像一道无声的界碑。
荆棘拂过袍角，露水打湿鞋履。
他步履平稳，却不疾不徐，仿佛只是个归家的旅人。
行至半山腰，风穿林隙，松涛低语，他忽有所感，缓缓回首望去——
那一瞬，晨光破云。
数十名村民正自四面赶来，衣衫沾泥，脚步匆忙。
有老者拄杖，孩童提篮，妇人背着襁褓。
他们并非受召而来，也无人传信，可当第一缕阳光照在那根孤零零的扫帚柄上时，仿佛某种沉睡的记忆被唤醒。
“这是……昨夜那人留下的？”
“你看这网上的石子，排布像不像村口地脉图？”
“快！把网撑起来，别让太阳晒裂了！”
有人搬来木架，两人合力支起湿漉漉的渔网；有人跪在泥中，一颗颗摸索散落的石子，依着记忆中的方位重新摆正；一个盲眼的老匠人伸手轻抚网线，喃喃道：“第三节点偏东三寸，错了会断灵流……”竟凭手感校准了整片南岭脉络！
那张残破的地图，在风中轻轻晃动，宛如一面旗帜。
苏辰站在高处，望着这一幕，唇角终于扬起一丝笑意。
原来，真正的传承从来不是经文刻石，也不是玉简飞符。
而是当风雨来袭时，有人记得搭棚避寒；是当道路湮灭时，有人愿意俯身寻路。
他闭关百年，创《混沌归元》，不是为了做万民仰望的神明，而是为了让每一个凡人，都能在烟火人间里，听见大道的呼吸。
有些门必须关上，才能让人学会自己开门。
当夜，他躺在一处无名山坡，四野寂静，星河垂落。
晚风拂面，带着草木初生的清香。
他枕手望天，思绪如云卷舒。
忽然，胸口一热。
低头看去，那一点曾因洪荒亿万生灵念其名而浮现的银光，此刻正缓缓游走，自心口滑至右手食指，凝聚成一枚极小的印记——形如陶碗底纹，古拙朴素，却隐隐与天地银线共鸣。
那是最初的起点，也是最终的归宿。
苏辰怔然良久，
他猛地起身，抓起一把碎石，在身前泥地上用力写下四个大字：此门已闭！
笔画刚劲，力透泥土，仿佛要将过往一切权柄、因果、使命尽数封印。
写罢，他一脚踩下，尘土飞扬，痕迹顿消。
转身，走入深山夜林。