月光正悬在窗棂中央，沈令仪的指尖还压在太阳穴上。她没有睁眼，呼吸沉而缓，额角渗出的汗顺着鬓边滑下，滴落在衣领处，洇开一小片深色。窗外树影不动，屋内也无风，只有她颈后那道灼伤的凤纹隐隐发烫，像是被什么从深处唤醒。
她记得自己刚才还在回忆——三年前那个雨夜，冷宫墙外，柴堆后的黑暗里。谢太傅披着黑斗篷走出来，咳嗽三声，第二声短促，第三声拖长。她当时躲在湿冷的草堆后，浑身发抖，只敢听，不敢动。可那夜雨太大，话音被砸碎在泥水里，她什么也没听清。
但现在不一样了。
她的意识沉入记忆，像重新踩进那晚的泥泞中。雨声重来，打在瓦片上、树叶上、她的肩背上。她又闻到了那种气味——陈年药渣混着雨水发酵的味道，还有远处飘来的沉水香，极淡，却刺鼻。那是谢昭容惯用的熏香。
脚步声响起。两人在墙角碰头。一个声音低哑，是谢太傅：“……明日安国寺僧人出城，照旧例经西华门。”
另一个声音轻轻接上：“密信已藏入《孝经》夹层，封面磨损做旧，与库本无异。”
这声音温婉，语调平缓，像在说今日该添几件新衣。可沈令仪的心猛地一缩——是谢昭容。
她几乎要睁开眼，但强行忍住。现在不能醒，一旦中断，这一轮重历就废了。她咬住下唇，舌尖尝到一丝铁锈味，头痛已经开始，像有锥子从眼眶往脑仁里钻。
“边军那边？”谢太傅问。
“七成已收买。”谢昭容的声音依旧轻柔，“剩下那些顽固的，等父兄登台时，自然会死在‘敌袭’之中。沈家军的忠魂，就让他们葬在漠北风沙里吧。”
沈令仪的手指微微抽动。她记下了每一个字。不是猜测，不是推断，是亲耳听见的实证。谢家通敌，早已布局多年；所谓沈家伪造军报，不过是他们反咬一口的手段。
她继续听着，雨水顺着她的幻象发梢往下淌，衣服贴在身上，冷得发僵。但她不能动。她必须等到最后一句。
谢太傅说：“宫里那位呢？”
谢昭容笑了下，声音很轻：“她快死了。冷宫的药加了三倍量，撑不过这个月。等她一咽气，我就以哀伤过度为由闭门不出，届时再让太医报个‘暴毙’，谁也不会多问。”
“你不怕萧景琰查？”
“他若真想查，三年前就不会放任她病逝。帝王心术，宁可用一个死皇后换谢家十年安稳，也不愿动摇朝局。只要他不动，我们就稳如泰山。”
话音落，两人分开。谢太傅转身离去，脚步渐远。谢昭容站在原地没走，抬头看了看天，低声说了句什么。
沈令仪集中全部力气去听。
“月圆之夜，最宜藏事。”
然后，一切归于寂静。
她的意识猛然被扯回现实。眼前不再是雨夜，而是东宫偏院的木窗、糊着粗纸的格子、窗外那轮真实的满月。她大口喘气，胸口起伏剧烈，像是刚从水底被人捞出来。冷汗浸透里衣，贴在背上冰凉一片。她抬起手，发现指尖在抖，连带整条手臂都在颤。
头痛炸开了。不是一下一下地疼，是整个脑袋被劈成两半，中间塞满了烧红的铁砂。她靠在墙上，牙齿咬得咯咯响，喉咙里发出压抑的闷哼。她知道不能叫，也不能倒。一旦惊动宫人，她接下来的动作都会受限。
她慢慢挪动右手，摸到桌角的茶杯，伸手去够。杯子碰到掌心那一瞬，她手一软，瓷杯摔在地上，碎成几片。水渍漫开，映着月光，像一条蜿蜒的小河。
她没管它。
她只是缓缓抬起头，看向窗外的月亮。圆盘似的，清亮得刺眼。她忽然想起，每次月圆，她都会做同一个梦——梦见自己躺在冷宫的地面上，四周无人应答，只有风穿过破窗的呜咽。那时她以为那是临终前的回光返照。
现在她明白了。那是她的身体在提醒她：真相还没走完。
她闭了闭眼，再睁开时，眼里已没有痛楚，只有一股压不住的锐利。她终于拿到了东西——不是物证，不是供词，是时间本身交给她的声音。那句“密信藏于《孝经》夹层”，足以撬动谢家根基。只要找到那本书，哪怕只剩一页纸，也能让整个朝廷震动。
她扶着桌子边缘，一点点把自己撑起来。腿软得厉害，站都站不稳。气血像是被抽空了，心跳微弱，指尖发麻。她知道这是金手指反噬的结果，一月只能用一次，不是因为难触发，而是身体扛不住第二次。