而在“同步层”。
系统照常运行，世界照常运转，可两者之间的连接，被人动了手脚。就像电视播着节目，画面声音都对，但延迟了半秒，观众察觉不到，只有知道正确时间的人，才会发现不对劲。
而他是唯一知道“正确时间”的人。
因为他活着就是神通。
呼吸即创世。
存在即修炼。
可现在，连这个“即”字，都被拖慢了一帧。
他没慌。反而笑了下。
“行，你改。”他对着空气说，“我看着。”
他把两包辣条拆开，倒出里面的碎屑，空袋子平铺在滑板底部。接着，他蘸着防滑粉，在袋子上画了个圈，圈里再画个圈，最后在中心点戳了一下。
无限回环阵。简化版。
不攻击，不防御，只记录。
以后他每走一步，每吃一口辣条，每一次呼吸，这个阵都会默默采样周围法则波动。数据不会上传，不会报警，只会存在滑板最底层的日志里，等着他哪天回头翻。
他不做反击。
他做见证。
他重新穿上外套，把滑板夹在胳膊下，端起桌上那杯凉了一半的茶，喝了一口。
苦。
但他咽了下去。
外面烟花还没停，夜空被染成一片红黄交错的光海。有人在喊他的名字，有人举着手机录像，有人高唱自编的“辣条战歌”。
他坐在摊前，背靠着墙，看起来和刚才没两样。
可只有他自己知道，从这一刻起，他的日常，已经成了侦察。
他的咸鱼姿态，是伪装。
他的每一口呼吸，都在收集证据。
他望着那片绚烂的夜空，忽然轻声说：
“你想改规则，可以。”
他顿了顿，手指在滑板边缘轻轻敲了一下。
“但得让我知道，你是谁。”
就在这时，口袋里的辣条，猛地烫了一下。
比之前任何一次都烫。
他低头，看见滑板底部的无限回环阵，闪过一道极淡的灰光。
不是红色预警。
不是蓝色合规。
是灰。
像数据被抹除前的最后一帧残影。
他没动。
只是把茶杯轻轻放回桌上。
杯底碰触木面，发出一声轻响。
“叮。”