“地址发我。”
楚航说完，挂了电话。
他喝完杯里的酒，冰块在空杯里发出最后一声响。
老朋友，我来接你了。
……
两天后。
纽约市郊，神盾局的一处秘密医疗设施。
到处都是荷枪实弹的特工，气氛很紧张。
最里面的一间观察室，菲尔·科尔森手心全是汗，紧紧盯着面前的单向玻璃。玻璃后面，是个按四十年代风格布置的假病房。病床上，一个金发男人躺着，身上连着一堆仪器。
美国队长，史蒂夫·罗杰斯。
科尔森激动得快站不住了。这是他偶像，活的。
观察室的门开了，一点声音都没有。楚航走了进来。
“陈……陈先生。”科尔森吓了一跳，赶紧站直。他根本没听见脚步声。
“情况怎么样？”楚航的目光落在病床上的史蒂夫身上。
“生命体征平稳，长官。就像……睡着了一样。”科尔森报告说，“医疗组检查过了，他的身体机能还是二十多岁的巅峰状态。超级士兵血清是个奇迹。”
楚航看着玻璃后面那个可笑的布景，摇了摇头。
“把那个棒球广播关了，吵死了。”他命令道。
“可是，长官，这是预案的一部分，为了让他……”
“我说，关了。”楚航的声音不大，但科尔森觉得耳朵里像被针扎了一下。
“是！”科尔森不敢再废话，立刻在控制台上关掉了声音。
楚航推开观察室的门，走了进去。
他拉了把椅子，在史蒂夫床边坐下，静静地看着他。
七十年了。
这张脸，跟当年在瓦尔基里号上一样。年轻，固执，一股子布鲁克林的味道。睡着的时候，眉头还微微皱着，像是在做什么不好的梦。
楚航就这么坐着，什么也没干。
时间一分一秒地过去。
不知道过了多久，病床上的人，眼皮动了动。
史蒂夫·罗杰斯醒了。
他眼睛猛地睁开，眼神先是茫然，接着就变得像鹰一样锐利。他一下就坐了起来，警惕地扫视四周。
白墙，老式家具，窗外是……纽约的夜景？
不对。
一切都太新，太干净了。空气里没有医院的消毒水味，只有一股油漆味。床单的料子也不对。
他的目光最后落在床边坐着的男人身上。
看清那张脸的时候，他整个人都僵住了。
那张脸，他死都不会忘。一起在战壕里躲炮弹，一起在九头蛇基地杀人，最后一起掉进冰海。
“……楚航？”
史蒂夫的声音又干又哑，像生锈的铁片在刮。他不敢信。
“睡得好吗，队长？”楚航看着他，笑了笑。
史蒂夫脑子一团乱。他看看自己的手，又看看楚航。一个荒谬的、他不敢想的念头冒了出来。
“任务……”他挣扎着开口，“飞机……佩吉，我跟她约好了……”
“任务成功了，史蒂夫。”楚航打断他，声音很平，“我们赢了。红骷髅没了，飞机没撞上纽约。”
史蒂夫大口喘着气，掀开被子就要下床。他必须离开这，必须知道真相。
“这里是哪儿？”他警惕地问。
楚航没理他那个关于布景的问题，直接给了他答案。
“一个安全的地方。”他站起来，走到窗边，一把拉开了窗帘。
窗外，不再是假的夜景。是这间医疗设施真正的样子。穿着制服的特工，充满未来感的走廊，闪着各种灯光的设备。
一个完全陌生的世界。
史蒂夫的呼吸停了。
“我睡了多久？”他问，声音在抖。
楚航转过身，看着他，眼神里有一丝说不清道不明的情绪。
“很久。”
他慢慢地说。
“欢迎来到二十一世纪，队长。你睡了，差不多七十年。”