刚迈出店门，听见身后传来锁柜子的声音。很轻，但确实上了锁。他还听见阳凡低声说了句什么，听不清，像是“得赶紧报信”。
风卷着尘土扑在脸上。
王皓站在街角，回头看了一眼“聚珍斋”的招牌。灰底金字，风吹日晒多年，边缘已经剥落。他摸了摸胸前的烟斗，确认还在。
七块银元在口袋里，没丢。
他转身走进人群。
街上人来人往，一个卖糖葫芦的老头推车经过，竹竿上插满红亮亮的果子。王皓路过时，老头突然抬头看了他一眼。
眼神不对劲。
王皓脚步没停，左手悄悄摸向腰间——那里别着改装过的瑞士军刀探针。他继续往前走，余光扫见老头推车拐进一条窄巷，车轮压过青石板，发出空洞的响声。
他没跟进去。
而是拐了个弯，钻进对面一家茶馆，要了碗粗茶，坐在靠窗的位置。窗外正对着“聚珍斋”后门的小巷。
他等了半个钟头。
看见一个穿黑衣的瘦子从后门出来，帽子压得很低，怀里似乎抱着什么东西。那人左右看了看，快步走向东街。
王皓放下茶碗，起身结账。
掌柜找零时，他顺口问：“刚才那个戴礼帽的，常来？”
“哪个？哦，阳老板的伙计呗，三天两头跑腿送东西。”
“送到哪儿？”
“这我哪知道。”掌柜摇头，“反正不是善堂就是当铺。”
王皓点头，走出茶馆。
他没有回家的方向走，也没有回村，而是沿着西街慢慢踱步。走到一家旧书摊前，他停下，蹲下身翻了几本残册。摊主是个独眼老头，见他翻得认真，凑过来搭话：
“先生懂这个？”
“随便看看。”王皓抽出一本《江汉地理志》，封面掉了，只剩半截书脊，“这书还能看？”
“民国三年印的，当年修堤时挖出来的，里头记了些荒坟野庙。”老头压低声音，“听说纪山那片林子，夜里总有鼓声。”
王皓手指一顿。
“鼓声？”
“嗯，说是凤鸟架鼓，有人听过，一敲就下雨。”老头咧嘴一笑，“鬼扯吧，咱不信这个。”
王皓把书放回去，起身拍拍裤子。
他不再多问，转身离开。
走了五十步，他突然拐进一条死胡同，贴墙站着，从袖口抽出一张纸条。那是昨夜临走前，李治良塞给他的。
纸上画着简单的符号，歪歪扭扭，像孩子涂鸦。中间一圈圆线，外头三道弧。底下写着两个字：**傍晚擦**。
他盯着看了很久。
然后把纸条撕碎，撒进路边的排水沟。
风一吹，碎片飞散。
他抬起头，看向远处灰蒙蒙的天空。
太阳已经开始西斜。
他把手伸进口袋，握住一枚银元，边缘磨得光滑。另一只手按在烟斗上，指节因旧伤微微变形。
他没再动。
就站在那儿，看着夕阳一点点沉下去。