“还有一人。”她忽然说，“必须找到。”
他看她。
“先皇贴身内侍陈福。”她声音更轻了些，“他因失仪被贬出宫，实则活在城南慈恩寺。先皇贵妃临终时，他是唯一在场的宦官。若有人动过孩子，他应该知道。”
萧景琰盯着她看了很久。
然后，他解下腰间龙纹玉佩，放在案上，正对着她。
“这是我登基时先皇所赐。”他说，“从那日起，我从未摘下过。今日放在这里，不是信物，是诚意。”
她看着那枚玉佩，没动。
“陈福的事，我知道。”他说，“我也一直在找他。但他不肯见任何人，只每年三月初三，回宫一趟，祭扫先皇陵侧的一座空坟。那天快到了。”
她终于抬头看他。
“三月初三，他在宫门外等半个时辰，不入内，也不说话。但我派人跟过，他走的是旧宫道，穿的是先皇赐的青灰袍。”萧景琰顿了顿，“若你想见他，我可以安排你出现在那条路上。”
她缓缓点头。
两人再无言语，只静静坐着。烛火渐短，映得墙上人影拉长。外面传来巡更声，一声，两声，渐渐远去。
她起身准备告退。
“等等。”他叫住她。
她停步。
“你说‘血脉既乱，凤印难安’。”他看着她，“那你告诉我，他们想要谁登基？”
她回身，直视他双眼：“一个没有血缘的皇子，一个由他们亲手养大的继承人。只要凤印不稳，龙椅就可易主。”
他冷笑一声，声音冷得像铁。
“那就让他们看看，是谁的网，先收拢。”
她没再说话，只将布包重新裹好，收入袖中。转身出门时，天边已泛出青白。她立于廊下，望了一眼南方城郊的方向，风吹起她素色衣角，掌心那四个字还在：蛇首、衔月、血、脉。
远处，一匹黑马从暗处驰出，奔向城南。