他的双手快到消失。
每一个动作，都精准得如同法则。
揉、捏、拍、打。
面团在他的手中发出不堪重负的呻吟。
“秩序”的面皮，正拼命地包裹、压制中心那团即将失控的“戏剧化谎言”。
而中心的馅料，则疯狂地冲击着外皮的束缚，想要冲破一切，登上世界的舞台！
这是一场发生在一团面点内部的，关于“压抑”与“表演”的战争。
白案，就是这场战争的最高裁决者。
他的指节是法则，掌心是囚笼。
很快。
一个个大小均等，外形完美无瑕的雪白包子，整齐地排列在了蒸笼之中。
从外表看，它们温顺，且无害。
白案盖上了蒸笼的盖子。
他没有点火。
厨房里，依旧是一片死寂。
他只是伸出双手，轻轻按在了冰冷的蒸笼盖上。
嗡——
一股无形的，冰冷到极致的意志，从他的掌心，缓缓注入蒸笼。
那不是热量。
那是纯粹的，凝固成实质的……杀意。
以杀意为火。
以意志为灶。
蒸笼剧烈地震动起来，发出不堪重负的嗡鸣，丝丝缕缕灰色的混沌气息，从缝隙中溢出，那是戏剧的吐息。
整个厨房的空间开始扭曲。
墙角的金属厨具轮廓模糊，天花板的灯光被拉扯成怪异的形状。
这里不再是临时厨房。
这里变成了一个大戏即将开幕前，那混乱、压抑、充满了躁动与期待的后台。
蒸笼里正在被“烹煮”的，不是食物。
是即将登台的……十二个演员。
时间，失去了意义。
可能是一瞬。
也可能是一个世纪。
当蒸笼的震动彻底平息。
白案松开了手。
他缓缓掀开了蒸笼的盖子。
没有热气。
一股混合了老旧剧院丝绒幕布的尘埃味、演员脸上廉价油彩的甜腻味、以及剧本被墨水浸透的纸张气息，瞬间充满了整个房间。
复杂，诡异，却又带着致命的吸引力。
蒸笼里，十二个豆沙包静静地躺着。
雪白，饱满，松软。
但在每一个豆沙包光滑的顶部，都烙印着一张微型的、由面团褶皱自然形成的脸谱。
有的脸谱，嘴角疯狂上扬，笑出了眼泪。
有的脸谱，嘴角沉重下撇，哭得撕心裂肺。
哭与笑，悲与喜，两种最极端的情绪，被诡异地融合在了同一张脸上。
【诚实豆沙包】，完成了它的进化。
它已经变成了另一种，全新的东西。
白案伸出手，拿起其中一个。
包子的触感温热而柔软。
那张哭笑不得的脸谱，正隔着面皮，无声地注视着他。
它在说：
好戏，开场了。