一个年长的士兵低声道，
“这小子，是死定了。”
另一人点头，
“杀上官，是死罪啊。”
“谁救得了他？”
“可……他怎么做到的？”
“你看那刀——那刀的速度——”
“别说了。”
那人哑声打断，
“说也没用。反正我们谁都看不清。”
他们的声音一点点低下去，
直到重新归于寂静。
……
赵烈怔怔地站在原地。
他觉得自己的呼吸仿佛被人从胸腔里抽走，只剩下一阵空洞的颤抖。
那一瞬间的寂静，像是被刀锋割开的空气，还带着尚未散尽的锋寒。
他望着那一地的血，望着那三具缓缓倒下的尸体，只觉眼前的一切都像梦。
不是噩梦，而是一场现实到让人不敢相信的梦。
——韩守义，死了。
这句话在他脑海里浮现时，竟显得那样荒唐。
那个人……在北境横了多少年？
多少人对他恨之入骨，却不敢言？
多少战功被他吞没、多少兄弟被他害死？
他赵烈亲眼看过，亲身经历过，可他从没想过，有一天，那样的人，会倒在自己眼前。
而更不可能的是——
他倒在一个小卒子的刀下。
赵烈的喉咙动了动，却发不出声。
他觉得舌头都僵住了。
火光照着萧宁的身影，那少年仍旧站在原地，衣袍被风轻轻掀起，刀锋低垂。
他没有得意，没有喘息，甚至连情绪都没有。
整个人静得可怕。
那种静，比韩守义的死更让人胆寒。
赵烈脑子里一片空白。
他甚至忘了去想“该怎么办”。
他只是反复地在心里咀嚼着那不可思议的一幕——
那两名护卫出手的瞬间，他看得清清楚楚。
那是北境最顶尖的出刀手，他们的速度，他比谁都明白。
他跟他们共过阵，知道他们的刀有多快。
快得几乎能与风同时掠起，快得在夜色里连火光都追不上。
他们是靠实战堆出的死士，数年血战下来，早已成了杀戮的化身。