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他忽然明白了。
醒，不是从梦中出来，是知道自己在梦中。知道，便是醒。不是醒后知道，是知道即醒。
他笑了。
那笑容如太素浇花时的专注，如庚娘听花时的寂静，如琅嬛看经时的明亮，如他自己数千年修道、五十年活著、八十年回家的——平常。“
我知道了。”
他说。
太素笑了，继续煮茶。庚娘笑了，继续听花。琅嬛笑了，继续看经。
他睁开眼。
窗外是银杏树，叶子绿了，春天来了。
苏念在厨房里炒菜，锅铲碰著铁锅，叮叮噹噹的。他坐在窗前，听著这声音，忽然想起母亲。
母亲在厨房里炒菜，他在旁边写作业。母亲说：“写完了才能吃饭。”他低下头，继续写。写的是——“我的家乡”。他写道：我的家乡有一座老屋，屋前有一棵槐树，槐树下有一张石桌，石桌上有半个棋盘。母亲在厨房里炒菜。
我坐在桌前写作业，写著写著便走神了。我不知道，很多年后，我会坐在另一扇窗前，听另一个女人炒菜的声音。我不知道，我会遇见一个叫张琪的女孩，会有一个叫苏念的女儿，会活到八十一岁，会在一个春天的早晨，终於明白——这一切，都是梦。
可他明白，梦不是假的。
梦是真的。太素是真的，庚娘是真的，琅嬛是真的。张琪是真的，苏念是真的，母亲炒菜的声音是真的，父亲骑车的背影是真的，银杏树是真的，槐树是真的，玉坠子是真的，十块钱三个的地摊货是真的。
都是真的。
因为梦不是假的，梦是醒的另一种形式。
醒也不是真的，醒是梦的另一种形式。梦与醒，真与假，实与幻，在他心中，已无分別。
苏念端著一碗粥走进来，递给他。
粥是白米粥，加了红枣，很甜。他喝了一口，忽然说：“念念，你知道我为什么给你取名叫念吗”苏念坐在他身边，问为什么。
他说：“念是念想，是念念不忘。我怕我忘了。”她问他怕忘了什么。他看著窗外，银杏叶在风中轻轻摇，阳光透过叶子洒进来，落在粥碗里，落在她手上，落在他心中。“忘了回家的路。”
他说。
她不懂，可她笑了笑，说：“爸，你又在说胡话了。”
他也笑了，继续喝粥。粥很甜，如五十年前母亲熬的银耳莲子羹，都是甜的，都是真的，都是梦。
那天夜里，他没有睡。他坐在窗前，看月亮从东边升起，慢慢移到头顶，又慢慢移向西边。
银杏树在月光下银闪闪的，如太素浇花时水珠溅起的弧线，如庚娘听花时花瓣舒展的无声，如琅嬛看经时字字相衔的光。他看著，看著，忽然觉得，月亮不是月亮，是愿海中的一粒光点。
银杏树不是银杏树，是希望之岛上的玉树。他坐的这张椅子不是椅子，是愿海深处那块礁石。他住的这间屋子不是屋子。
他不是一个八十一岁的老人，他是一个十七岁的少年，坐在考场里，等试捲髮下来。
他不是一个十七岁的少年，他是一个修行数千年的仙人，站在愿海深处，等一场梦醒。他不是一个修行数千年的仙人，他是一个从未出生、从未活过、从未梦过的——觉。觉在何处
在太素煮的茶中，在庚娘听的花中，在琅嬛看的经中，在张琪戴了五十年的玉坠子中，在苏念端来的那碗粥中，在银杏叶落下的声音中，在母亲炒菜时锅铲碰铁锅的叮噹声中，在他此刻坐在这里、写著这些字、想著这些事的——心中。
他闭上眼。
不是睡，是醒。醒在一场大梦之中。梦里有他爱的人，有爱他的人，有山有水，有花有月，有茶有粥，有回家的路。他不急著回去，因为他在家中。
他从未离开。从数千年到五十年，从五十年到八十年，从八十年到此刻——他从未离开。
梦与醒，在他心中，已无分別。
窗外，月亮落下去了。
天边泛起鱼肚白，银杏树在晨光中轻轻摇。苏念在厨房里炒菜，锅铲碰著铁锅，叮叮噹噹的。他坐在窗前，听著这声音，忽然想起母亲。
母亲在厨房里炒菜，他在旁边写作业。母亲说：“写完了才能吃饭。”他低下头，继续写。写的是——“我的家乡”。
他写道：我的家乡不在这里，不在那里。我的家乡，在每一次呼吸里，在每一次心跳里，在每一次念起念灭里。我的家乡，是我从未离开的地方。写完了。他放下笔。该吃饭了。
他穿过愿海，走过希望之岛，越过执念渊、无明巢、顛倒城、镜像台，终於回到了自己的专属梦境。
推开那扇浑沌青玉雕成的大门，门內是三百亩太液瑶池，池中七十二朵如意金莲正在月下静静开放。太素不在池畔。
往常这个时候，她总在浇花。
晨光未至，露水正浓，她提著玉壶，赤足走在青草地上，裙裾被露水打湿，贴在脚踝上，像一层薄薄的月光。
庚娘不在花园。四时同天的花园中，四季同时绽放，桃花、荷花、菊花、梅花各安其位，各开各的。她喜欢坐在那棵四季树下听花，一坐便是一整天，从晨光熹微坐到暮色四合，从暮色四合坐到星河漫天。
今夜树下空无一人，只有风吹过时，花瓣簌簌落下，铺了一地。
琅嬛不在书库。那捲不存在的经合上了，光字散入虚空，如晨雾散入朝阳，如星光融入晨曦。书库中空荡荡的，只有他上次来时留在桌上的那盏茶，茶凉了，杯壁上凝著一圈淡淡的茶渍。
他站在两仪殿中，忽然有些恍惚。三千年修行，五十年人间，八十一载春秋，他走过那么多路，见过那么多人，做过那么多梦。
可此刻站在这座他亲手开闢的洞府中，他却觉得——他从未真正看过这个地方，从未真正看过她们。
“主人回来了。”