徐晃猛地转头，目光如电，逼视着那些出声反对的人：“这面旗还能象征什么？留着它，只会成为朝廷追剿的靶子，成为兄弟们无法摆脱的枷锁！烧了！干干净净！让青龙帮，从此成为传说！”
他话语中的决绝，让人心寒，也让人清醒。
众人沉默了下去。
他们知道，徐晃是对的。
这是保存火种，唯一的办法。
接下来的几天，青龙帮总舵陷入了一种悲壮而有序的混乱。
库房打开，钱粮清点分发；名册核对，帮众登记去向；各地分舵接到密令，开始悄无声息地收缩、转移、解散。
没有人吵闹，没有人反对。
一种无声的悲痛笼罩着所有人。
每个人在领取那份盘缠时，都红着眼眶，对着聚义堂的方向，默默地磕头，然后背上行囊，沉默地离开。
他们知道，这一别，或许就是永诀。
曾经叱咤风云的青龙帮，将从此成为历史。
徐晃亲自监督着这一切。
他仿佛不知疲倦，处理着繁杂的事务，安抚着情绪激动的兄弟，眼神始终冰冷而坚定，只有偶尔在无人注意的角落，才会流露出那刻骨铭心的痛苦与疲惫。
他去了关羽生前居住的静室。
里面陈设依旧简陋，一床，一桌，一椅，墙上挂着那柄空了的刀架。
徐晃抚摸着冰冷的刀架，仿佛还能感受到那柄青龙偃月刀残留的温热与龙吟。
他在这里站了整整一夜。
他也去了张辽的居所，那里早已人去楼空，只剩下一些来不及带走的书籍和日常用品，整洁，却冰冷。
徐晃看着那张空荡荡的书桌，仿佛能看到那个白袍银甲、冷静睿智的身影，正伏案疾书，运筹帷幄。
他闭上眼，深深吸了一口气，将翻涌的情绪压下。
数日后，总舵的人已散去大半，只剩下一些核心骨干和负责善后的人员。
这一日，黄昏。
残阳如血，将天空染成一片凄艳的橘红。
巨大的广场上，堆积起了如山的杂物——废弃的兵器架、破损的旌旗、一些带不走的档案文书……以及，那面从聚义堂取下，叠放整齐的巨大“义”字旗。
所有尚未离开的帮众，自发地聚集在广场四周，人人缄默，神情肃穆。
徐晃站在那堆杂物前，手中举着一支熊熊燃烧的火把。
跳动的火焰映照着他憔悴而坚毅的脸庞。