王皓点点头。他蹲下身，用指腹仔细摩挲那处凸起的钉头——那是整组纹路的起点，刀尖收工时留下的痕迹，像句号，也像出发的哨音。
“你刚才用算盘怎么推的？”他问。
史策又掏出算盘，这次没甩，而是摊在掌心，像展示一件证据。“你看，我把每一组七道纹当成一步，算盘上拨七珠。断口方向对应转向角度，我用右边的珠子表示偏移量，比如十五度就拨三颗，十度拨两颗。深浅我用珠子压下的力度判断，重的是近，轻的是远。最后连起来，是一条连续路径，不是死循环，也不是陷阱回路。”
她一边说，一边用指甲在算盘框边上画了个示意轨迹：“起始点在这里，走七步，左转大弯，再走七步，左转小弯，最后三步停下——这不像在绕圈，倒像是在避障，或者……顺着某种结构往里走。”
王皓盯着那条虚画的线，忽然明白了什么。“所以这门不是终点，是起点？”
“对。”史策点头，“它是守门人设的考题。答对了，门开；答错了，可能啥也没有，也可能塌方埋人。但只要你是照着真实路径走的，它就不会拦你。”
王皓沉默片刻，突然笑了下，不是开心，是松了口气。“你说我之前信田中健司，是书呆子犯傻。其实我知道，但我那时候太想往前走了，哪怕是个坑，也想跳进去看看是不是底下有梯子。”
“人都这样。”史策说，“饿狠了，连馊饭都香。可你现在不饿了，看得清了，就得按看得见的东西办事。”
她把算盘收回怀里，动作干脆。“这纹路不是密码，是脚印。刻它的人走过这条路，所以知道该怎么留记号。我们不用猜，不用蒙，只要跟着走就行。”
王皓看着她，火光映在她墨镜上，照出两个小小的光点，像夜里不灭的灯。
“那你信这个解法？”他问。
“我信我自己。”她说，“我不信日本人，不信洋行报告，也不信那些穿西装戴眼镜的专家。我只信我手里的算盘，我耳朵听见的响动，我眼睛看到的痕迹。这些东西骗不了我。”
她顿了顿，又补了一句：“而且，你要不信，咱们可以换个法子试试。”
“什么法子？”
“你蹲着别动。”她退后两步，从腰间取下罗盘，打开盖子，指针微微晃动，最终稳住。“你看，罗盘指向东南偏东，和这门的朝向一致。而这些纹路的倾斜方向，正好和罗盘磁极形成夹角，角度吻合。这不是巧合，是设计。古人用磁石定方位，刻纹路的人故意让断口偏向磁北，就是在提醒后来人：别瞎走，按这个方向来。”
王皓顺着她指的方向看去，果然，那斜槽的走向与罗盘指针之间构成一个稳定的锐角，像是被精心计算过的引导线。
“你还带了这玩意儿？”他问。
“废话，我算命先生，出门不带罗盘，跟厨子不做饭一个道理。”她把罗盘收好，拍了拍灰，“再说了，你当我是来陪你发呆的？我是来开门的。”
王皓终于站直身子，拍掉膝盖上的泥屑。他走到石门正前方，双手贴上那片云雷纹，从第一组开始，一寸寸往下摸。指尖划过每一处断口，感受那微小的倾斜角度，像是在读一封用石头写的信。
“七进。”他念着，“左转十五，再七，左转十，三停。”
他闭上眼，把这段路径在脑子里过了一遍，像是在背一段戏文，又像是在默写一道数学题。
睁开眼时，他眼神变了。
不再是怀疑，不再是犹豫，而是一种近乎笃定的平静。
“成了。”他说，“这路能走通。”
史策走到他身边，没说话，只是轻轻碰了下他的肩膀，像是在说“我就知道”。
两人并肩站着，火光把他们的影子投在石门上，拉得很长，几乎要碰到门楣。那上面刻着几个模糊的字，还没清理出来，但已经不重要了。
重要的不是门上写了什么，而是他们终于知道该怎么推开它。
“你准备好了？”史策问。
王皓没回答。他蹲下身，手指重新贴回那个凸起的钉头——那是起点，也是开关。
他深吸一口气，泥土和铁锈的味道灌进肺里。
“准备好了。”他说。
史策站在他右侧，左手扶着算盘，右手轻搭在他臂上，脸上露出久违的笑容。不是那种夸张的大笑，也不是讽刺的冷笑，而是一种疲惫之后终于看到光亮的笑，像冬日早晨第一缕照进屋的阳光。
王皓的手指停在钉头上，没再动。
火折子还在烧，火苗稳定，照亮了那一小片刚被擦出来的纹路。
七道一组，断口左偏，角度递减。
一切都对上了。