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水箱的红光还在脉动，像有生命似的贴着地面蔓延。我往前走了两步，右腿的伤口被牵扯得发麻，但我没停。背包里装着从B2带出来的工具包，最底下那层藏着一把钛合金切割钳——不是用来剪电缆的，是专为破坏神经团核心准备的。陈砚跟在后面，脚步比刚才重了些，他把照明设备关了，说省电，其实我知道他是怕光太亮会暴露我们的动作。
我伸手去拉背包拉链，金属扣有点卡，指甲缝里渗出的血混着汗，滑了一下。就在我低头重新用力的时候，头顶的灯管突然全部亮起，不是那种缓慢启动的嗡鸣，是一瞬间全开，刺得我眼前发白。紧接着，整栋楼像是抽了口气，所有电子设备同时发出启动音：电梯的“叮”、消防警报的短促嘀声、配电箱继电器接连闭合的咔哒声，整齐得不像故障，像某种仪式。
“别动。”陈砚抓住我手腕，声音压得很低。
我没挣，眼睛盯着水箱中央的小球。它转得慢了些，红光频率变了，不再是和心跳同步，而是更急，一下接一下砸在太阳穴上。我的相机突然震动起来，不是我按的，它自己从风衣口袋往上顶，镜头盖弹开了一半。
然后我听见了她的声音。
“你们以为这么容易就能摧毁妈妈吗？”
不是从某个方向传来的，是四面八方都有。走廊的监控屏一个接一个亮起，全是雪花点，接着画面稳定下来，出现同一个影像：一个女人坐在老式梳妆镜前，穿着酒红色丝绒裙，发间别着珍珠发卡。她侧着脸，嘴角在笑，但眼睛没动。那张脸……我认识。不是见过，是熟悉，像照镜子时看到的另一个我。
陈砚猛地把我往旁边一拽。几乎在同一秒，水箱上方的金属支架爆出一团火花，电流顺着导轨窜下来，打在水泥地上，炸开一片焦黑痕迹。我低头看相机，屏幕正快速回放一段影像：七岁生日那天，我在客厅拍的照片。背景里有个女人蹲下来给我系鞋带，穿的就是那条红裙子。可我记得那天只有我自己在家。
“是林晚。”我说。
陈砚没应，他已经退到水箱检修口侧面，手里抓着一根废弃的金属梯。他把梯子横着推过去，刚碰到水箱外壳，整根梯子突然剧烈震颤，像是被什么高频电流贯穿。他立刻松手，梯子倒下时冒出青烟。
“她在用建筑电路发射电磁脉冲。”他喘了口气，“不只是干扰，是定向攻击。”
又一波红光扫过，这次更强。我耳膜胀痛，后槽牙不受控地咬紧，连带着下巴都在抖。陈砚扑过来把我按在地上，自己背对着水箱趴下。他的外套蹭到我脸颊，有一股烧焦的味道。
“控制室！”他喊，“快！”
我们几乎是滚进去的。那间小屋就在水箱东侧，门是实心金属的，原本锁着，但上次维修后没关严。我用肩膀撞开门，陈砚跟着翻进来，转身一脚踹向门边的液压杆。门“砰”地合上，锁扣自动咬合。外面的红光被隔绝了大半，只剩下几道细缝透进来的微光，像刀刃贴着地板划过。
屋里漆黑，空气闷得像泡在温水里。我靠墙坐着，手指插进头发里，想压住太阳穴的跳动。陈砚在摸墙上的开关面板，试了几次都没反应。“断电了，但内部线路还在运行。”他说，“她不需要外部供电，整个公寓就是她的神经网络。”
我点点头，喉咙干得说不出话。相机还在我手里，屏幕黑了，但机身持续发热。我把它塞进风衣内袋，顺手抹了把脸，掌心全是冷汗。
“她知道我们要来。”我说，“从一开始就知道。”
陈砚没反驳。他蹲下去检查门缝，确认没有电流渗入，才转过身靠在操作台上。台面上积着厚厚一层灰，仪器老旧得像是上世纪九十年代的产品。他随手拨了下按钮，一台显示器闪了几下，显示出一段波形图，随即崩溃成乱码。
就在这时，我注意到墙角有个工具架。不是摆在外面的那种，是嵌进墙体的窄柜，上面蒙着防尘布。我爬过去，掀开布，里面堆着些生锈的扳手、绝缘胶带、还有一台巴掌大的黑色仪器，表面刷着防锈漆，标签已经模糊，只能辨认出几个字：“高频测试单元”。
我把它拿了出来。
仪器比想象中轻，正面只有一个圆形按钮，周围一圈散热孔。背面刻着一行小字：“非授权禁止启动”。字体圆头收笔，右肩略高——和我小时候练习册上的字迹一模一样。
“这是什么？”陈砚走过来，接过仪器翻看。