对方理直气壮地回怼，“总比带着遗憾死好吧？
再说了，人家长得比你女朋友都好看，你有什么资格说三道四？”
一场关于“末日愿望”的讨论，硬生生歪楼成了“审美标准”的辩论赛。
有人觉得这是“饥不择食”，有人觉得“末日无禁忌”，吵到最后，连最初发帖的“纯情小处男”都看傻了，默默删了帖子，只留下满屏的争论和哭笑不得的围观群众。
末日的恐慌还在蔓延，但此刻的社交平台上，却因这场荒诞的插曲，多了一丝烟火气的荒诞——
毕竟，哪怕到了最后一刻，人类的悲欢与欲望，依旧如此真实而鲜活。
这条回复意外地冲淡了些许恐慌，楼里瞬间歪楼，从讨论末日逃生变成了吐槽各自的“人生遗憾”。
有人说还没吃过米其林三星，有人说没亲眼见过极光，还有人说没来得及跟暗恋多年的人表白。
可玩笑归玩笑，当话题回到那颗小行星上时，沉重的绝望又会将所有人淹没。
“别想了，”一个自称天文爱好者的网友发帖，“这颗陨石直径二十公里，是灭绝恐龙那一颗的两倍。
到时候冲击波会掀翻半个地球的大气层，就算躲进地下掩体，也撑不过后续的核冬天。”
“那怎么办啊……”
“还能怎么办？
该吃吃该喝喝，剩下的日子好好陪家人吧。”
恐慌像病毒般蔓延，超市里的米面油被抢购一空，加油站前排起长龙，甚至有邪教趁机宣扬“末日救赎”，骗得不少人倾家荡产。
各国政府虽然在全力筹备拦截计划，可面对网络上的混乱，却显得力不从心。
京都，张浩的别墅里。
客厅的落地窗能看到远处的西山，此刻却被厚重的窗帘遮得严严实实。
电视屏幕上，新闻主播正用哽咽的声音播报着小行星的最新动态，画面切到联合国总部外抗议的人群，一片混乱。
张建国坐在沙发上，手指无意识地摩挲着茶杯，杯壁的温度早已散尽。
俞婉婷挨着他坐下，轻轻握住他的手，掌心的温度带着安抚的力量。
“别担心。”
她轻声说，目光扫过客厅里的几个女孩，“浩浩会有办法的。”
陆雨蝶坐在地毯上，听到这话，立刻抬起头，眼睛亮得惊人：“阿姨说得对！
浩哥一定能回来的！
他连蘑菇弹都能硬接，一颗破石头算什么？”
杨妮靠在沙发扶手上，指尖划过手机屏保上张浩的照片——
那是他们在海边拍的，张浩穿着白衬衫，笑得一脸灿烂。
“我认识的张浩，从来没让我们失望过。”
她语气坚定，仿佛在说一个既定的事实，“他是能劈开星辰的人，这点小事难不倒他。”