一声闷响，像是沙袋被重锤砸中。津乃井整个人离地腾空，双脚离地，倒飞出去三丈远，“哐”地一声砸塌擂台边缘的护栏，后背重重摔在青石板上，又滚出去四五尺，才停下。
他躺在地上，嘴一张，一口血喷出来，胸口明显凹了一块，右手扭曲着，动不了了。刀飞出去老远，插在泥地里，刀身还在嗡嗡震。
全场静了两秒。
然后——
“赢了！！”
“老镖头！牛！！”
“中国人没输！没输啊！！”
米铺掌柜一脚踢开门板，抄起扫帚就在街上乱舞。烧饼老汉跳起来，拐杖抡得呼呼响，喊得比谁都大声。孩子们爬上墙头，扯着嗓子嚎：“单爷爷威武！单爷爷威武！”有人不知从哪摸出挂鞭炮，“噼里啪啦”点着了扔到街心，火药味混着尘土味，在空中炸出一片红雾。
镖局门口，几个年轻镖师抱出坛子，哗啦啦把米酒泼在地上，嘴里念叨：“敬天地！敬祖师！敬老镖头！”有人跪下磕头，额头沾着灰也不在乎。
单廷山站在擂台中央，拳头还举着，指节发白，虎口那道伤彻底崩开了，血顺着手指往下滴。他喘得厉害，胸口一起一伏，像是拉风箱。太阳晒在他脸上，汗水混着血往下流，他抬手抹了一把，抹了满脸红。
他没笑，也没喊，就那么站着，脊背挺得笔直，目光扫过人群，最后落在津乃井躺的地方。
两个随从慌了神，赶紧跑过去，一个扶人，一个拔刀，哆哆嗦嗦把津乃井架起来。津乃井嘴里还在冒血，眼睛却死死盯着单廷山，嘴唇动了动，不知道说了句什么，头一歪，晕过去了。
随从拖着他往茶棚走，脚步踉跄，狼狈不堪。
人群让开一条道，没人拦，也没人骂，就这么看着他们灰溜溜地退场。茶棚帘子落下，再没动静。
单廷山缓缓放下拳头。
他低头看了眼自己的手，又看了眼地上的血迹。右拳指节破了皮，渗着血，虎口那道裂口又深了两分。他活动了下手腕，骨头咯吱响了一声，疼得他咧了下嘴。
可他没坐，也没走。
他还是站在那儿，脚底压着那道裂口，像根钉子扎进木板。阳光晒得他后背发烫，汗把衣服溻透了，贴在身上。他抬起手，抹了把脸，抹掉汗、血和灰，然后慢慢吐出一口气。
街面上还在闹。
鞭炮还在放，酒还在泼，口号一声高过一声。有人开始往擂台底下塞钱，铜板、银角子，哗啦啦响。有人跪着磕头，嘴里念念有词。一个老太太抱着孙子挤到前头，非要把孩子举起来，说要“沾沾英雄气”。
单廷山没看这些。
他只看着擂台对面，那个茶棚的方向。
他知道，这事没完。
津乃井会走，但不会认。这种人，输得起命，输不起脸。今天这刀没劈死他，他回头就得想别的法子。下毒、使绊、找人围攻，什么都干得出来。
可他不怕。
他六十了，练了四十年八极拳，守了三十年镖局，挨过刀、中过枪、断过肋，哪一回不是这么过来的？他不怕死，就怕活得窝囊。要是今天躲了，明天沧州人走路都得低头；要是今天输了，后辈徒弟还怎么挺胸做人？
所以他得站这儿。
站到最后一口气。
他慢慢抬起手，把右臂的袖子往下拽了拽，盖住那两道白印。然后深吸一口气，重新摆出八极桩的架势，双肩一沉，目光如铁。
街面上的欢呼声更大了。
“老镖头！再来一个！”
“让他们洋鬼子都看看，咱中国人不好惹！”
单廷山没应声。
他只是站着，像座山。
太阳还在头顶，晒得人眼发花。竹签还立在擂台边上，影子短得只剩一截。风吹过来，带着火药味和血味，吹得他衣角轻轻晃。
他眨了下眼，一滴汗从眉骨滑下来，流进眼角，刺得生疼。
他没擦。