塔顶没有回应，只有风声呼啸。
顾玄并不在意，他甚至没有抬头多看一眼那正在逐渐消散的数据流。
他很清楚，零号那种把“性价比”刻进底层逻辑的家伙，既然说是“爬上去”，那就一定会用某种方式把自己挂在最高处。
他盘腿坐在了那个刚刚挖好的土坑里，周围十七颗头骨依然死气沉沉。
“这时候要是有点bg就好了，可惜条件有限。”
顾玄自嘲了一句，双手猛地合十。
不是拜佛，是自残。
两枚早已备好的“执念钉”被他夹在指缝间，随着合十的动作，没有任何缓冲，直接贯穿了他的双掌掌心。
“噗嗤。”
声音很轻，像是一颗烂熟的西红柿被捏爆。
剧痛顺着神经末梢像电流一样炸开，顾玄的眉头却只是微微皱了一下，连呼吸频率都没乱。
在这个把人当电池用的鬼地方，痛觉是唯一能证明自己还活着的奢侈品。
鲜红的血珠顺着生锈的铁钉滴落，精准地砸进了第一具头骨空洞的眼眶里。
这不是普通的血，是带着顾玄神魂烙印的“密钥”。
滋——
像是冷水泼进了滚油锅。
那具头骨猛地颤抖起来，原本灰暗的骨面上浮现出一张模糊的人脸。
那是个中年汉子，满脸血污，眼神里只剩下早已干涸的绝望。
紧接着是第二具、第三具……
十七张面孔在血雾中沉浮，他们都曾是这个世界敢于对着苍天竖中指的硬骨头，最后却都被打断了脊梁，抹去了姓名，成了这地底下的肥料。
顾玄没有说话，也没有搞什么“为了自由”的煽情演讲。
他只是眉心裂开一道细缝，将一段压缩后的记忆像扔垃圾一样扔进了这片共享的精神网络里。
画面很短，没有任何修饰：
断渊裂缝边，年轻的顾玄跪在地上，浑身骨头碎了一半。
而在他头顶，代表着反抗军七大营地的七道绿色光柱，在一瞬间全部变成了刺眼的血红。
那是全军覆没的信号。
那种窒息感、那种被世界抛弃的孤寂、那种想把天捅个窟窿却找不到刀的无力，通过血液的链接，毫无保留地灌进了这十七个亡魂的脑子里。
画面戛然而止。
顾玄缓缓睁开眼，声音嘶哑，像是砂纸磨过桌面：
“我知道你们想睡，死了多舒服，不用挨刀，不用听那该死的念经声。”
他顿了顿，目光扫过那些颤抖的头骨。
“但我手痒，想再开一把。你们跟不跟？”
死一般的寂静。
风吹过祭坑，卷起几片黑色的焦土。
三息之后。
“咔……咔嚓。”
那具最先被滴血的头骨动了。
它没有脖子，却硬是用下巴磕着地面，一点点把自己“立”了起来。
那张模糊的人脸早已消失，取而代之的是两团在他眼眶里骤然亮起的幽火。
干涩、甚至有些漏风的声音从那两排牙齿间磨了出来：
“跟……他……妈……的。”
那是来自地狱的回响，简单的两个字：愿战。
像是推倒了多米诺骨牌，其余十六具头骨接连发出令人牙酸的摩擦声，全部自行立起，头盖骨朝向正中央的顾玄，围成了一个严丝合缝的圆阵。
这就够了。
顾玄摊开满是血污的手掌，那是零号最后一块指甲盖大小的残核。
“借个火。”
他指尖一弹，一缕源自镇魔殿最深处的黑色本源魔气钻入残核。
那不是普通的火，是一团冰冷的、没有温度的幽蓝色光焰。
火焰中，没有任何神圣的气息，反而影影绰绰地浮现出无数狰狞的轮廓——那是被顾玄一路走来炼化的妖魔、邪祟、甚至伪神。
它们在火中咆哮，声音重叠在一起，震得空气都在嗡鸣：
“我们不做神！也不做奴！我们做刀！”
这才是顾玄要的。
他不需要信徒，他只需要一群能砍人的疯子。
“既然是刀，就得有把。”
顾玄眼神一狠，反手摸向自己的后颈。
他的手指像铁钳一样扣进了皮肉，避开了大动脉，精准地锁定了颈椎最坚硬的那一节。
发力，硬拽。
“呃——！”
一声压抑到极致的闷哼从他喉咙深处挤出。
冷汗瞬间浸透了全身，顾玄的脸色白得像纸，但他硬是凭借着对肉体的绝对掌控，生生掰断了那截带着骨髓的脊椎骨。
鲜血狂飙，又被魔气瞬间封住。
他手都在抖，却毫不犹豫地将这截还带着体温的骨头扔进了那团幽火之中。
“熔！”