一个被冰封了不知多少岁月的记忆碎片，如同被这碗面的热气生生凿开了一道裂隙，猛地在他脑海中炸开！
他“看”到了！
不再是文明长河的宏大叙事，而是一个狭窄却温暖的小厨房。油灯如豆，映照着三个年轻而充满朝气的脸庞——那是年轻时的陈远舟、苏青竹，还有……他自己，那个曾经对厨艺充满热爱、眼神明亮的少年。
夜深了，他们还在为了一个刀工技巧，一个调味比例而反复练习，争论，又互相鼓励。年迈的师父，总是沉默地看着他们，然后在他们都疲惫不堪、饥肠辘辘的时候，默默地走进厨房，烧水，和面，为他们每人做上这样一碗……阳春面。
没有珍稀的食材，没有复杂的工艺。只有师父那布满老茧却异常稳定的手，只有那面团在案板上发出的熟悉声响，只有那清水煮沸后氤氲的、带着希望的热气。
他们三人围坐在简陋的小桌旁，捧着同样质朴的面碗，吸溜着面条，喝着热汤。身体的疲惫被驱散，心灵的迷茫被慰藉。师父很少说话，只是看着他们，那眼神里，有严格，有关切，更有一种将技艺与希望默默传递下去的深沉期待。
那时候，味道很简单，生活很清苦，但心是热的，未来是亮的，师门的情谊是真挚而温暖的。那碗阳春面里，饱含着的，是师徒如父子般的温情，是同行者相互扶持的默契，是对未来最纯粹的向往……
那份被他刻意遗忘、用极端的理念深深埋葬的……最初的温暖！
“师……父……”无味干裂的嘴唇颤抖着，发出两个破碎而沙哑的音节。
他颤抖着，如同一个提线木偶，伸出那双曾试图抹平文明差异、冻结时间的手，小心翼翼地，仿佛捧着世间最珍贵的易碎品，接过了那碗阳春面。
碗壁传来的温热，透过掌心，如同微弱的电流，瞬间击穿了他那层层冰封的心灵壁垒。
他拿起筷子，手指因为过度用力而指节发白。他夹起几根面条，吹了吹那并不存在的热气，然后，颤抖着，送入了口中。
面条软硬适中，带着麦子最本真的甘甜。
汤，只有盐味，却清澈鲜美，滋润着干涸的味蕾与灵魂。
葱花带来一丝轻微的辛香，激活了麻木的感官。
青菜爽脆，提供了最质朴的生机。
味道，朴素到了极致。
但就在这朴素的味道在口中化开的瞬间——
无味那一直强行维持的、如同冰山般的冷漠与空洞，彻底崩塌了！
“呜……呃……”
一声压抑的、如同受伤野兽般的呜咽，从他喉咙深处挤了出来。紧接着，是第二声，第三声……最终化作了无法控制的、撕心裂肺的痛哭！
他再也握不住碗，任由面碗跌落在身旁的地上，汤汁溅湿了他的衣襟，他却浑然不觉。他双手死死地捂住脸，蜷缩起身体，肩膀剧烈地耸动着，发出了积压了不知多少岁月的、充满了无尽悔恨、痛苦、委屈与茫然的嚎啕大哭！
泪水如同决堤的洪水，从他指缝间汹涌而出，冲刷着那张写满了沧桑与偏执的脸。
他追求的永恒，他试图建立的绝对安全的“乏味”世界，在这一刻，显得如此可笑，如此可怜。他绕了那么大一个圈子，付出了那么惨痛的代价，试图用否定一切变化的方式来避免失去的痛苦，却最终发现，他拼命想逃避的“失去之痛”，恰恰源于他主动抛弃了那份最初的、也是最珍贵的温暖。
他所追求的永恒，原来一直静静地存在于那份最初的记忆里，存在于那碗代表着师门温情、青春与希望的阳春面中。
他失去的，从未远离，只是被他自己的恐惧与偏执，亲手埋葬。
陈洋静静地蹲在原地，看着痛哭失声的无味，没有打扰，也没有安慰。他知道，这泪水，是冲刷灵魂污垢的甘霖，是迷途者找回初心的开始。
林晓雨和河图站在远处，看着这不可思议的一幕，看着那曾经不可一世的“乏味盟”盟主，此刻如同一个迷路的孩子般无助痛哭，心中充满了难以言喻的复杂情绪。震撼，唏嘘，以及一丝……释然。
至味，原来无需喧嚣，无需华丽。
无声之处，最能触动灵魂。
这碗最普通的阳春面，蕴含的至味，胜过世间一切珍馐。
它代表的，是根，是源，是无论走多远，都不应忘记的……回家的路。