大厅共两扇门，主门在正北，通往前厅，门口站着两个穿制服的门童，手里拿着宾客名单。另一扇是侧门，在西南角，通向厨房和后巷，平时供侍应生进出，此刻虚掩着，偶尔有人端菜进出。
消防毯挂在东墙第二根柱子旁，红色布袋，上面印着白字“应急使用”。她刚才路过时看了眼，封口是完好的，说明没人动过。要是真出事，那玩意儿能当盾牌使，也能裹住脑袋冲火场。
她记下了距离：从她现在站的位置到侧门，十七步；到消防毯，九步；到主门，二十三步。她算过自己的步幅，七寸左右，换算下来，侧门最近，厨房外就是窄巷，夜里没人走，适合溜。
她又看了眼那个“英商”。
他还坐在那儿，酒没喝，手套没摘，连坐姿都没变。可她注意到，他左手无名指轻轻敲了两下杯壁，节奏是“哒、哒——”，短促，停顿，再一下。
她在脑子里过了一遍常见的摩尔斯码。
没对应上。
可能是暗号，也可能只是习惯性小动作。但她不敢赌。
她慢慢退到舞池边缘，找了个没人注意的角落，背靠墙壁站定。手伸进发髻，悄悄把那根钢针取出来，夹在右手中指和无名指之间，针尖朝外，贴着掌心。这东西扎不死人，但捅眼睛够用了。她不怕拼命，就怕拼了还没用。
音乐换了首慢的，男男女女又搂成一堆。她看见几个洋人太太凑在一起聊天，笑声尖利；一个胖商人搂着舞女跳探戈，差点把人摔了；还有个戴眼镜的年轻人站在吧台边，一杯接一杯灌威士忌，脸色发青。
没人注意到那个“英商”。
他就像一根插在花丛里的铁钉，突兀，冰冷，格格不入。
史策盯着他，手指微动，调整着钢针的角度。她想起自己在上海当记者那会儿，有一次跟踪一个走私鸦片的买办，也是这样，在百乐门舞厅盯了他三小时。最后那人从后门溜了，她追出去，却被车撞断了肋骨。住院时她还在写稿，护士说她疯了，她说：“我不写，谁写？”
现在也一样。
她不知道这家伙要干什么，但她知道，只要他在，这里就不安全。
她不能走。
她得留下来，看住他，直到他动为止。
她又往前挪了半步，躲在一根雕花柱子后，半个身子藏进去，半个露出来。目光始终锁着他。她的鞋还在痛，脚后跟已经磨破了，血渗出来，黏在鞋垫上，每走一步都像踩在刀尖上。可她没脱鞋，也没坐下。
她只是站着，像一尊不会动的雕像。
大厅依旧热闹，笑声不断，音乐不停。
可她觉得冷。
不是因为空调，是因为那种感觉——你知道危险就在眼前，可别人还在跳舞，喝酒，调情，仿佛末日没来。
她舔了舔干裂的嘴唇，低声骂了句：“操。”
然后她听见外面传来一声闷响，像是汽车碾过井盖，又像是远处打了个雷。
那人终于动了。
他缓缓抬起头，望向窗外，眉头微微一皱。
紧接着，他左手再次敲了三下杯壁：“哒、哒、哒。”
这次节奏变了。
史策屏住呼吸。
她不知道那是什么意思。
但她知道，事情要开始了。